De tanto en tanto, me gusta colocar alguna sátira político poética. No os lo toméis a mal los que seáis partidarios de unos u otros de los afectados. Querría que estos poemas nos ayudasen a reflexionar y dialogar con más razones que emociones. Hoy va de la condenada al fracaso moción de censura que presenta Podemos contra el Partido Popular. Luego lo explico más para los que no estáis al tanto de la política española.
Podemos presenta una moción de censura contra
el partido Popular por su cuenta y riesgo, sin buscar apoyos previos y sin
posibilidad de victoria. Dicen que para denunciar al gobierno, pero
parece más para desgastar a los socialistas, en convulsa renovación, a quienes no quisieron ayudar a formar gobierno cuando se podía el pasado año. Eso no
quiere decir que apoye al partido del gobierno, tan rodeado por la corrupción
que uno sabe qué pensar: si son tontos o se lo hacen.
En general, creo que se peca de populismo: decir algo sabiendo que no es verdad, pero que es lo que sus posible votantes, engañados o no, quieren escuchar.
En esta página del blog, Sátiras Ético Políticas, están las que he ido publicando en los últimos años.
La palabra es mágica, mi blog de poesía, al llegar a las 500 mil visitas se autodedica un poema y aprovecha para reflexionar sobre futuras singladuras. El rumbo a seguir lo marcarán el navegante y los vientos que soplen sus lectores. ¡Ojalá tengamos un buen destino y un mejor camino!
Los "posts" o "entradas" son los artículos poéticos que voy publicando en el cuerpo del blog, y que se ordenan de manera cronológica. Además, suelo colgar otras entradas, con un breve comentario y un enlace a estos “posts”, en Facebook u otras redes sociales. Medio millón son muchas visitas, y más si se trata de poesía, por más que algunas lleguen por despiste o de "robots" que no sé qué quieren encontrar por aquí de valor, a parte de los poemas. Por ello, mi agradecimiento a mis visitantes; pero uno que es muy crítico consigo mismo y con los demás, sigue pidiendo más comentarios buenos o malos a las entradas. Esa es la esencia del blog, la intercomunicación con sus lectores.
Además de ver las entradas correlativas colgadas en el muro central, creo que es sencillo navegar por este blog. En la columna de la derecha hay una serie de enlaces a páginas de información como los indices de poesía ajena (201 posts) o propia (153 posts), antologías poéticas específicas, información sobre mis libros, comentarios métricos, etc. Luego está el archivo por fechas de las entradas del muro, y en la parte baja de la columna las etiquetas que llevan a la temática de mis poemas o a la época de los autores antologados. Todo ello está explicado en La poética del blog que es una suerte de "Ayuda para navegantes". Repito mi agradecimiento a todos y espero vuestro viento, en forma de comentarios, que de alas a nuestra singladura.
Dijo Picasso: "La inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando" y
otros muchos como Edison, García Márquez o Stravinsky han citado que se precisa
mucha más transpiración que inspiración para innovar o crear una obra de arte.
Pues de eso y de algo más va este poema, de la necesidad de conocer la
tradición para innovar y de que escribir no es un juego, sino un oficio que une la artesanía con el arte. Pero uno no
quiere dar doctrina, sino sólo consejos sujetos a crítica o discordancia.
LA INSPIRACIÓN TE LLEGA TRABAJANDO Hay que
tener raíces para poder volar;
raíces que no atan, que dan alas,
porque la
tradición enseña los caminos.
Las
rupturas precisan suelo firme
para coger
impulso antes del vuelo.
Esa es la
disyuntiva del poeta
—o de
quien quiera ser innovador—,
para
romper las normas
primero
hay que sabérselas muy bien.
Escribir
no es un juego, es un oficio
que une la
artesanía con el arte;
no son
frases en vano las que dicen:
"la inspiración te llega trabajando",
o “el
primer verso es de tu musa
y tú te
curras todos los demás”.
Por eso
vuela alto con los pies en el suelo,
que lo uno
es compatible con lo otro.
No creas
que pretendo dar doctrina,
cuando se
llega a estas alturas o bajuras
me tienta
mucho más la heterodoxia
y a lo más que me atrevo es a dar un consejo, si te sirve lo tomas y si no, tan amigos.
Como he dicho al inicio, esto es sólo un consejo que admite y espera críticas u opiniones discordantes, que de todo se aprende. Si os interesa la metapoesía, o sea la poesía que trata de sí misma, aquí tenéis otras que he ido publicando en el blog.
Y ya que en este post hablo de normas, si estáis interesados en saber más de Métrica, o sea de los principios y porqués de esa armonía versal
que distingue al poema de la prosa, podéis consultar mi tratado "Métrica poética del idioma español", ampliado en diciembre de 2023,
que los explica de una forma sencilla, pero rigurosa. Aquí os dejo una sinopsis del libro.
Recordad, si sois partidarios del verso libre, que “hasta para saltarse las
normas hay que conocerlas previamente, si no queremos que el salto sea al vacío”.
La chanteuse (la cantante) es una pintura de Juan Gris que sólo he visto una vez al natural en el Reina Sofía. El cuadro es distinto por su color y composición al resto de la obra que conozco de ese pintor. Gris (1887-1927) fue uno de los grandes cubistas y se mantuvo fiel a ese estilo; no obstante, la fama le llegó tarde y su obra es escasa. Dice de él Antonio Muñóz Molina en un artículo: Quién va a fijarse en Gris existiendo Picasso, existiendo Braque. Pero en él hay algo que los otros dos no tienen, y cita a Kierkegaard “La pureza de corazón de desear una sola cosa”.
La chanteuse. Juan Gris (1926)
LA CHANTEUSE
Juan Gris, cubismo
estricto,
obra escasa e
inmensa, querencia por el
gris,
quizá más que un pseudónimo
en esa
arquitectura plana de sus cuadros.
Pero siempre que
vuelvo a este museo
añoro “La
cantante”,
la llamarada en
rojo,
que sólo vi una
vez al natural,
cuando me pregunté
si fue una prueba en
la paleta del pintor
o surgió la pasión
al final de su vida.
La respuesta fue rápida porque un color en Gris nunca ha de ser un pigmento al azar.
Esta obra de Juan Gris (José Victoriano González Pérez) pertenece a la Fundación Teléfonica y ha sido cedida al Museo Reina Sofía, aunque como he dicho yo sólo la he visto colgada en sus salas una vez hace años. Aquí podéis acceder a las obras de Gris en la Colección del Museo . Os adjunto otro poema de una visita posterior en que ya no estaba el cuadro expuesto:
Hoy no estás, y sin ti sólo hay vacío en esta sala ausente de color. Recuerdo disfrutar al contemplarte, pero no alcanzo a definir detalles y tengo la necesidad de verte. Te buscaré en la lámina de un libro
Adenda de 2023: Todos estos poemas los podéis ver en mi poemario digital De museos por Madrid ampliado y revisado en 2023.Este libro recoge poemas inspirados en algunos de los cuadros que he ido contemplando en mis visitas a esos museos y permite acceder a la visión de esas obras de arte a través de las webs de los museos donde están expuestos. Aquí lo podéis conseguir.
Esta "poética" inaugura los recitales, los Poliedros poéticos, en que he recorrido los distintos géneros poéticos en los que he escrito. Si queda en recital o me animo a publicarla en una antología con este título es algo que el tiempo, que es buen consejero, decidirá. De momento, aquí está a modo de explicación y, como siempre, sujeta a comentarios o críticas.
POÉTICA En esta tentativa de “poética” intentaré explicar con brevedad qué implica para mí la poesía, pues creo bueno que el lector conozca el arcano que rige mi escritura.
Cuido la forma métrica, envoltorio que debe realzar al contenido, pero a veces me siento heterodoxo y evito depender de la aritmética cuando existe un conflicto con la estética. Si hay que rimar se rima y no desdeño un cierto soniquete en el poema, pero también practico el verso libre si el ritmo lo distingue de la prosa.
Toco variados temas, pues la lírica no es el único género poético; discurro por la épica o dramática, la elegía que duele publicar, la écfrasis de un cuadro o de un paisaje, la busca de mi “islario de pasiones” dudando entre el camino y el destino, el pensar en vosotras, las reales o aquellas que inventé por escribir, la crítica al político mendaz mezcla de posverdad y consumismo, la "metapoesía", tan ególatra que se cita a sí misma "verso a verso", o cualquier otro asunto que "me ponga".
Rechazo ser dogmático. La duda reafirma la condición humana, pero si toca seriedad se tiene, y si se tiene que gritar se grita. Como Celaya, creo que el poema es un arma cargada de futuro: hay disparos directos hacia el alma en que los versos rompen los blindajes, y otros, más terrenales, van al cuerpo disfrazados de sátira o de humor.
Siempre creeré que “La palabra es mágica” —al transformar sonido en sentimiento—, pero nunca es autónoma, le manda esa voz que la crea, la del bardo. Todo puede valer, si quien lo hace no engaña y es honesto al escribir, por más que use el sarcasmo o la invención describiendo vivencias no vividas. ¿Por qué ha de ser veraz la poesía, si con ser verosímil ya se basta para hacernos sentir y emocionarnos con lágrimas, con risas o con gozos…?
Y ya que no fui breve, en penitencia os resumo el poema en sólo un verso:
En este metapoema (que trata de sí, de mi poesía) está la teoría, la práctica la encontraréis en mis libros o en este propio blog. Como guía puede serviros la página dónde explico cómo navegar por los contenidos del blog, otra que incluye el índice de mi poesía, o en las etiquetas que la clasifican situadas en la parte baja de columna derecha .
Y por aquello que la palabra debe de ser escuchada, aquí me tenéis recitando este poema. Y en este enlace podéis a acceder a otros vídeos en que recito mis poemas.
Y ya que os he dicho que "cuido la forma métrica", si estáis interesados en saber más de Métrica, o sea de los principios y porqués de esa armonía versal
que distingue al poema de la prosa, podéis consultar mi tratado"Métrica poética del idioma español", ampliado en diciembre de 2023,
que los explica de una forma sencilla, pero rigurosa. Aquí os dejo una sinopsis del libro.
Recordad, si sois partidarios del verso libre, que “hasta para saltarse las
normas hay que conocerlas previamente, si no queremos que el salto sea al vacío”.
Vuestras críticas positivas o negativas serán siempre bien recibidas.
Ya se acercan otra vez los tiempos navideños y con ellos el poema que envío cada año a los amigos. Los que me conocéis, sabéis que es crítico con lo que no me gusta, utópico por lo que me gustaría y que me suelo repetir bastante. Sí, me repito, soy crítico y utópico, pero qué queréis que diga en estos tiempos en que cada vez veo más lejanos los ideales precisos para mejorar, por encima de razas y naciones, nuestro pueblo que es la humanidad.
POEMA DE NAVIDAD 2016
Ya se
acerca otra vez la Navidad
y con ella este verso que no es obligación,
siempre ha sido un placer remitirlo al amigo
y a la vez
la utopía de que cambie este mundo,
por más
que me repita en la palabra escrita. .
No adoro a
ningún Dios, mas tampoco rechazo
lo bueno
que en su nombre hacen algunos,
pero lanzo
anatema contra quienes
usan su
nombre en vano en contra de otros hombres.
Y en
cuanto al cielo, mejor crearlo acá, que ir a
buscarlo al más allá.
Ataco al
consumismo, que domina estas fiestas;
debería trocarse en mejorar la vida
de tantos semejantes, que malviven
en lejanos países, huyendo de las guerras,
o en
nuestras propias calles adornadas.
Recelo de
los pueblos excluyentes
y más
de quienes hablan en su nombre
levantando
fronteras de alambre o de nación.
Proclamo
sólo a uno: el pueblo humano
por encima
de razas, creencias y culturas.
Y te lo
digo a ti, y me lo digo a mí,
que esto
no quede sólo en un poema,
que las
palabras sean armas cargadas de futuro,
porque
sumando pasos se llega al infinito.
Y ya que es Navidad digamos todos juntos: Brindamos por nosotros, por la gente querida, por familia y amigos, por los que ya no están, por los desconocidos, por los que tanto dan y porque la utopía haga mejor la vida.
Aunque
sea crítico con estas fiestas, a las que les queda poco de espíritu navideño y mucho más de consumista,
es verdad que sirven para reunirse con las personas de nuestro entorno y para contactar con aquellas a las que no vemos habitualmente.
Por ello, aprovecho la ocasión para desearos lo mejor, tanto a los que os conozco
personal o virtualmente, como a aquellos que no y que encontréis este mensaje
navegando por la red.
Mis poemas no suelen ser metafísicos, pero permitidme este divertimento que querría tratar racionalmente algo muy difícil de comprender: El origen del Universo y la ausencia previa del tiempo. De la fe, como no se razona, cada uno con la suya, y del futuro pienso que lo tenemos mal.
JUGAR CON FUEGO
A este mundo le quedan pocos telediarios.
Y si digo que pocos puedo decir cien mil
que en la práctica es nada si lo comparas con
la edad del universo, nacido en un “big bang”
por mor de la materia que, aburrida sin
tiempo,
puso en marcha este juego.
Su par, la antimateria, le advirtió del
peligro:
“Ojo con la energía, crearás los infiernos
y más cuando colocas al frente del negocio
a un dios sin experiencia, escogido al tuntún,
con las mejores cartas que no sabrá jugar,
le falta habilidad.”
A esta energía en el tiempo —que todo modifica—
llámale evolución, o capricho de un dios
por observar el cambio que no existe en la nada.
¿Si no hay tiempo qué hay? Si no lo hay, lo hay todo;
si no hay tiempo no hay fin ni siquiera principio,
porque ya nada es físico. Ese juego de riesgo se le fue de las manos,
explosión de galaxias, condensación de estrellas,
planetas, lunas, gases, los sistemas solares,
y lo que cambió todo, cuando por simple azar
apareció la vida y con ella la muerte
que la lleva de huésped.
Al principio se mata por mera subsistencia
pero luego se sigue por busca de poder,
por odio o por venganza. Es la contradicción
que llevará al principio, cuando el experimento
se agote por sí mismo y a los antagonistas
se les muera la vida. ¿Cuánto falta?, no mucho
y si se tiene suerte
quedarán unas brasas, briznas de lo anterior,
que podrán retomar ese juego macabro:
bacterias, fotosíntesis, la evolución maldita
que conduce al inicio. ¿Dije suerte...?, desgracia
debería llamarla. ¿Y qué haces tú,
materia?, ¿te divierte este juego?,
¿extinguirás el tiempo o cambiarás al dios
que jugó mal las cartas, llevando todo ases?
Por una vez te rezo y pido para el mundo, desde mi finitud de agnóstico leal, otra oportunidad.
Se dice que no es bueno explicar los poemas, pero yo creo que a veces no viene mal, pero no como prólogo sino como epílogo. Bueno, más que explicarlo os enlazo con un minirrelato que escribí, Juego macabro, que fue donde se inspiró este poema.
Y ya que hablo de ese minirrelato, os recuerdo que pertenece a mi libro Cuentas de cuentos, que a través de ese enlace informativo podéis adquirir el papel o en digital. Este es el vídeo de promoción.
Y éste es el libro.
Nota métrica sobre el poema: Para los interesados en la estructura métrica este poema esta formado por estrofas de seis versos en que los cinco primeros son alejandrinos (7+7 sílabas) y el sexto es un heptasílabo que rima en asonante con el quinto. No hay más asonancias dentro de cada estrofa. Los versos alejandrinos son útiles para exponer relatos, ya que no implican estructuras rítmicas difíciles.
Si os interesan las estructuras métricas de los poemas, que es lo que les da la armonía que los distingue de la prosa, podéis consultar mi libro "Métrica poética del idioma español" que he revisado y ampliado en diciembre de 2023. Este libro interesa tanto a los autores de poemas como a los lectores y permite conocer las estructuras de las distintas armonías versales, o de su ausencia en el verso libre ya que "para saltarse las normas es preciso conocerlas previamente, si no queremos que el salto sea al vacío".
(Acualizado en marzo de 2023) Este poema inicia mi libro Islario de Pasionesquecontiene
poemas sobre mares, islas y la pasión por navegarlos o
habitarlas. Las islas son griegas, como lo son los mares que las circundan. La
pasión es de quien escribe, de quien navega y de quien habita, que se
intercambian las voces en el relato dudando entre el camino y el destino (aquí
lo podéis conseguir en Amazon).
Mallorca vista desde el Tibidabo (Barcelona)
ISLARIOS DE PASIONES
Nacido en
la frontera que se separa lo propio
—el
hábitat del hombre que camina—
del llano
azul que le es ajeno,
en sus
días de infancia
su vista
se perdía inútilmente
buscando
más allá del horizonte.
—“¿Es el mar el final?”, se preguntaba.
—“El mar no es el final, es un inicio.
El mar es un camino de pasiones”,
le dijo un viejo capitán,
“pasiones rodeadas por las aguas
que albergan todos tus deseos.
Aunque ahora no las veas,
La foto que acompaña a este poema no está trucada. En los amaneceres claros desde los 500 metros de altura de la cima de Collserola (conocida popularmente como Tibidabo), junto a Barcelona, se ve el perfil de Mallorca que está a unos 180 km. de distancia, porque mirando son posibles muchas más cosas de las que pensamos que podemos ver.
Si os interesan las islas griegas, mi libro "Por las
islas griegas", ampliado en 2023, recoge más de 25 años y más de 70 islas
visitadas, con mis anotaciones sobre mis playas, restaurantes, hoteles y otros
lugares preferidos. Aquí lo podéis conseguir
en Amazon; si preferís las librerías físicas, hay ejemplares en Altaïr
(Gran Vía 616, Barcelona), donde también tienen "Islario de pasiones"
Parece mentira pero seguimos igual y ya
empieza a hablarse de terceras elecciones, a este paso un año sin gobierno.
Ante esto creo que los votantes y miembros de los partidos hemos de decir basta
y exigir una renovación total de los dirigentes que se presentan. Si estos no
sirven para pactar habrá que buscar a otros.
De momento, lanzo una última advertencia con formato de espinela, que más que
poema es un ¡basta ya de tanta tontería e insensatez! Espero
equivocarme y que estos dirigentes no se atrevan a irse de vacaciones sin haber
conseguido pactar un gobierno, y si no, que reconozcan su fracaso como
negociadores y presenten su dimisión.
Este el 5º poema de una serie de espinelas que comenzó el pasado diciembre con Consejos para votar, luego Consejos para pactar, tres meses después cuando no se ponían de acuerdo Sólo ves tus intereses. En mayo cuando se convocaron escribí Ante nuevas eleccionesy ahora me obligan a este último Si lo veo no lo creo, porque ya empieza a hablarse de las terceras elecciones ante la incapacidad de pactos de investidura. En fin, ya veis que me hacen poco caso, pero por denunciar y exigir que no quede.
En la página correspondiente del blog tenéis todas mis sátiras políticas y podréis ver todas estas referidas a estos últimos despropósitos.
Posdata: Acabo de ver que una plataforma ciudadana esta pidiendo también el cambio de dirigentes si hay nuevas elecciones. Os adjunto el enlace por si os queréis sumar a la propuesta.
Conocí a Fernando de Orbaneja en 2011 en la feria del libro de Madrid ya que compartíamos editor y caseta. Tenía ochenta y muchos años, las ideas muy claras sobre política, sociedad y religión y seguía luchando para cambiar y mejorar este mundo. Conversamos largamente, y a partir de entonces nos intercambiamos escritos, libros y opiniones. Se podía estar de acuerdo con él (en la mayoría de las cosas lo estaba) o no, pero siempre se tenía que reconocer su fuerza e interés por dignificar la vida y la política.
El 20 de junio de 2016 falleció en Madrid, justo después de depositar su voto a los 92 años. Aunque me apena mucho su desaparición, creo fue que en un momento muy significativo y con todo el respeto podemos decir que "murió con el voto depositado" y con la esperanza de cambiar el mundo.
En 2014 se le concedió el premio de pensamiento y ensayo "Aristóteles" y unos 200 amigos le homenajeamos. Este es el soneto que le dedique:
Fernando, recibiendo el premio en 2014. Foto: Daniel de la Fuente
Sé que descansa en paz con la conciencia tranquila de haber luchado hasta el final. Este fue el último articulo que publicó pocos días antes de fallecer sobre el estado del bienestar en el Magacín.com y en esta entrada, Fernando de Orbaneja nos ha dejado , esta web nos habla sobre Fernando, sus libros y los artículos que publicó.
Aquí podéis ver una reseña que publicó El País cuando publicó su libro "Opus Dei: la Santa coacción" en 2007. Y aquí lo podéis ver en una entrevista en 2010 sobre su libro "España. El miedo a la verdad"
Ya no podemos contar con la presencia de Fernando, que tanto agradecí, pero sus ideas y sus deseos de mejora del mundo permanecen en sus libros.
Este poema dedicado a la Barcelona preolímpica y preturística de los de los sesentas a los ochentas tiene muchos guiños, unos más fáciles y otros más difíciles de reconocer. Tienen ventaja quienes vivieron en esta ciudad y en esa época, por si acaso os perdéis os los desvelo al final. Por si os apetece más escuchar, en este vídeo recito el poema.
Foto: Xavier Mirerachs
HUBO UNA VEZ UNA CIUDAD CANALLA
Hubo una
vez una ciudad canalla
que mojaba
la pluma en el alcohol
para
escribir directamente en vena:
"como todos los jóvenes yo vine
a llevarme la vida por delante";
una ciudad
en la que el bardo
rechazaba
el papel e improvisaba:
"versos de amor nunca serán literatura
si no me dejas escribir sobre tu piel";
una ciudad
en la que ella,
adivinad
su nombre, unos años atrás:
"abriéndose su blusa — Neno, no digas nada—
le ofreció los durísimos botones de sus pechos".
Hubo una vez
una ciudad canalla
en que un
tono del azul era más que un color
era un
templo pagano celestial
donde un
gato argentino
maullaba
en clave de rumba catalana
y un
cantautor galáctico
consiguió
hacer salir el sol a medianoche.
Hubo una
vez una ciudad canalla
donde la
sexta flota, en vez de hacer la guerra,
hizo el
amor en territorio chino;
izas,
rabizas y colipoterras
en traje
de faena les tiraban los tejos
mientras
agujereaban mármoles a golpes de tacón.
Hubo una
vez una ciudad canalla,
mucho
antes del turismo y de los juegos,
donde la
izquierda se divinizó
bebiéndose
las noches en la “boite”
de rojos
terciopelos, de copas infinitas,
de
taburetes que aún dominan escenarios;
una ciudad
que hacía equilibrios sobre sus propias luces,
mientras
un pijoaparte montaba un viejo Cadillac.
Hubo una
vez una ciudad canalla
con
cabaret travesti como playa de río,
con Piaf y
la Carme recordando a su hombre,
con los
niños terribles, con molinos sin viento,
con local
de voyeurs en tacita de plata,
con el
baile del tigre entre chulos y arrugas,
con el
arco kiosco en que el anís ardía,
con
aquella bodega donde el arte era eterno
y una cava
de jazz que por suerte aún resiste,
porque el
otro el frontón, que era pista de baile,
ya pasó a
mejor vida y es un sano gimnasio.
Hubo una
vez una ciudad que hoy
merece
nuevo nombre: Barcelolandia eres
pasto
turístico de masas, puro producto Disney.
Perdiste tus raíces, te has vendido hasta el alma,
y de
canalla nada, opositas a cursi.
¿Cualquier tiempo pasado fue mejor? No sé.. O es la ciudad, o es que nosotros ya no podemos aguantar el canalleo. Abierto queda el tema, se aceptan opiniones, yo acabo con canción, como empecé, y disculpad que desafine: …jóvenes…, éramos tan jóvenes…
Aquí tenéis otro poema dedicado a la Barcelolandia actual, pasto turístico que nos alimenta, pero que muchos digerimos mal. Y respecto al poema canalla, para no desafinar al final , aquí está Jóvenes cantada por Los Mustangs y unas cuantas fotos de aquellos años.
Posdata: Pasados unos días, os aclaro los guiños que no hayáis sabido desvelar. Aunque algunos habéis desvelado bastantes.
1ª Estrofa: Unos versos de No volveré a ser joven de Jaime Gil de Biedma. Un fragmento de la canción de Joan Manuel Serrat Míramé y no me toques y otros versos de Conchita era su nombre del poemario Poeta en Barcelona de José Agustín Goytisolo. Los tres fueron piezas importantes de la canallesca literaria barcelonesa de esa época.
2ª Estrofa:Zeleste era la mítica discoteca de la calle Platería, donde actuaron muchos canallas entre ellos el Gato Pérez, argentino que renovó la rumba catalana y Jaume Sisa, también conocido como Ricardo Solfa, el galáctico cantautor de Qualsevol Nit Pot Sortir El Sol.
3ª Estrofa: Los buques de la 6ª flota norteamericana fondeaban en Barcelona y los marineros se solazaban en el "barrio chino" con las profesionales del sexo. Hay un libro de la época "Izas, rabizas y colipoterras" (título sacado de un soneto de Quevedo) con fotos de Joan Colom y textos de Camilo José Cela, sobre la actividad sexual del barrio. En el restaurante Amaya de las Ramblas se conservan los umbrales de mármol del portal del edificio, que tienen unos agujeros producidos por el taconeo de las prostitutas mientras esperaban clientes en la puerta de la "Casa de Habitaciones María".
4ª Estrofa: La "Gauche divine" fue un grupo, denominado así por Joan de Segarra, de intelectuales y artistas de izquierdas, la mayoría pertenecientes a familias burguesas y un típico lugar donde se reunían era Bocaccio, la emblemática "boite" de ojos terciopelos, altas copas y característicos taburetes como el que sigue utilizando Serrat en sus conciertos. Más tarde se abrió otra disco Equilibrio, en la ladera del Tibidabo sobre las luces de la ciudad, frente a otro local emblemático, el Merbeyé donde sitúa Sabino Méndez, letrista de Loquillo su canción Cadillac solitario, cuyo protagonista podría ser otro pijoaparte venido a más en un guiño a las Últimas tardes con Teresa de Juan Marsé.
5ª Estrofa: El cabaret de travestis, extrañamente tolerado en la época, era el Copacabana.
En el bar Pastís, Carme la propietaria ponía música de Piaf mientras recordaba a su marido Quimet al que Josep Maria Espinàs (uno de los fundadores de Els Setze Jutges) le dedicó una canción. Les enfants terribles era otra típica disco junto a la calle Conde del Asalto y el también emblemático bar London.
El teatro cabaret El Molino, reinaba en el Paralelo con Johnson y Mary Mistral. El Cádiz era un local especial, bar en la planta baja, baile en el sótano y en el primer piso una cama rodeada de sillas donde se representaban espectáculos pornográficos. La Paloma en la calle del Tigre era un baile clásico con sillas alrededor de la pista y "macarras" que sacaban a bailar a profesionales ya entradas en años.
El diminuto kiosco La Cazalla en el Arco del Teatro servía y sirve copas de ese licor de anís.
La Bodega Bohemia, "donde el arte era eterno" porque quienes actuaban hacía ya mucho que habían pasado su buena época artística.
La cava de jazz Jamboree aún resiste en la plaza Real los embates de turismo que ha hecho naufragar su sala contigua flamenca Los tarantos a pasto de masas.
Cerca del final de las Ramblas el Jazz Colon (junto al frontón Colón) era él local con la mejor música disco de la época, frecuentada por "progres" de zona alta, marinos americanos y gente de toda ralea amante de la buena música para bailar.
Por último, cierro el poema con Los Mustangs y su "Jovenes", un icono de los que recuerdan esas épocas.
Bueno, creo que ya os he desvelado los guiños del poema que contando me suman 27. Había muchos más lugares y personajes "canallas" en aquella Barcelona que se me han quedado en el tintero, mejor así para que si os apetece me los recordéis. Y por aquello de que la oralidad es tan importante como la palabra escrita, aquí me tenéis recitando este poema: