Julio Martínez Mesanza

A Julio Martínez Mesanza (Madrid, 1955) se le denomina poeta épico. El define su poética en estos versos de su Propósito: 

En estas once sílabas, el odio

en estas once, la mayor tristeza,
y en estas la alegría de los hombres,
pero jamás la silenciosa nada.

Y añade: la poesía para mí es un medio, nunca un fin, y que, por ser comunicación, debe aspirar a la claridad.

DE AMICITIA

                                               a José del Río Mons

Si tuviese al justo de enemigo,

sería la justicia mi enemiga.

A tu lado en el campo victorioso

y junto a ti estaré cuando el fracaso.

Tus palabras tendrán tumba en mi oído.

Celebraré el primero tu alegría.

Aunque el fraude mi espada no consienta,

engañaremos juntos si te place.

Saquearemos juntos si lo quieres,

aunque mucho la sangre me repugne.

Tus rivales ya son rivales míos:

mañana el mar inmenso nos espera.

Julio Martínez Mesanza. Europa (1986)

CUESTIONES NATURALES II

Vagas estrellas que arden para nada;

muertas lunas que surcan el vacío;

el cielo que vigila nuestro insomnio,

y, aquí abajo, la sucia piel del mundo

y la vida, su huésped más terrible.

Lo incomprensible no es que lo crearas,

sino que, pese a conocer lo absurdo

que era para los hombres tu universo,

te hicieses uno de ellos y quisieras

participar en esta pesadilla.

Julio Martínez Mesanza. Las trincheras (1996)

SANTA CRISTINA

El orden vive lo que vive el día

y, a la tarde, retorna la tortura:

el mar de sangre y los dorados dioses,

el sueño de la torre y la doncella.

Las calles de Milán fatigo entonces:

cruzo frente a los patios escondidos

y los grandes palacios apagados

mientras me empuja la ansiedad insomne.

Huyo de mí, que sueño lo terrible,

los sueños que penetran un segundo

la inesperada luz de la vigilia,

zarandeando el corazón inerme.

Julio Martínez Mesanza. Entre el muro y el foso (2007)


Para profundizar más en el autor, recomiendo el Cuaderno que le dedicó en 2005 la Fundación Juan March en el que, tras un preludio, con el título de La pasión inestable y permanente nos ofrece una visión de su poética y una selección de sus poemas. Y en A media voz tenéis otra antología de su obra.


Adenda de octubre de 2017: El poeta ha sido galardonado con el Premio Nacional de Poesía 2017 por su último libro Gloria. Aquí tenéis una reseña de este libro de Santiago Miralles, un artículo de Javier Rodríguez Marcos sobre la concesión del Premio Nacional, y una entrevista en El Cultural de Jaime Cedillo.

Antonio Martínez Sarrión

Antonio Martínez Sarríón (Albacete, 1939 - Madrid, 2021) fue un poeta de largo recorrido, ya incluido en la mítica antología de Castellet Nueve novísimos poetas españoles de 1970 dentro del grupo de los seniors. Comencemos con un poema de su penúltimo libro Poeta en diwan, publicado en el 2004 donde nos habla del transcurso del tiempo en su poética.

CONFIDENCIA

Soy consciente del tono cuaresmal
de estos versos: ya no hay lujo,
ni vuelo de metáforas, ni riesgo.
Es muy amortiguada poesía de vejez:
lo más seguro
es que valgan bien poco.

A ellos me entrego con aplicación
de artesano maníaco,
al amparo del porche,
en un pueblo pongamos que con mar.
Acaso de maestro guitarrero,
probando sus maderas y barnices,
afinando las cuerdas,
dándole brillo al traste.

También yo me daría por pagado
si el compás se conserva (y la cadencia)
y una mano amigable,
al final, y con todo, me los toma.

Antonio Martínez Sarrión. Poeta en diwan (2004)


Y ahora saltemos hacia atrás hasta su poemario El centro inaccesible

ARRIBADA

¿Quién habla de una fácil travesía?
Las noches se poblaban de sirenas,
de cuartos donde ardía la revuelta,
de exilios que a tu cuerpo devastaron.
Mi amor fuerte, mi amor loco y profético
con vestidos que el puro azar cosía
y que eran desflecados por la bruma
entre las carcajadas repulsivas
de una Europa siniestra y satisfecha.
Son muchos los agravios, risueña. Pero algo
desatado y veloz, a mí te trajo a flote,
indemne, victoriosa, con el floral tesoro
de tu ternura oceánica, de tus ojos de miel.
Y en la tranquila tarde de este día de mayo
cruzas serenamente por tu sueño y yo velo,
mientras pasan los lentos veleros de la música,
tu tos de fumadora y tu jersey grandón.

Antonio Martínez Sarrión. El centro inaccesible (1981)

Además, en el Archivo de poetas de la ACEC podéis ver al poeta recitando en 2006 11 poemas de su plaquette "Maneras de oriente" y, como muestra, os dejo uno: "Dinamitera"

En Cervantes virtual podéis consultar su bio y blibliografía y una buena antología de sus poemas; y haciendo arqueología de textos, la revista Poesía en el campus le dedicó un monográfico en el curso 1993-94. Esta es la ficha de su último poemario El farol de saturno del 2011 que os recomiendo, ya que a los poetas es conveniente leerlos completos y no sólo en antologías.




Adenda de septiembre 2021: Martínez Sarrión acaba de morir en Madrid. Aquí os dejo su obituario en El Mundo. 

Gavrí Akhenazi

Gavrí Akhenazi escritor israelita nacido en Argentina (Córdoba, 1956) es una persona polifacética: Profesor de Historia, Licenciado en Ciencias de la Educación y Militar, ha participado como voluntario en numerosas misiones humanitarias sobre todo en el África subsahariana. Él, literariamente hablando, se considera prosista, pero es un buen poeta como veréis por sus textos. Además, es uno de los impulsores del portal poético Ultraversal, que ya os he comentado en otras ocasiones.

CUNEIFORME

Yo puedo estar callado entre tus ojos.
Puedo estar tan callado que no notes
mi mirada en tus manos ni mi nariz ansiosa
del oscuro cimbreo de tu pelo.

Yo puedo estar callado
inaparente como una cosa más entre tus mundos
de pan y de papel,
de olivas y salitres
que espuman los contornos de la vida.

Yo puedo arder de ojos para adentro
todos los gritos y todos los deseos,
las cosas que pospongo bajo la luna llena
como viejas monedas carcelarias
y no hablarte del hambre en la que habito.

Yo puedo posponer mi desventura
de a pie por tu camino pedregoso
y hacer del aire un canto y un pájaro y un sobre
que no contenga cartas sin suspiros.

Yo puedo no ser malo y no ser recio
y no ser sólido y ser más cristalino
mientras cierro la boca de mis fosos
para formar lagunas con tus labios.

Yo te quiero callado y desde lejos
como hijo del rumor de tierra árida.

Yo te quiero callado
y como sé
o te quiero callado como puedo
desde la libertad del viejo idioma
que se hizo con silencios sin palabras.

Un idioma de gestos cotidianos.

Gavrí Akhenazi (publicado en Ultraversal)

Para saber más de él, qué mejor que hable el autor de sí mismo en un texto suyo Contrarreflejo:

Alguna vez fui un ruiseñor de plástico o un caballo de arena. Las ruinas de un templo sin dioses ni devotos que el desierto enterró por inservible y una gota de agua que se seca encima de una piedra calcinada. Se evapora y ya está.

Así mi infancia.

Una anécdota quieta en la contratapa que alguien le arrancó al libro de la vida. Una pavesa que no tuvo pabilo. Un rato de pasión entre dos sombras que jamás se vieron en la oscuridad.

Así mi infancia.

Una dulce migración de historias no protagonizadas y un canto a la deriva dentro de un caracol roto y desde el que se escapa el sonido del mar.

Igual soy mis ganas de vivir, aferrado a mí mismo como este huérfano que soy. No me dejo morir por mi conmigo ni que me mate a plazos para ayudar a que me tengan pena. No ando de suicida suicidándome sin suicidarme nunca por si acaso no vea el resultado que mis notas póstumas causan sobre la mesa de los otros.

Me gusta lo rotundo, lo que existe, lo que mantiene siempre el mismo status de cosa que sostiene. He visto tanta muerte que me aferro desesperadamente a honrar la vida.

Así mi madurez.

Un pensador de piedra que guarda en sí el corazón de sus caballos antes de que se disgregue la voz del ruiseñor clavado en la espina del silencio.

Gavrí Akhenazi

Y, por último, este otro poema dedicado a su hija Ionit: 

La tuya, Ionit, es una belleza agazapada.

Hay algo de gamo en tu belleza y algo que tiene que ver con los rinocerontes.

Tu belleza es invulnerable en su totalidad

y pertenece a las cosas nimias

como una flor tranquila al borde de un camino que no lleva al agua.

Para mis ojos que se han puesto miopes a fuerza de torpeza

tu belleza es una ecuación que resucita el sentido de la gravedad

es una manzana mordida por la boca de un patriota hambriento

y es un relato

un relato para dormir después de oír un relato en el que el mundo

se vuelve un hecho realizable

Tu belleza no está adscripta a la comunidad de todas las bellezas.

Es absoluta y fantasmal como la noche en que se pierde el rumbo

y zumban los oídos con las voces antiguas del desierto.

Tu belleza tiene la incipiente languidez del camello

y la resistencia de las grandes historias.

Es tuya, solamente, como los grandes ritos se destinan

a la sacerdotisa predilecta.

Un demonio con el vientre roto te observa embelesado

como si recién hubiera descubierto el mundo.

Pájaros de Ionit. Gavrí Akhenazi

Éste es su blog La maldad aparente y en Amazon y Lulu podréis encontrar sus libros y poemarios. Os dejo con su precioso vídeo poético Cruz y grama

Fray Josepho

Fray Josepho es el pseudónimo de un poeta que practica magníficamente el verso satírico-político y a el que suelo recoger en el apartado de mi blog dedicado a este tipo de poemas. Hoy lo traigo al muro del blog con un magnífico soneto que juega con las asonancias, dedicado al crítico y catedrático Ricardo Senabre desaparecido recientemente, en el que sabe demostrarnos que quien es un buen poeta satírico también lo es elegíaco y que el buen poeta no se encasilla en ningún género.

A DON RICARDO SENABRE, IN MEMORIAM

Hay críticos de ganga y de pesebre,
de chúpate la breva y trinca el sobre,
que en esta edad del cobro (o la del cobre)
no duermen más que el sueño de la liebre.

Hay críticos de tisis y de fiebre,
de solapada pesquis y alma pobre,
que intentan que en sus fárragos zozobre
lo que el lector sagaz quizá celebre.

Hay críticos que maman de la ubre,
con el afán mezquino e insalubre
de que cualquier rival se descalabre.

Y hay críticos, también, de otro calibre.
Hoy quiero levantar mi cubalibre
por el mejor de todos: por Senabre

Fray Josepho.

Aquí están los poemas que Fray Josepho va publicando en Libertad Digital y ésta es la entrada que dedicó al maestro Senabre cuando publicó el soneto:

      Pido perdón a los lectores por no ocupar mi espacio satírico de hoy con unos versillos jocosos sobre la actualidad o las majaderías del político de turno, pero es que me he enterado, con casi un mes de retraso, de que se ha muerto Ricardo Senabre.

    Ricardo Senabre fue catedrático de Teoría de la Literarura en la universidad de Salamanca, además de crítico literario. Para mí, el mejor crítico. Sus reseñas, primero en ABC y luego en El Cultural, no tenían desperdicio. Si un libro lo recomendaba Senabre, podía uno gastarse la pasta con la tranquilidad de que no le iba a defraudar. 

      No tuve la fortuna de ser su alumno, pero amigos míos que sí lo fueron me hablaban maravillas de él. Lo pude comprobar un día que asistí a una ponencia suya en un simposio de literatura. Dio una clase tan brillante sobre Juan Ramón Jiménez, que hizo desaparecer la injusta tirria que le tenía yo hasta entonces al poeta de Moguer. Sobre la tarima, o en el estrado, era un portento. Y sus libros no desmerecían un ápice ese magisterio. Ha sido, en fin, uno de los grandes, heredero de esa magnífica tradición filológica española del siglo XX, que arranca en Menéndez Pidal y pasa por Rafael Lapesa, Dámaso Alonso, Emilio Alarcos o Lázaro Carreter, entre otros. 

      Quiero transmitir a su familia mi pesar por su muerte, y dejar aquí un soneto que le escribí hace unos años. Un soneto con aliteraciones en las rimas, como a él le gustaban. 

       Descanse en paz, maestro.

Podemos estar o no de acuerdo con el contenido ideológico de los poemas satíticos de Fray Josepho, pero hay de reconocer su maestría versificadora y su fina ironía.

Adenda de septiembre de 2021

En este enlace de Wikipedia desvelaban su identidad como la de José Aguilar Jurado, filólogo, medievalista, poeta satírico, humorista, periodista y educador español, pero ahora veo que han eliminado esa entrada, será que quiere preservar su intimidad. 

Una noticia de última hora es que parece que ha sido despedido de "Libertad digital". Habra que ver qué ha pasado y dónde lo podemos seguir leyendo.

Jorge Luis Borges

Jorge Luis Borges (Buenos Aires 1899, Ginebra 1986) se sentía ante todo poeta, aunque haya sido reconocido más por su obra en otros géneros como el cuento o el ensayo breve, cosa que siempre le dolió.

Os recuerdo un poema, Fin de año, de su libro Fervor de Buenos Aires (1923).

FINAL DE AÑO

Ni el pormenor simbólico

de reemplazar un tres por un dos

ni esa metáfora baldía

que convoca un lapso que muere y otro que surge

ni el cumplimiento de un proceso astronómico

aturden y socavan

la altiplanicie de esta noche

y nos obligan a esperar

las doce irreparables campanadas.

La causa verdadera

es la sospecha general y borrosa

del enigma del Tiempo;

es el asombro ante el milagro

de que a despecho de infinitos azares,

de que a despecho de que somos

las gotas del río de Heráclito,

perdure algo en nosotros:

inmóvil.

Jorge Luis Borges.

Otro poema, este de su época de madurez, de los dos que dedicó al Ajedrez.

AJEDREZ II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo blanco y negro del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Jorge Luis Borges.

En este audio podéis escucharlo recitando su Poema de los dones

En A media voz hay una selección de sus poemas y por si queréis profundizar en su obra poética os dejo un enlace a un magnífico ensayo de David Viñas: Recorrido fugaz por la poesía de Borges, que de fugaz sólo tiene el título. Y aquí tenéis un completo artículo de Luciano Sáliche 120 años de Borges: 20 datos clave de su vida y de su obra.

Claudio Rodríguez

Claudio Rodríguez (Zamora 1934, Madrid 1999) es uno de los grandes poetas de la segunda mitad del pasado siglo. Es autor de una obra muy personal que se aleja en sus inicios de la orientación generalizada hacia la poesía social. Os dejo dos poemas, uno de su último libro, Casi una leyenda, y otro del primero El don de la ebriedad,  con el que ganó el premio Adonais, sorprendiendo por su madurez a los 19 años de edad.

LAMENTO A MARI

Casi es mejor que así llegue esta escena

porque no eres figura sino aliento.

La primavera vuelve mas no vuelve

el amor, Mari. Y menos mal que ahora

todo aparece y desaparece.

Y menos mal que voy tan de mañana

que el cuerpo no se entrega, está perdido.

¿Es lo que fue, lo que es, lo que aún espera

remordimiento, reconciliación

o desprecio o piedad? Y ya no hay celos

que den savia al amor, ni ingenuidad

que dé más libertad a la belleza.

¿Quién nos lo iba a decir? ¿Y quién sabía,

tras la delicadeza envejecida,

cuando ya sin dolor no hay ilusión,

cuando la luz herida se va a ciegas

en esta plaza nunca fugitiva

que la pureza era la pureza,

que la verdad no fue nuestra verdad?

¿Quién buscó duración? ¿Quién despedida?

Ya no hay amor y no hay desconfianza,

salvación mentirosa. Es la miseria

serena, alegre, cuando aún hace frío

de alto páramo, Mari, y luce el día

con la ceniza en lluvia, con destello

de vergüenza en tu cara y en la mía,

con sombra que maldice la desgracia.

¡Qué temprano, qué tarde, cuánto duran

esta escena, este viento, esta mañana!

Casi una leyenda, 1991. Claudio Rodríguez

ADIÓS

Cualquier cosa valiera por mi vida
esta tarde. Cualquier cosa pequeña
si alguna hay. Martirio me es el ruido
sereno, sin escrúpulos, sin vuelta
de tu zapato bajo. ¿Qué victorias
busca el que ama? ¿Por qué son tan derechas
estas calles? Ni miro atrás ni puedo
perderte ya de vista. Esta es la tierra
del escarmiento: hasta los amigos
dan mala información. Mi boca besa
lo que muere, y lo acepta. Y la piel misma
del labio es la del viento. Adiós. Es útil
norma este suceso, dicen. Queda
tú con las cosas nuestras, tú, que puedes,
que yo me iré donde la noche quiera.

Don de la ebriedad, 1953. Libro Tercero. Claudio Rodríguez

Esta es su web, donde encontraréis amplia información sobre su bio, bibliografía, estudios y seminarios sobre su obra. Además, surfeando por las redes, he encontrado una anónima Selección de sus poemas  que investigando he descubierto pertenece a un número que le dedicó la revista poética Zurgai en Junio de 2006 con artículos y poemas que le dedicaron otros autores. Si queréis profundizar en su obra os recomiendo el magnífico ensayo que le dedicó Antonio Machín Romero, Claudio Rodríguez: La época, la poesía y sus problemas (que espero aún esté disponible es existencias)

Por último, os dejo una amplia entrevista que le dedicaron en el programa Rincón literario.

Carlos Clementson. Las olas y los años

Ya he dedicado otra entrada en este blog a Carlos Clementson (Córdoba, 1944) con ocasión de la lectura de su poemario Archipiélagos. En aquella entrada os hablaba de otro libro suyo, Las olas y los años, que sólo conocía por referencias. Por fin lo he conseguido y os dejo para comenzar ese magnífico poema, del capítulo que titula, Llega el amor cantando.

CEDRO DE LA AUDIENCIA

Ha venido de lejos, caminando

historias, leguas, siglos, desde antiguos

poemas de la Biblia entre jardines

y desiertos por donde el camellero

sueña en frescos oasis a la tarde

y, tranquilo, el león se acerca al agua.

Sabe de amor, de guerras, de rebaños,

de hermosas siervas que hasta el río llegan,

igual que ánforas vivas, a por linfas

con que aplacar la sed del caminante.

Fue amado por los reyes y los sabios,

creció en los montes valles y retiros,

y lo bendijo Dios con su perfume

y su agreste hermosura entre los otros.

Y ahora míralo aquí, junto al semáforo

y ese tráfico atroz de la avenida

—el gas-oil asediándolo y el ruido—

con su noble apostura de otros siglos

y un sol de eternidad sobre los hombros

tan cerca de tu casa y bendiciéndote

con sus ramas solemnes como brazos,

erguido en la ciudad, como un patriarca.

Las olas y los años. Carlos Clementson

Os recomiendo la lectura de este libro para descubrir a un gran poeta, no lo suficientemente conocido. Para introduciros os dejo una reseña que publicó Francisco Basallote en su blog, y aquí tenéis al autor recitando cuatro poemas del libro, el último de ellos el que os he trascrito. El poemario ha sido reeditado por Ediciones La Palma en 2008 y su primera edición era de 1986, aunque creo que el poeta ha introducido algunos poemas nuevos.

En este vídeo el tenor Pablo García-López canta el poema Como la adelfa con música de Ramón Medina Hidalgo.

Aquí os dejo alguna información sobre la bio y bibliografía Carlos Clementson, que os completo con su último título Córdoba, ciudad de destino, publicado en 2014 que aún no consta en esa información.

Para acabar, recuerdo que una de las primeras entradas de mi blog la dediqué al poema de Ramón Bascuñana, Apolo persiguiendo a Dafne; más tarde completé esa entrada con otro poema que descubrí de Clemetson, Dafne, porque creo que dialogan muy bien.

Gonzalo Rojas

Gonzalo Rojas (Lebu 1916, Santiago de Chile 2011), uno de los grandes poetas latinoamericanos del siglo XX que cosechó numerosos premios literarios ,entre ellos el Reina Sofía de 1992 y el Cervantes de 2003. Dejemos que hable su poesía:

CARTA DEL SUICIDA

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,

porque ella sale y entra como una bala loca,
y abre mis parietales, y nunca cicatriza,
así sople el verano o el invierno,
así viva feliz sentado sobre el triunfo
y el estómago lleno, como un cóndor saciado,
así padezca el látigo del hambre, así me acueste
o me levante, y me hunda de cabeza en el día
como una piedra bajo la corriente cambiante,
así toque mi citara para engañarme, así
se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
unas sobre otras hasta consumirse,
juro que ella perdura porque ella sale y entra
como una bala loca,
me sigue a donde voy y me sirve de hada,
me besa con lujuria
tratando de escaparse de la muerte,
y, cuando caigo al sueño, se hospeda en mi columna
vertebral, y me grita pidiéndome socorro,
me arrebata a los cielos, como un cóndor sin madre
empollado en la muerte.

Gonzalo Rojas

AL SILENCIO

Oh voz, única voz: todo el hueco del mar,
todo el hueco del mar no bastaría,
todo el hueco del cielo,
toda la cavidad de la hermosura
no bastaría para contenerte,
y aunque el hombre callara y este mundo se hundiera
oh majestad, tú nunca,
tú nunca cesarías de estar en todas partes,
porque te sobra el tiempo y el ser, única voz,
porque estás y no estás, y casi eres mi Dios,
y casi eres mi padre cuando estoy más oscuro.

Gonzalo Rojas

En estos dos portales, uno realizado por la Universidad de Chile y otro por el Centro virtual Cervantes, encontraréis una amplia información sobre el autor y su obra, y una antología de sus poemas, aquí lo podréis escuchar recitando algunos de sus poemas y aquí, recopilados por el Archivo Chile, 48 de sus poemas. Por último, en este vídeo lo escucharéis recitando "80 veces nadie"

Os copio aquí un enlace a una pequeña antología de Gonzalo Rojas que Coque nos ha dejado como comentario; así es más visible el enlace. Gracias, Coque.

Mª Cinta Montagut

María Cinta Montagut (Madrid, 1946) poeta, crítica literaria, traductora y editora de la revista literaria The Barcelona review.  Me centraré en esta entrada en su amplia y profunda obra poética con once poemarios publicados. Empiezo con una muestra de su poemas. (entrada actualizada en 2020)

TODOS LOS CUERPOS NO SON TU CUERPO...

Todos los cuerpos no son tu cuerpo

aunque sean hermosos
aunque lleven la luz y el mar en su cintura
y en su sexo escondido lleven tantos deseos.
Pero no son tu cuerpo.
Estas tardes sin límite
sin el frescor alado del invierno
pensar tu cuerpo adormece las horas
y acompaña el silencio del tiempo como fiebre.
Los cuerpos incendiados
que llevan tras de sí pendientes tantos ojos
nunca serán
y antes nunca han sido.

Teoría del silencio, 1997. Mª Cinta Montagut 

SABED QUE YA NO HAY NOCHE...

Sabed que ya no hay noche
que no brilla la luz en las mesillas
y que el agua se apresta a ser bebida
cuando llegue el insomnio.

Sabed que el aire se hace denso
y que pesa en los hombros
y en la lengua
un millar de alfileres horadan la saliva
mientras riegan las calles
dos mil gotas de lluvia destilada.

Ya no hay noche.
En la desolación de los espejos
brilla un fuego concreto de metales
que aviva el desamparo de los números.

La voluntad de los metales (2006). Mª Cinta Montagut 

Sus penúltimo poemario es Sin tiempo, editado por in-VERSO. Esta es la reseña de la presentación  con un excelente resumen de su poética extraído de la presentación que hizo Neus Aguado. Y el último es Cenizas, en este vídeo la autora habla del libro y esta es una reseña de María García Zambrano

POEMA XVIII 

Habría que saber cuáles son las palabras
para nombrar aquello
que entero cabe siempre
en el instante mismo
de su abandono
o de su pérdida

Sin tiempo (2014). Mª Cinta Montagut

"La palabra es un hilo y el hilo es lenguaje

Cecilia Vicuña

Tirar del hilo suelto
hasta encontrar el cabo
anudarlo con otro y otro más
hasta formar un círculo perfecto
o una nave que surque los silencios
para abrir los caminos helados de los días.
Hace frío en el mundo
y hay que tejer tapices que contengan
la voluntad y el aire del mañana.

Cenizas (2015). Mª Cinta Montagut

Como siempre mi recomendación es leer los libros de poemas completos, ya de los poemas sueltos son solo una muestra de un todo, el poemario. Para más información os remito a su entrada en la Biblioteca Cervantes virtual y a una antología de su obra en la misma web. Y este es su blog: La piel de los días.

Pero los poemas son más que palabras escritas, son palabras habladas y aquí tenéis a la autora recitando sus poemas en unos vídeos de la ACEC (Asociación Colegial de Escritores de Cataluña) que es su magnífico Archivo de poetas recoge a más de cien poetas recitando sus obras. Como muestra, Mª Cinta Montagut y algunos de sus poemas de Cenizas.

Adenda de marzo de 2024: En los últimos años ha publicado los poemarios Nunca viajaré a Dinamarca (2019) y Los viajes inciertos (2020), una antología desde 1977 hasta hoy.

Blanca Andreu

Dicen de Blanca Andreu (La Coruña, 1959) que es el punto de partida de "la generación postnovísima de la poesía española". A veces uno se pierde con tanto prefijo y superlativo calificativo, quizá sea mejor disfrutar simplemente de sus poemas y esperar que vuelva a publicar, ya que su último libro es de 2010.

MARINA

Te he visto, océano
te he galopado
a lomos de un violín
de madera pulida
de un potro alabeado
del color del cerezo
y eras, océano
un prado
de hierba azul
en movimiento.

Como si fueras
el propio olvido
te he visitado
océano
emperador de las aguas
espejo profundo del cielo
y he visto en tus eternas barbas de espuma
cereales azules y flores del silencio.

El sueño oscuro (1994). Blanca Andreu

 URSA MAYOR

Cierra tus puertas, muerte de los sueños,
fueras el hombre que en turbión de centeno
y hierba seca sobre el mar amarillo
cae cuando se desbocan los caballos
y despierta la cólera del padre.
Aquí y allá caía sobre el mar
sin perder su sonrisa torcida,
anunciaba sus derechos escudo en alto,
y en la sombra que legisla la usura y los muertos
encendió para ti su elocuencia.
Sal de los malecones, señor de los sueños,
muestra tu condición, levanta estatuas
con los barcos perdidos en el dorso.
Vuelve a nosotros ese tu rostro
coronado de algas y espinas.

"Capitán Elphistone" (1988). Blanca Andreu

Os recomiendo este vídeo, en que recita dos de sus poemas, porque la poesía gana siendo palabra escuchada. El primero me ha atraído en especial, porque lo creó en la misma isla griega donde yo escribí mi Cuaderno de Paros que inicia mis poemarios sobre las islas griegas.

Por si no se ve el vídeo en todos los navegadores os pongo un enlace directo

En A media voz encontraréis una antología suya, y para profundizar más os adjunto una reflexiones sobre La poesía de Banca Andreu y el surrealismo escritas por Mª Isabel Navas. Pero lo mejor es directamente a alguno de sus poemarios, por ejemplo aquí tenéis el último de 2010, ya que hace años que no publica, y su reseña:

Un libro de absoluta madurez en el que culmina la evolución de Blanca Andreu, desde una poética de corte irracionalista inicial en una dirección menos espectacular y más profunda en busca de la difícil sencillez de los maestros. Algunos poemas rinden homenaje a seres queridos como Vicente Ferrer o Juan Benet, combinando la evocación de una Grecia soñada con las emotivas experiencias vividas en el país heleno, que adquieren una cualidad reveladora. Otros vuelven la mirada a escenarios familiares de la infancia o plantean la impugnación de una realidad insatisfactoria. Hay por último, cerrando el poemario, una hermosa serie de poemas consagrados al mar y otra dedicada a escudriñar lo que Rubén Darío denominó el alma de las bestias, ambas presididas por el deseo de una plena comunión con la naturaleza.

Adenda de enero de 2024: Blanca Andreu sigue sin publicar y retirada de la vida literaria. Aquí tenéis una entrevista de 2022 de Manuel Jabois en "El país" donde nos cuenta mucho de su vida y de los porqués de su retirada.