Mamperlán

Hay palabras recónditas como "Mamperlán", ese reborde de madera que llevan los escalones para evitar resbalar. Quería colocar una foto de escalones de mármol con mamperlán, será que es material demasiado altivo para dejarnos contemplar que comparte huella con tan humilde complemento. Este soneto con estrambote se escribió en homenaje a Rosa Navarro, mi excelente profesora de la licenciatura de Filología Hispánica, y rima en una extraña consonancia asonancia (como el mármol y la madera).

MAMPERLÁN

Para Rosa Navarro que me descubrió esta palabra, y muchísimo más sobre poesía y literatura.

Reborde de escalón que no resbala,
materia que da vida al frio mármol,
¿qué perdura en las vetas de aquel árbol
que bebió del rocío de la albada?

Antes de ser esclavo de pisadas
disfrutaste la libertad del árbol,
mientras que por muy bello que es el mármol
sin escultor es simple piedra, nada.

Hoy estás en desuso en los peldaños
y también en la lengua cotidiana.
Te he tenido olvidado muchos años

hasta que dijo Rosa esta mañana:
“No sé si alguien de ustedes me sabrá
decir que significa “Mamperlán”.

Pero a mí, de verdad, lo que me importa
es que fue excusa para hablar de Lorca. (*)

Ricardo Fernández Esteban ©

(*) Rosa empezó hablando de mamperlanes como excusa para citar su visita a la casa de Lorca en “La huerta de San Vicente”, que los tiene, y comentar magníficamente unos poemas de Federico. 

Ya que os he citado a Lorca, éste es el enlace a la entrada que dedique en el blog a sus Sonetos del amor oscuro.

Este poema, Mamperlán, pertenece a un poemario inédito sobre las palabras, su significado y su relación con las personas. Aquí podréis leer algunos que he ido publicando en el blog.

Vicente Gallego y su poesía reciente

(entrada actualizada en abril de 2023). Vicente Gallego (Valencia, 1963) es uno de los poetas imprescindibles de entre los que comenzaron a publicar en la última parte del siglo pasado, en lo que los críticos denominaron la "corriente de la experiencia". En 2012 publicó "Mundo dentro del claro". Os cuelgo unos versos de ese libro y otros de 20 años atrás, donde podréis comprobar como el relato de sus experiencias se desplaza hacia ámbitos más íntimos del autor. Luego os cito su producción más reciente.

ES LA NOCHE SERENA

Es la noche serena, y es delgada.
No existe otra señora
más que esta viva calma que aquí reina,
y en ella están las noches y los días
como un buche de agua puesto al fuego
o un terrón en el agua.

Esta noche que digo, silenciosa,
anida entre los mundos, los concierta:
es la esponja que embebe sus vinagres,
y es la cruz abisal donde la vida
se entrega a su raíz y se consuma.

Si es siempre dulce el tuétano en la lágrima,
el llanto de los siglos se hace mieles
el día que comprende el corazón
que la noche es señora, y que es serena.

Vicente Gallego. Mundo dentro del claro (2012).

Por si queréis profundizar más en este poemario, os dirijo a una crítica de José Luis García Martín en su blog Crisis de papel

LA PREGUNTA

En la noche avanzada y repetida,
mientras vuelvo bebido y solitario
de la fiesta del mundo, con los ojos muy tristes
de belleza fugaz, me hago esta pregunta.
Y también en la noche afortunada,
cuando el azar dispone un cuerpo hermoso
para adornar mi vida, esa misma pregunta
me inquieta y me seduce como un viejo veneno.
Y a la mitad de una farra, cuando el hombre
reflexiona un instante en los lavabos
de cualquier antro infame al que le obligan
los tribunos nocturnos y unas piernas de diosa.
Pero también en casa, en las noches sin juerga,
en las noches que observo desde esta ventana,
compartiendo la sombra
con un cuerpo entrañable y repetido,
desde esta ventana, en este mismo cuarto
donde ahora estoy solo y me pregunto
durante cuánto tiempo cumpliré mi condena
de buscar en los cuerpos y en la noche
todo eso que sé
que no esconden la noche ni los cuerpos.

Vicente Gallego. Los ojos del extraño (1990)

En los últimos años, Vicente Gallego ha publicado "Cuaderno de brotes" (2014), "Saber de grillos" (2015), "Ser el canto" (2016), "Un gramo menos" (2020) y su antología esencial "Cantó un pájaro" (2016) de los que os dejo reseñas en los enlaces y estos dos poemas

A LAS TRES DE LA TARDE

A las tres del hervor está creciendo
-de chicharras y luz- esa sordera
en que el monte nos sume, en la que cantan
las agujas del pino todas juntas,
reverberan las piedras, y se tornan
enormes las hormigas en su empleo
de amor y de silencio.

Vicente Gallego. Saber de grillos (2015)

CANTO XLVIII 

¿Qué habrá más delicado que morir?

No se molesta a nadie para eso,

nadie se va o se queda, y todo brilla

al final por su ausencia meridiana.

Unos detrás de otros,

qué paso delicado de gorriones

dimos al borde mismo

de nunca habernos dado un mal alcance.

Toda luz, olvidada de sus muertos,

abre su corazón la madre muerte.

Estaba en esas Juan

de Yepes, un hombre

de saberse estas cosas en la pura

pobreza de la vista.

"¿Qué hora es?", preguntó.

"No son las doce aún", le respondieron.

"No llegarán a serlas y estaré

cantando ya maitines en la gloria

del Señor de mi amor".

Lo lloraban los frailes aún presentes.

Tomaron el breviario,

le quisieron leer

Vicente Gallego. Ser el canto.

En A media voz encontraréis una selección de sus poemas , y en su página de Cervantes Virtual: biografía, bibliografía, antología y una entrevista con el poeta, aunque ni una ni otra información incluyen sus últimos poemarios que os he citado. Como siempre os recomiendo acudir a las fuentes, o sea, a los libros del poeta.

Internet no sabe a miel

Estos versos son una declaración de intenciones, pero ya sabéis que el infierno está lleno de buenas intenciones que quedaron en eso, en agua de borrajas. Por otra parte, no se debe exigir veracidad a lo escrito y la poesía tiene todo el derecho a navegar por la ficción. Resumen, unos alejandrinos rimados sobre la amenaza de la adicción al mundo virtual de internet que puede hacer que nos perdamos magníficas realidades.

INTERNET NO SABE A MIEL 

Por mucho que me tire piedras a mi tejado

y al de todos vosotros, adictos a internet,
y me arriesgue a escuchar “llueve sobre mojado,
no te crees tus palabras”, debo deciros que

sobre mi ordenador firmemente he jurado

hacer estricta dieta del uso de la red.
Y esto no es una pose, ni es un tema de enfado,
simplemente estoy harto, porque no puede ser:

Chatear todo el tiempo, enredar en feisbú,

abrir cientos de mails, contestar mil encuestas,
goglear por doquier y hacer el rendibú

a demasiados blogs de entradas indigestas.

Resumen, vuelvo al mundo y ya no es un tabú
aceptar que esa droga de secuelas funestas

me separó de las mejores fiestas,

aquellas que se acaban con un sabor a miel
si escribo poesía sobre una suave piel.

Ricardo Fernández Esteban ©

Internet: red de redes que permite interconectar ordenadores y acceder a las webs, blogs y demás redes sociales a través de las que nos comunicamos (definición encontrada en internet).

Este poema pertenece a un poemario inédito dedicado a las palabras, su significado y su relación con las personas, que toma el nombre de este blog, La palabra es mágica. Aquí podéis leer los publicados en el blog.

Valle Inclán. Garrote vil

Valle Inclán (1866 -1936) fue un polifácético escritor, encuadrado con los modernistas que empezaron a publicar alrededor del cambio de siglo. Pero sobre todo fue un renovador de géneros y autor de obras que un siglo después siguen leyéndose muy bien, como sus Sonatas o su esperpéntica Luces de Bohemia. Lo traigo aquí como poeta, faceta en la que es menos conocido pero en la que sigue siendo un experimentador que busca rimas "ripiosas" o cacofónicas e imprime un ritmo entrecortado.

GARROTE VIL 

¡Tan ! ¡Tan! ¡Tan! Canta el martillo,
el garrote alzando están,
canta en el campo un cuclillo,
y las estrellas se van
al compás del estribillo
con que repica el martillo:
¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

El patíbulo destaca
trágico, nocturno y gris;
la ronda de la petaca
sigue a la ronda de anís,
pica tabaco la faca
y el patíbulo destaca
sobre el alba flor de lis.
Áspera copla remota
que rasguea un guitarrón
se escucha. Grito de jota
del morapio peleón.
El cabileño patriota
canta la canción remota
de las glorias de Aragón.
Apicarada pelambre
al pie del garrote vil
se solaza muerta de hambre.
Da vayas al alguacil
y, con un rumor de enjambre,
acoge hostil la pelambre
a la hostil Guardia Civil.
Un gitano vende churros
al socaire de un corral,
asoman flautistas burros
las orejas al bardal
y en el corro de baturros,
el gitano de los churros
beatifica al criminal.
El reo espera en capilla,
reza un clérigo en latín,
llora una vela amarilla
y el sentenciado da fin
a la amarilla tortilla
de yerbas. Fue a la capilla
la cena del cafetín.
Canta en la plaza el martillo,
el verdugo gana el pan,
un paño enluta el banquillo.
Como el paño es catalán
se está volviendo amarillo
al son que canta el martillo:
¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

Ramón del Valle Inclán

En el portal "A media voz" encontraréis una selección de sus poemas y por si queréis más datos biograficos y bibliográficos os dirijo a su entrada en Wikipedia que es bastante amplia.

Adenda de Noviembre de 2018: Ildefonso Escobar me pasa un vídeo con su interpretación de este poema "Garrote vil". Gracias. 

Jardín del Ateneu

Escribí este poema, a vuelapluma, en el jardín del Ateneu de Barcelona. Os los cuelgo porque es bueno decir lo que se siente, si aún creemos en la utopía y por más contradicciones que arrastremos.

JARDÍN DEL ATENEU

Invertir en cultura nunca es gasto, es construir futuro solidario.
(de las memorias de un utópico desconocido)

Jardín del Ateneu. Tres palmeras

que escalan hacia el cielo, un limonero,

un estanque con peces, una fuente,

mesas entre parterres centenarios,

suave rumor de voces en la tarde

de un invierno que anuncia primavera.

Un oasis de paz en la ciudad,

en el patio trasero de un palacio

que es un Sancta Sanctorum de cultura.

  Y en esta plenitud voy y me quejo,

este lugar es sólo para socios.

Férreo control de entrada, pon tu huella

para poder gozar del paraíso.
La cultura es de pago, me hago cargo,

hay que cuadrar los números, hay crisis,

pero no lo comparto. La utopía

es un arma; la pluma del poeta,

el último reducto libertario.

Ricardo Fernández Esteban ©

Morgana de Palacios y Ultraversal (act. en XI-22)

Morgana de Palacios es una excelente poeta tanto por lo que escribe como por sus críticas poéticas. Morgana es el alma de Ultraversal,  la comunidad virtual poética y literaria que fundó en 2003 y de la que os hablaré después. Os dejo unos poemas suyos, extraídos de la red, donde apreciaréis que Morgana domina tanto la poesía rimada como el verso libre.

FEMENEIDADES

Es bueno ser mujer desde tu boca,
cóncava plenitud para la hombría
que florece en mi sangre cada día
en que tu verbo cárnico me toca.

Ungirme con el musgo de tu roca
como una adicta a la melancolía
del tacto mineral, alegoría
de la virilidad que me provoca.

Cántaro de hidromiel, aguamanil
y lloverte en vocablos como Abril
llueve sobre la tierra su aleluya.

Fingir algún desmayo de papel
y golondrinear sobre tu piel
por el placer de ser mujer y tuya.

Morgana de Palacios 

SI ME VAS A MATAR

Si me vas a matar, hazlo sin prisa,
apunta al corazón con parsimonia
que no te tiemble el pulso ni la risa
-que compulsiva agita tu camisa-
desluzca la implacable ceremonia.

Que tu impudor revele mis miserias
y me expongas al sol como un trofeo:
aquí está lo peor de las Iberias,
la asesiné con todas sus histerias
porque no me bancaba su ajetreo.

Entiérrame en el fondo del almario
al lado de Artemisa y de Quimera.
Cuando te aburras cuéntale al bestiario,
de mis malevolencias el rosario
hasta que salga el sol por Antequera.

Morgana de Palacios 


DESPRENDI-MIENTO

Estoy
aunque nadie me vea sin snorkel,
tan honda como un oscuro pecio vestido de madréporas,
y a veces roja
-en el impulso roja-
como un coágulo de sangre alada,

ciega de hiel y muda de reproches
que caen como alfileres sobre la piel desnuda.

De tanto duelo ajeno despeñado,
soy incapaz de hablar serenamente
y muestro indiferencia
ante los que especulan con mi nombre,
con mi verso,
con mi sombra.

Siempre me he muerto sola y despacito,
sin demasiado bombo ni boato
y estoy acostumbrada a componerme
de la misma manera silenciosa.

Un día de estos no me muero más,
a bote pronto dejo de morirme
y hasta de preocuparme por la muerte de otros,
y empiezo a acariciar muy suavemente
el círculo ventral de mi presente efímero.

Cada vez anochece más temprano
o yo tengo más sueño.

Morgana de Palacios 

En 2019 Morgana publicó Anamorfosis I, un libro con 201 sonetos donde podréis leer su profunda y amplia trayectoria en esta composicíón que, como dice ella, es la estructura culmen de la poética clásica. Os copio el primero de sus magníficos sonetos:


PRO CUNTIS ORIOR

Yo salgo para todos, carnal e intespentiva

me parto y me reparto sin pensarlo siquiera,

pan para cualquier boca de agreste primavera

con hambre de mi invierno, salvaje y recidiva.

Yo me alquilo por horas sin ser nunca cautiva

-mi libertad no es parte del contrato ni espera

la venia del olvido- voluptuosa ramera

tendida sobre el cuerpo de una noche lasciva.

Me humedezco en palabras y excito muchedumbres,

galopo soledades y crepito en las lumbres

de las bocas febriles que besan mi utopía.

Me muerden y laceran, soy la eterna acosada

telúrica y etérea, impura y consagrada

como amante perfecta. Mi nombre es Poesía.

Morgana de Palacios. Anamorfosis I (2019)

En su blog Ultraversalia  encontraréis una amplia muestra de su poesía con algunos videos muy cuidados, como por ejemplo éste del soneto Eresma realizado por Isabel Reyes con música y voz de Nicolás Aldo Parente. 

Morgana también es la fundadora de Ultraversal, un portal poético y literario cuyo valor fundamental, según indican, es "la honestidad crítica por encima de cualquier otra circunstancia". Podéis intentar participar, pero os advierto que la democracia interna no es uno de los valores de este grupo y os tendréis que atener a las directrices de Morgana y otros administradores. Hay calidad poética en los comentarios, pero poca flexibilidad con quienes quieren ser heterodoxos.

Miguel Reija. "Río" y "La barca" (act. XI-21)

Acabo de enterarme del fallecimiento de Miguel Reija (Madrid, 1924 - Barcelona, 2021), doctor en derecho, psicólogo y un excelente poeta. Fue compañero en la tertulia del Laberinto de Ariadna, en la que compartimos muchas tardes y en la que pudimos escuchar sus profundas reflexiones y sus textos literarios y poéticos. Hace tiempo que no sabíamos de él y desgraciadamente las noticias no han sido buenas. Descanse en paz.

Os dejo dos muestras de sus poemas. Un soneto, Río, en el que trata la imagen poética del río de la vida, con suavidad, profundidad de pensamiento y depurada técnica, dándonos ejemplo de que el verso clásico no ha muerto cuando hay un buen poeta. Y un verso de estructura más libre, Barca, donde mantiene el ritmo poético y nos muestra a través de leves asonancias esa barca varada que añora pasadas singladuras.

RÍO

Cálate en mi existencia sin contorno
fluir del río, hondura y transparencia,
agua llena de luz, clara insistencia,

que cantas al abismo sin retorno.

Cálate hacia adentro de mi ocaso,
y en la luz cenital de mi memoria,
murmura tu fluir de desmemoria
mi abrupta senda y mi cansado paso.

Rio de soledad, larga corriente,
escánciame en rumor y melodía
tu ausencia intemporal y trascendente.

Y cuando peregrines el silencio,
no agrises mi letal melancolía,
fluir es despedida y es comienzo.

Miguel Reija




BARCA
                 
                  Vas probando caminos
                   pero todos confluyen
                   en un puerto sin barcos.
                             Araceli Palma Gris


Los arreboles tristes del ocaso          
se diluyen fundiéndose a lo lejos.
El mar, belleza azul, vida mojada,
engendra la distancia atardeciendo.
La tarde es ausencia hecha oleaje.
La playa es soledad que habla al silencio.
La barca vieja y rota,
varada en las arenas y el recuerdo,
pudre al aire salobre de la tarde
el viejo costillar de su esqueleto.

La barca sueña
estela plateada, espuma y viento.
Siente 
el latido del mar,
y siente el vértigo
del abismo insondable.
Navega por la arena
sin jarcias ni aparejos
a un compás ondulante
de herrumbe anaranjada y los tablones secos.

No acarician las ondas
su casco marinero.
No la arrullan susurros ondulantes
ni la acunan los ecos
de la voz del abismo.

En ruta hacia la nada,
en el instante eterno,
su fatal singladura
-sin espacio ni tiempo-
traza en el infinito
estelas de silencio.

Miguel Reija

No os puedo adjuntar links a recopilaciones de poemas suyos, porque Miguel fuepoco dado a los mundos virtuales, por suerte los que compartimos con él la tertulia del Laberinto de Ariadna  pudimos escuchar sus poemas en "vivo y en directo". Además, publicó un libro "Camino de penumbra"  en el que relata la vida de un grillo, Cribelio, que os recomiendo.  

Jardines de Sorolla

Este poema sobre tres jardines de Sorolla que se colgaron en una temporal del Thyssen, pertenece a mi libro digital "De museos por Madrid".

Patio Casa Sorolla

Jardín Casa Sorolla

JARDINES DE SOROLLA

Jardines de Sorolla, escoge entre los tres:

Dos sin salir de casa. Uno todo color,
inundación de flores sobre los azulejos,
caligrafía azul donde yacen macetas.
En el otro se impone una explosión de luz
y el color se retira tras la silla vacía,
esperando paciente que la ocupe el pintor.

El tercero es de un viaje al jardín del Alcázar.
Aquí todo es sencillo: una pared en blanco
y un arco reflejado en una alberca,
con sus verdes intensos

 que pintan varios árboles ocultos
y algunas flores rojas a punto de explotar.

Jardines de Sorolla que compiten y vencen.
Escoge el que prefieras de los tres.

De museos por Madrid. Ricardo Fernández Esteban ©

Alberca del Alcazar de Sevilla

Este poema se escribió en 2006 en la temporal Sargent y Sorolla, que se realizó en el museo Thyssen y en la sala de exposiciones de Caja Madrid. 

Este poemario digital "De museos por Madrid", revisado y ampliado en 2023, permite ver los cuadros que inspiraron las obras a traves de enlaces en cada poema. En el enlace anterior podréis leer más sobre este libro y cómo adquirirlo a través de un clic en amazon.

Antonio Colinas. Canto X

Antonio Colinas (La Bañeza, León, 1946), fue Premio Nacional de Poesía en 1982, y es otro de los grandes poetas que se consolidaron en el último cuarto del siglo pasado. A mí me gusta mucho su poesía, y tengo un especial aprecio por sus alejandrinos, como éste que os adjunto:

CANTO X

Mientras Virgilio muere en Bríndisi no sabe
que en el norte de Hispania alguien manda grabar
en piedra un verso suyo esperando la muerte.
Este es un legionario que, en un alba nevada,
ve alzarse un sol de hierro entre los encinares.
Sopla un cierzo que apesta a carne corrompida,
a cuerno requemado, a humeantes escorias
de oro en las que escarban con sus lanzas los bárbaros,
Un silencio más blanco que la nieve, el aliento
helado de las bocas de los caballos muertos,
caen sobre su esqueleto como petrificado.
Oh dioses, qué locura me trajo hasta estos montes
a morir y qué inútil mi escudo y mi espada
contra este amanecer de hogueras y de lobos.
En la villa de Cumas un aroma de azahar
madurará en la boca de una noche azulada
y mis seres queridos pisarán ya la yerba
segada o nadarán en playas con estrellas.

Sueña el sur el soldado y, en el sur, el poeta
sueña un sur más lejano; mas ambos sólo sueñan
en brazos de la muerte la vida que soñaron.
No quiero que me entierren bajo un cielo de lodo,
que estas sierras tan hoscas calcinen mi memoria.
Oh dioses, cómo odio la guerra mientras siento
gotear en la nieve mi sangre enamorada.

Al fin cae la cabeza hacia un lado y sus ojos
se clavan en los ojos de otro herido que escucha:
Grabad sobre mi tumba un verso de Virgilio.

Antonio Colinas. De "Noche más allá de la noche"


En su web encontraréis biografía, bibliografía, una selección de sus poemas y videos con la voz del poeta. En A media voz  otra amplia antología. Y aquí tenéis a Elena Peralta, muy buena poeta y rapsoda, recitando El muro blanco de Colinas.