Folégandros (act. III-22)

Escribí este poema tras mi primera visita a Folégandros, una isla en el centro del Egeo, en 2004. El tiempo pasa y los entornos y las ilusiones cambian, pero la isla sigue mereciendo mucho más que una visita.

La "Panaghía" de Folégandros (iglesia dedicada a la Virgen)

FOLÉGANDROS

Folégandros, Folegandros, (*)

me gusta escuchar tu nombre

mientras revivo tus mares,

y sueño pisar tus montes.

El pueblo de las seis plazas

hierve de gente en la noche,

capillas en cada esquina,

cien iconos para un pope.  

Las calles son como ríos,

las plazas son los remansos;

en los cafés las parejas

—sobre las mesas de mármol—

beben “ussos” y licores

frente a fichas de "backgammon",

a sus lado les contemplan

las miradas de los gatos.    

Hibiscos y buganvillas

que crecen entre las piedras,

perfuman a las familias

bajo un techado de estrellas;

a lo lejos sobre el mar

despunta la luna llena

y entre las voces se escucha

cantar a Cesaria Évora.

En las tabernas, mujeres     

cortan pepinos, pimientos,

tomates y queso feta;

mientras, sobre los braseros,

corderillos van girando

en las espadas de fuego;

luego, los hombres los cortan

en pedacitos de cielo.

Cuando llega el medio día,

barcos que van a las playas

abren el azul del mar

y derraman sangre blanca,

en sus vientres los viajeros

contemplan, sueñan y callan;

arriba, cien mil bancales      

domadores de montañas
del barranco hacen terrazas.

Por los estrechos caminos     

circulan burros de carga,

sobre sus lomos los viejos

los van azuzando y cantan

recuerdos, viejas historias

de vidas duras e ingratas

de otros tiempos de esta isla

y de sus gentes tan bravas.

Folégandros, Folegandros, 

me gusta escuchar tu nombre    

recordando tus seis plazas,
tus capillas, tus olores,
las cenas bajo la luna,

los bancales de tus montes,

el azul que te rodea,

todos tus otros colores

y lo mucho que aprendí

de tus días y tus noches. 

 Ricardo Fernández Esteban  ©

(*) Folégandros, se pronuncia así en griego con acento en la "é", aunque erróneamente se suela decir Folegandros.  

 


 

En estos años he vuelto muchas veces a Folégandros y la influencia del turismo se hace patente. La isla se está poniendo peligrosamente de moda, pero como cuento en este otro poema A pesar de mis quejas, no se está nada mal aquí en Folégandros , sigue manteniendo su encanto. En una de mis últimas visitas en 2020 escribí este otro poema sobre ¿Qué fue lo que me atrajo de Folégandos?, porque sigue siendo así.

El Kastro de la Jora. La parte amurallada más antigua del pueblo.

Una puesta de sol desde la Jora, la foto es mía y el color es real.

Estos poemas están incluídos en mi libro "Por las islas griegas", renovado y ampliado en 2023, que recoge más de 25 años y más de 70 islas visitadas, con mis anotaciones sobre los lugares y establecimientos que prefiero. Aquí lo podéis conseguir en Amazon; si preferís las librerías físicas, hay ejemplares en Altaïr (Gran Vía 616, Barcelona)

Manuel Padorno y el mar

Manuel Padorno (Santa Cruz de Tenerife, 1932 - Madrid, 2002) pintor y poeta, dos artes muy próximas. Ya dijo Simónides (V a.C) La pintura es poesía muda y la poesía pintura hablante y lo podréis comprobar en la obra de Padorno, quien decía que son caminos paralelos que marchan juntos, pero cada uno por su lado.

Ya que escribió y pintó mucho sobre el mar, amor que yo comparto, me centraré en esta temática.

SOY QUIEN PONE EN MARCHA LA MAÑANA

Así que pongo en marcha la mañana

atlántica, con todo su engranaje,

las compuertas se abren, estruendosas,

los grandes portalones celestiales,

levantados paneles invisibles,

émbolos infinitos que remueven

los espacios cerrados, los desplazo

ahuyentando las sombras, con violencia

hacia zonas azules, que penetre

en grandes cantidades oceánicas

la luz por todas partes cada día.

Un inmenso trabajo, indescriptible.

Aparte de cumplir todos los pasos

soy también quien los goza, pues me entrego

a su contemplación, su turbulencia,

la cantidad más grande concebida,

inmensa maquinaria puesta a punto

cada mañana, desde mi ventana.

Insólito espectáculo. Para luego

dejar que todo marche, que transcurra

según los apetitos espaciales.

Manuel Padorno

Padorno, en sus caminos paralelos, unió pinturas a poemas. Como ejemplo:

CARRETERA DEL MAR 

El mar es una larga carretera.

Comienza aquí, debajo de mi casa;

arranca desde aquí, sobre la orilla

y va, como una larga cinta echada

desde mi puerta al infinito, afuera.

Se pierde allá en la espesura. Mírala

lejos. Corre asfaltada por la espuma

y se remonta encima de la línea

azul del horizonte, por arriba

para seguir llevada de la niebla

(sin que termine nunca en ningún sitio)

hasta el final que desaparecía.

Es una larga carretera azul;

comienza aquí, sobre la orilla misma.

Caminaré por ella. Iré por ella

hasta el final del día, el estrellado

día. Hasta el final, en donde encuentre

sobre las aguas, nómada del sueño

la claridad distinta, la otra luz.

Manuel Padorno. La Guía. Antología poética personal 

En su web oficial encontraréis amplia información sobre su poesía, su pintura, su biografía, bibliografía, reseñas críticas, etc. Y aquí os dejo una antología de sus poemas.

Por último, el poeta recitando Mi casa el mar

Jorge Manrique

Jorge Manrique (¿Paredes de Nava, Palencia 1440? - Santa María del Campo, Cuenca,  1479). ¿Quién no recuerda algunos versos de sus coplas por la muerte de su padre? Ese poema, una magnífica elegía sobre la fugacidad de la vida, y la muerte que a todos iguala, el tópico del "Ubi sunt", tiene ya más de cinco siglos y conviene releerla de tiempo en tiempo. Os invito a acompañarme:

COPLAS POR LA MUERTE DE SU PADRE

     Recuerde el alma dormida,                       

avive el seso y despierte                            

contemplando                

cómo se pasa la vida,                   

cómo se viene la muerte                           

tan callando,                    

   cuán presto se va el placer,                    

cómo, después de acordado,                   

da dolor;                            

cómo, a nuestro parecer,                          

cualquiera tiempo pasado                         

fue mejor.                        

    Pues si vemos lo presente                     

cómo en un punto se es ido                     

y acabado,                        

si juzgamos sabiamente,                            

daremos lo no venido                  

por pasado.                      

   No se engañe nadie, no,                         

pensando que ha de durar                        

lo que espera                  

mas que duró lo que vio,                           

pues que todo ha de pasar                       

por tal manera.                               

    Nuestras vidas son los ríos                     

que van a dar en la mar,                             

que es el morir,                              

allí van los señoríos                       

derechos a se acabar                   

y consumir;                       

   allí los ríos caudales,                  

allí los otros medianos                 

y más chicos,                    

y llegados, son iguales                 

los que viven por sus manos
y los ricos.

(.../...)

Jorge Manrique

Aquí podéis leer las coplas completas y en Cervantes Virtual hay una antología completa de sus obras editada por Augusto Cortina. Os dejo otro poema, una canción, de Manrique. 

ES UNA MUERTE ESCONDIDA

Es una muerte escondida                          

este mi bien prometido,                            

mas no puedo ser querido                        

sin peligro de mi vida.                  

   Mas sólo porque me quiera                   

quien en vida no me quiere,                    

yo quiero sufrir que muera                       

mi vivir, pues siempre muere;                 

    y en perder vida perdida                        

no me cuento por perdido,                       

pues no puedo ser querido                      

sin peligro de mi vida.   

Jorge Manrique

Y dos maneras distintas de enfocar sus coplas musicalmente. Una más compleja y reciente de Amancio Prada en el concierto de 2011 en el Teatro de La abadía de Madrid en que durante casi una hora canta acompañado por músicos y coro los 480 versos de las coplas.

Y el clásico resumen de Paco Ibañez, quien tanto ha hecho por dar a conocer la poesía española.

Mundo, demonio y carne

El mundo, el demonio y la carne, los enemigos del alma que la quieren llevar a la condena eterna según las doctrinas del dios del miedo, han sido el motivo de una obra coral en la red del portal literario Ultraversal. 27 poemas, 27 estilos y 27 enfoques unidos en un proyecto común. Éste es el mío:

MUNDO, DEMONIO Y CARNE (*)

Mundo, demonio y carne, enemigos del alma

en el lejano tiempo colegial

donde todo lo bueno era pecado.

¡Cuánto nos engañaron, compañeros!,

porque es el mundo lo que nos rodea,

y sin mundo no hay nada,

y lo bueno o malo, tu elección.

¿Y al demonio, a Satán?

¿Quién le dio ese papel de malo en la película?

Pues debió ser el “bueno” entre comillas,

ese por el que matan los fieles al infiel;

para mí que intentó salirse del guión,

y eso no se permite ni en el cielo.

Y de carne, carnívoro, por suerte,

por mucho que lascivos con sotana

negasen la mayor, y el sano disfrutar

llevase a la condena, al fuego eterno.

Como dice el refrán:

Nadie podrá quitarme lo bailao

y que toque la orquesta otra bachata.

Mundo, demonio y carne, tres amigos

para correrse farras cada noche,
a mi alma no le importa pagar rondas
y mi cuerpo disfruta de lo lindo.

Ricardo Fernández Esteban ©

(*) Del catecismo católico: Los tres enemigos del alma que nos inducen a desobedecer a Dios

Ya que he citado a Ultraversal, tengo que volver a recomendaros ese portal poético-literario que es mucho más que un portal, es un foro en el que se comparte y mejora conjuntamente, algo único en las redes sociales proclives al autobombo, al halago fácil y a la ausencia de crítica rigurosa.

Por último, ya que he pedido a la orquesta que toque una bachata, os dejo una para que nos acompañe de farra con el mundo, el demonio y la carne: Darte un beso.

Adenda técnica de dieciembre 2023: Este poema "de ritmo métrico" esta formado por versos blancos (sin rima) de longitudes versales impares que resultan armónicas entre sí y se podría definir como "silva blanca de impares". Si estáis interesados en saber más de Métrica, o sea de los principios y porqués de esa armonía versal que distingue al poema de la prosa, podéis consultar mi tratado "Métrica poética del idioma español" que los explica de una forma sencilla, pero rigurosa. Aquí os dejo una sinopsis del libro. Recordad, si sois partidarios del verso libre, que “hasta para saltarse las normas hay que conocerlas previamente, si no queremos que el salto sea al vacío”.

Joaquín Marco

Joaquín Marco (Barcelona, 1935- 2020), profesor, ensayista, crítico y poeta. Un gran poeta de largo recorrido en lengua castellana. Fundador de la colección de poesía Ocnos, se le cataloga como poeta social, comprometido, escéptico y a la vez nostálgico; pero el mejor catálogo para un poeta es leerlo.  

NOCHE DE CIUDAD 

Es la tuya mi noche. Son tus luces amarillas
mis rosas; tus ya dormidas ventanas, mi paz.
Pero es tu negro cielo, el cuervo de mis ojos.
La ciudad a lo lejos con un viento que ruge
entre los árboles indefinidos del jardín.
Tú también esta noche eres sólo una sombra
que se alimenta, cuervo, de recuerdos o angustias.
La ciudad a lo lejos es el mar de tus ojos.
Cabalgan los guerreros de oscuras armaduras
por caminos de sombras: son tus sueños.
Sus cabellos son negros y en los mantos nocturnos
se disimulan gestos de violencia, rostros de crueldad.
Se extiende la ciudad con parterres de luces
hasta donde tú velas, insomne, a un paso de la angustia.
Tu soledad nocturna es la mía; tu tiempo detenido,
la infelicidad. Velad, judíos, esa honda tristeza
del exilio, condenados al llanto. Ni un automóvil,
ni un faro en la autopista, ni un grito
ni un gemido de dolor o placer. Esa noche es la noche
total, definitiva. 

El muro de Berlín (2003). Joaquín Marco

Otro poema de su último libro, publicado en el año 2012.

HACIA EL CAOS

El origen, se dice, fue el big bang,

la gran explosión, nacimiento del caos

y desde el caos, la vida. Seremos algún día

polvo estelar, tal vez brillo, hielo o fuego,

resplandor que nadie contemplará. Retornaremos

desde un agujero negro al caos o a la nada.

La vida no deja de ser una circunstancia

intrascendente, un azar, el juego,

un viento sonoro que nos lleva. Aprovechar la lava

que brota incandescente es el recurso

al que algunos han llamado amor

y le dieron tu nombre.

Variaciones sobre un mismo paisaje (2012). Joaquín Marco 

Esta entrada de Aires de Libertad tiene poemas de su último libro Variaciones sobre un mismo paisaje (2012). Y su libro  Poesía secreta contiene su obra completa hasta el 2004. Os dejo una reseña de este libro y un reciente artículo de Jordi Gracia, Joaquín Marco: el poeta en su plenitud. 

Por suerte, como en otras ocasiones, podemos acudir al Archivo de poetas de la ACEC, donde lo podréis ver y escuchar en estos vídeos recitando sus poemas. En este que os cuelgo recita Casi todos los poemas están ya escritos de Algunos crímenes y otros poemas (1971) pero en el Archivo hay 23 poemas más.

Adenda de julio de 2020: Desgraciadamente, Joaquín Marco ha fallecido, aquí os dejo un obituario de Anna Mª Iglesia. Nos queda su recuerdo y sus libros. Descanse en paz.

A estas alturas o bajuras de la vida...

A uno, o al personaje que crea en su poema, le llega un momento en la vida en que tiene ganas de ser políticamente incorrecto y dedicarse a decir lo que piensa y le plazca. Ya veremos si esto sólo es un cuento o se convierte en una declaración de intenciones. De momento es una vuelapluma poética en busca de opiniones. 

EN LAS ALTURAS O BAJURAS DE LA VIDA 

A estas alturas o bajuras de la vida,

según se mire el vaso por lo bebido o lo que queda,

uno debe poder decir lo que le plazca,

porque lo de agradar al personal

mordiéndose la lengua, malo es.

Hacer de actor en un teatro tiene arte,

pero hacerlo en la vida
es hacer de bufón que mendiga consensos:

Nada hay más triste que pedir

cuando uno está en edad de recibir;

y no lo digo por rimar, pues hoy no rimo,

lo digo porque ya va siendo hora

de darse el gusto y ser

políticamente incorrecto,

un palabro que siempre me recuerda

a los que van diciendo: ¿hacemos el amor?,

cuando sólo pretenden un buen polvo.

Vamos a ver que da de sí ser incorrecto

y —en vez de ser político— ser sólo yo,

y todo sin perder las buenas formas.

Difícil me lo pongo, que casi suena a oxímoron,

pero en estas alturas de la vida
hay que ponerse retos
para seguir subiendo y no bajando.

Ricardo Fernández Esteban ©

Las vuelaplumas son poemas escritos como su nombre indica rápidamente, a merced de la inspiración y sin meditar demasiado lo dicho; pero algo sí que quieren siempre explicar el autor o el personaje que crea. Aquí tenéis otras que he publicado en el blog.

Miguel de Cervantes, poeta

Miguel de Cervantes (Alcalá, 1547 - Madrid, 1616) es más conocido como escritor que como poeta, aunque él siempre tuvo un especial interés por ser reconocido en su labor poética. Como indica en unos de sus versos: Yo que siempre trabajo y me desvelo / por parecer que tengo de poeta / la gracia que no quiso darme el cielo. Pero, diga lo que diga, es bueno recordarlo en este género. Éste es uno de sus sonetos más conocidos.

AL TÚMULO DEL REY QUE SE HIZO EN SEVILLA (soneto con estrambote)

"¡Voto a Dios que me espanta esta grandeza
y que diera un doblón por describidla!;
porque, ¿a quién no suspende y maravilla
esta máquina insigne, esta riqueza?

¡Por Jesucristo vivo, cada pieza
vale más que un millón, y que es mancilla
que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla,
Roma triunfante en ánimo y nobleza!

¡Apostaré que la ánima del muerto,
por gozar este sitio, hoy ha dejado
el cielo, de que goza eternamente!"

Esto oyó un valentón y dijo: "¡Es cierto
lo que dice voacé, seor soldado,
y quien dijere lo contrario miente!"

Y luego incontinente
caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese, y no hubo nada.

Miguel de Cervantes

Y un ovillejo, estrofa de diez versos que dio a conocer Cervantes. Consta de tres pareados de pie quebrado, y una redondilla final que debe resumir lo anterior e incluir en el último verso las palabras quebradas.

OVILLEJO 

¿Quién mejorará mi suerte?

¡La muerte!

Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?

¡Mudanza!

Y sus males, ¿quién los cura?

¡Locura!

De ese modo no es cordura

querer curar la pasión,

cuando los remedios son
muerte, mudanza y locura.

Miguel de Cervantes

Si queréis profundizar en la obra poética de Cervantes os dirijo a la publicación Cervantes poeta: el valor de los versos del Quijote de Pedro Cerrillo. Como no podía ser menos, en la Biblioteca virtual Miguel de Cervantes encontraréis amplia información bio y bibliográfica sobre quien da nombre a este magnífico portal literario. Por último una antología de sus poemas del portal A media voz. 

Alfonso Canales

Alfonso Canales (Malaga 1923-2010) un buen poeta, cuya prolífica obra se publicó en la segunda mitad del pasado siglo, que conviene recordar. Aquí tenéis una Semblanza crítica para comenzar a introducirnos en su poesía.

RAZÓN DE AMOR

                                           Todo buen poema de amor es prosa.  T.S. Eliot

Porque estás ahí delante —siempre delante, eso sí—,
pero confieso humildemente que no puedo encerrarte en  un cauce.
No sé cómo poner música a la música,
como dar olor al jazmín,
color al sol que se hunde por la tarde,
como quien dice: esto se ha acabado,
no esperen ustedes que salga mañana por la mañana.

Yo no sé si me explico,
pero es que hay cosas que no son para cantadas,
sino para dichas llanamente, después de tomar una  cerveza.
—Está lloviendo—, apunta uno:
y en dos palabras se encierra un terrible suceso,
algo que hiere los tejados.
y deja caer sobre los charcos más lágrimas
de las que pudieran derramar los humanos ojos,
incluso poniéndose en lo peor de las cosas.
—Es de día—: y con ello
entra el sol en el alma, como una aguja caliente,
y nos sentimos seguros de que, por el momento,
Dios no nos olvida.

Y así con el amor
uno vive, viviendo.
Uno olvida que, cada día, Dios nos pone tierra  bajo los pies,
aire sobre la boca y azul en las pupilas.
Uno olvida que el corazón se apoya, cada día,
como un blando sillar,
en otro corazón.

Y cuando se cae en la cuenta de todo
—esto no sucede a menudo—,
resulta imposible medir un verso con los dedos
Un gran tajo circunda a los amantes,
y lo demás puede decirse en dos palabras.

Alfonso Canales.

En la biblioteca virtual Miguel de Cervantes encontraréis una amplia antología de sus poemas. Y por aquello, que nunca me canso de repetir, de que en la primigenia del buen verso libre siempre suele haber algún buen soneto, uno suyo.

SONETO   (En el que el poeta toma prestadas las palabras de John Donne para desabrigar infundados temores...)

¿Qué haremos en invierno -me preguntas-,
sin un mal cobertor que nos defienda
del frío? ¿ Qué participada prenda
abrigará las desnudeces juntas?

No te sé contestar. Y descoyuntas,
pura, abierta, entregada a la contienda
del amor, ese cuerpo, a suelta rienda.
y se me escapa el alma por las puntas.

Aún es verano, y la calor es tanta
que no comprendo la frialdad. Y sudo
cuanta humedad rehuye la garganta.

¿Pero existe el invierno? ¿Y es tan crudo
su rigor? Si es así, ¿qué mejor manta
para tu desnudez, que, yo, desnudo?

Alfonso Canales.

La oralidad es un muy importante en la poesía. A través del Archivo de Poetas de la ACEC (Asociación Colegial de Escritores de Cataluña) se puede acceder a vídeos de 106 de los más importantes poetas españoles de los últimos años, en que los autores recitan su obra. Aquí tenéis 14 poemas recitados por Canales  y como muestra éste, 4 de la madrugada, de uno de sus últimos libros, Poemas de la teja.

Declaración de pleitesia

Esta pleitesía es un juego de rimas que escribí hace mucho, rimando por derecho y por revés, por hacer mano o por retar en un quiebro a tanto ripio que corre por el mundo. Quizá, buceando entre la niebla del olvido y el deseo de lo que pudo ser y no fue, tuvo otro origen y quiso recuperar lo perdido con palabras en vez de con hechos. Pero, ¡qué importa ya!, aquí está y que cada uno lo juzgue o critique como le parezca. 

DECLARACIÓN DE PLEITESÍA

Me pides poesía y yo, tu servidor,

te rindo pleitesía y empiezo la labor,

¡ojalá que mis ripios se conviertan en versos! 

Después de tantos sitios que me fueron adversos, 

me refugio en tus ojos, en toda tu hermosura, 

y acato tus antojos, tu paz y tu locura.

Me pides poesía, dices que no te escribo,

que ya no es como antes cuando tanto lo hacía;
y yo, que cada día soy de ti más cautivo,
con palabras galantes te hago una pleitesía

que a mí me encantaría que fuese de recibo:
Hay poemas brillantes de estructura vacía,
pero que ganaría si escribiese a lo divo
mil versos arrogantes, si con ello —alma mía—

con premios te perdiera y aunque me dieran fama
tú —mi amor— me olvidaras, tú que eres la primera,
mi luz, mi primavera, la reina de mi cama.

Si tú ya no me amaras, tan sólo te pidiera
que me fueras sincera. ¡Siempre serás mi dama,
y en oscuras o claras, la mejor compañera!

Ya ves, harto de rima, te pido ser querido
luchando por tu estima, temiendo por tu olvido.

Ricardo Fernández Esteban ©

Respecto a este poema, se aceptan y piden comentarios, tanto de las fronteras entre el ripio y la rima, como lo que cito de "hacer mano rimando", de la vigencia de los poemas rimados en el siglo XXI, de la realidad o ficción en los contenidos poéticos, etc.

Se trata de un poema de versos alejandrinos compuesto por una entradilla de tres pareados y un soneto que tiene un pareado final como estrambote. En la entradilla existen rimas internas en los hemistiquios de los pareados. En los serventesios la rima (-ia) alterna en los hemistiquios, además de en los finales de versos. En los tercetos lo hace (-era) y en el pareado la rima interna es (-ima).

Adenda de marzo de 2023: Este poema está incluido en mi libro Pensando en ti y en vosotras que acabo de publicar, revisando y ampliando otro libro de hace 12 años. Lo podéis conseguir en Amazon en papel o en digital.