Nicolás Fernández de Moratín. Saber sin estudiar.

Nicolás Fernández de Moratín (Madrid 1737 - 1780) fue  padre de Leandro, poeta y dramaturgo como él. Ellos son de los pocos poetas recordados del XVIII español, junto con Cadalso, Menéndez Valdés, Samaniego, Iriarte y pocos más. Nicolás tiene poca producción poética en las antologías, pero por sólo uno de sus versos merece ser recordado. Quizá sea porque me gustan las  espinelas y ésta, que recoge un antiguo chiste que se ha aplicado a muchos idiomas, me parece un ejemplo de humor y sencillez. 

SABER SIN ESTUDIAR

Admirose un portugués

de ver que en su tierna infancia
todos los niños en Francia
supiesen hablar francés.
Arte diabólica es,
dijo, torciendo el mostacho,
que para hablar en gabacho
un fidalgo en Portugal
llega a viejo y lo habla mal;
y aquí lo parla un muchacho.

Nicolas Fernández de Moratín

Aquí os dejo otras obras de este autor y si os interesa la poesía de esta época os recomiendo Poesía española del siglo XVIII en edición de Rogelio Reyes, publicada por Cátedra. En este enlace de A media voz hay una antología de sus poemas


Adenda de febrero de 2023: En esta página del blog hay un pequeño homenaje a las sencillas  espinelas. En mi página de mis poemas y sátiras etico políicas tengo unas cuantas espinelas y décimas (estas de versos endecasílabos). Por ejemplo. estas que dediqué hace casi 10 años a Undargarín (exduque de Palma), el tiempo pasa, pero no hay que olvidar lo que no se debe repetir.

Cien mil páginas vistas en "La palabra es mágica"

Esta entrada celebra que el blog ha llegado a las cien mil páginas vistas, a los dos años y medio  de iniciar su navegación, superando en promedio en el 2012 las cinco mil visitas mensuales. Y lo hace autodedicándose un poema y agradeciéndolo a todos vosotros que sois los causantes de este éxito.



 

CIEN MIL PÁGINAS VISTAS EN “LA PALABRA ES MÁGICA”
(silva de impares casi blanca)
 
Va de celebración por ti, mi blog,
porque ya estás llegando a las cienmil
y mira que son páginas, son gente y son visitas,
que al ser de poesía
como mínimo valen el triple que de fútbol.

Además, hasta sales
en la nueva edición del diccionario.
Te han bautizado, blog, los doctos académicos
en el canto del cisne del papel; (*)
pero te cogen viejo, que las redes
cayeron en las redes de falaz dictadura
que dicta estar visible. Solo hay muro
-cuál muralla de efímeros y vanos contenidos-
y los blogs han caído, que rima con olvido.

Por eso, tiene mérito tu lucha
reivindicando ser depósito
de obra poética que pida lectura reposada,
y no fugaz visión al uso;
y te lo digo yo, que te creé,
ahora que vuelas solo y que tu corte
de fieles seguidores hace fácil
publicarte semana tras semana.

 Pues eso, qué disfrutes, lo mereces;
te agradezco que me hayas permitido
descubrir tanta buena poesía
y que además me dejes, blog,
que alterne entre las glorias con la mía.

Y sin lugar a dudas, el blog sólo es un medio, es a vosotros sus lectores
a quien debo su éxito. Muchas gracias a todos.

Ricardo Fernández Esteban ©

(*) Blog ya aparece en el avance en internet de la vigésimo tercera edición del diccionario de la RAE que se dice que será el último que se publicará en papel: (Del ingl. blog). Sitio web que incluye, a modo de diario personal de su autor o autores, contenidos de su interés, actualizados con frecuencia y a menudo comentados por los lectores.

En este enlace podréis ver las entradas que el blog se ha autodedicado:

 

Elena Peralta. Poeta y activista poética

Elena Peralta (Alborge, Zaragoza, 1953) poeta, rapsoda, actriz, dinamizadora cultural que promueve la poesía tanto como arte como un forma de integración social, con sus talleres en prisiones o en centros de discapacitados.  Pero me centro en Elena como poeta en esta entrada que he actualizado en junio de 2020. 

foto: Leopoldo Irriguible

REZAR ES SECUNDARIO

Rezar es secundario sólo a veces,
cuando la angustia sale del baúl
llama a la tristeza
y es bálsamo de pobres una salve.

Se reza con amor a un imposible;
se reza en camisón y en manga corta;
se reza en la ciudad bajo el asfalto;
se reza sobre manos consumidas.

Rezar es cosa gris si no te escuchan,
hay veces que al rezar también pecamos.

Elena Peralta (de Un poema una voz, una voz un poema)

Aquí la oiréis recitar Rezar es secundario   

Y ahora unos breves poemas de Els xaragalls del Silenci / Las cárcavas del silencio. Este poemario escrito en calalán y castellano por una poeta nacida en Aragón y residente en Madrid, recibió el primer premio del IX concurso de poesía Roc Boronat, y para mí es una demostración de que los idiomas están para unir y no para separar. Las cárcavas (xaragalls) son los surcos que hace el agua en la tierra, y eso me parecen estas breves composiciones, surcos que labra la experiencia en la memoria.

Se me deshilacha la vida
como puñados de arena, filtrándose
por las ondas del tiempo.

Las lágrimas no tienen miedo,
es el miedo quien tiene lágrimas.
 
Cuando el silencio alcanza
su álgido momento
parece que se callara
también el tiempo.

Morir es un instante,
vivir, toda una vida

Elena Peralta (de Las cárcavas del silencio / Els xaragalls del silenci)

Otra de sus labores fue una antología publicada como disco-libro Un poema una voz, una voz un poema, que recoge a once poetas  contemporáneos entre ellos Joan Margarit, Luis Alberto de Cuenca, Enrique García Trinidad o Ángel Guinda, con la voz de Elena Peralta y la música de Cesc Fortuny. 

En 2015, Elena publicó el magnífico disco libro, ilustrado por Leopoldo Irriguible, Ente las sombras de Otoño donde recita sus poemas junto a Enrique Gracia Trinidad y Andrea Navas, sobre fondos musicales de Guillermo Irriguible y con un prólogo de Antonio Colinas

Mucho más que un libro, un conjunto de creadores al servicio de la poesía: texto, música, voz, imagen y una cuidada edición de Òscar Esquerra.  



Para llegar a conocerme
me faltan datos sueltos.

Mis preguntas invaden el camino.
Tengo ese miedo tan absurdo
a verme masticar nuevas derrotas,
ellas saben bien donde
asestar limpio el tajo,
y me pregunto:
¿Qué hay detrás del laberinto
donde se arrugan mis flaquezas?

Elena Peralta. (de Entre las sombras de otoño)


Aquí la tenéis recitando algunos de los poemas

Además Raul Dip puso música a estos textos elaborando una Cantata que podéis ver interpretada en este vídeo:

Y en 2018 Luigi Meraez puso su voz y su música en un CD titulado "Once razones para amar" sobre textos poéticos de Elena Peralta

Quiero destacar también que, además de su actividad poética y de actriz de teatro, Elena imparte talleres poéticos en centros para discapacitados y en prisiones. He tenido la suerte de acompañarla en varios recitales en cárceles de Barcelona y es una experiencia muy gratificante. Sobre esa actividad ha publicado la antología De lágrimas y acero que recoge poemas elaborados por los internos de la prisión de Alcalá-Meco en el taller que imparte allí. Aquí podéis ver la reseña de la presentación en Barcelona

 

Sabemos que Elena Peralta siempre tiene en cartera nuevos proyectos literarios y sociales, y seguro que pronto nos sorprende agradablemente con alguno nuevo.

Vicente Aleixandre. Adolescencia. El poeta se acuerda de su vida.

Vicente Aleixandre (Sevilla 1898, Madrid 1984) es uno de nuestros grandes poetas de la generación del 27, al que se le concedió el Premio Nobel de literatura en 1977. He escogido un poema de juventud de su primer poemario Ámbito que trata de la adolescencia y otro de uno sus los últimos, Poemas de la consumación, que trata de la vejez. En ellos podemos comprobar como el poeta está cercano a la época vital que le inspiró.

ADOLESCENCIA

Vinieras y te fueras dulcemente,
de otro camino
a otro camino. Verte,
y ya otra vez no verte.
Pasar por un puente a otro puente.
-El pie breve,
la luz vencida alegre-.

Muchacho que sería yo mirando
aguas abajo la corriente,
y en el espejo tu pasaje
fluir, desvanecerse.

Vicente Aleixandre. Ámbito (1928)

 

EL POETA SE ACUERDA DE SU VIDA

                                          Vivir, dormir, morir: soñar acaso (Hamlet)

Perdonadme: he dormido.
Y dormir no es vivir. Paz a los hombres.
Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.
¿Vivir en ellas? Las palabras mueren.
Bellas son al sonar, mas nunca duran.
Así esta noche clara. Ayer cuando la aurora
o cuando el día cumplido estira el rayo
final, ya en tu rostro acaso.
Con tu pincel de luz cierra tus ojos.
Duerme.
La noche es larga, pero ya ha pasado.

Vicente Aleixandre. Poemas de la consumación (1965)

En este enlace encontraréis una completa selección de sus poemas   y si queréis profundizar os recomiento sus Poesías Completas  editadas por el mejor experto en su obra, Ajejandro Duque Amusco, también excelente poeta al que le dedique una entrada en este blog. Por último os dejo un enlace su página en Cervantes virtual

¿Cumpliste tus promesas...? Sí, las de fin de año.

Este poema es la continuación de otro que colgué al inicio del año: Vanas promesas al comenzar el año . En él, el poeta sigue dando la vara a su amigo recordándole las promesas que nunca cumple, y éste se revuelve y le contesta con rima, por aquello de que "si quieres caldo, dos tazas" y porque antes de criticar a otro es conveniente contemplarse  en el espejo los defectos propios.

¿CUMPLISTE TUS PROMESAS…? SÍ, LAS DE FIN DEL AÑO

¿Recuerdas que hace un año quise desengañarte
de esas vanas promesas que cada nochevieja
proclamas convencido de cambios a mejor?
Pues si aún lo recuerdas, con mucho más motivo
tienes que ser consciente de que has vuelto a fallar,
volviste a prometer lo que nunca nos cumples.
Ya hace mucho que restas y tu capital merma,
deja la mala vida o no tendrás futuro.

(Este año el aludido no se calla y contesta,
 y aquí podréis oír esa dura respuesta)

Y tú qué te has creído, pasé de ti hace un año
pero ahora respondo harto ya de tu engaño.
Aprendiz de poeta deja de dar la lata,
y amargarme la vida con esa perorata.
Cuando al menos rimabas me hacías sonreír,
pero ahora, ni eso, prefieres escribir
lo que yo denomino tu filípico trino
en un simple envoltorio de blanco alejandrino. (*)

No me des más la vara, ya te lo he dicho, !para!,
o es que has visto en mi cara alguna cosa rara
que te hace creer que anhelo padecerte
y que siento placer si tengo que leerte.

¿Sabes lo que te digo? (consejo de ex amigo)
No te metas conmigo y mírate el ombligo,
descubrirás que todo lo que dices de mí
es lisa y llanamente lo que pienso de ti.
Y te lo he dicho en rima en plan de pantomima
porque hasta en esa esgrima te paso por encima.

Ricardo Fernández Esteban ©

(*) Se refiere a la métrica del poema en que su amigo le critica, escrito en versos alejandrinos de 14 sílabas sin rima. En cambio, el aludido contesta con rima en pareados.

Por si no habéis leído la primera parte del poema, aquí la tenéis. Os deseo un buen final de este año, y un mejor comienzo del que viene, que buena falta nos hace. Un abrazo.

Villancicos de Gloria Fuertes

Qué mejor que unos sencillos villancicos de Gloria Fuertes (Madrid 1917-98) en vísperas de Navidad y así aprovechamos para recordar a esa magnífica poeta.

El primero de ellos cantado por Paco Ibáñez.

VILLANCICO

Ya está el niño en el portal
que nació en la portería,
San José tiene taller,
y es la portera María.

Vengan sabios y doctores
a consultarle sus dudas,
el niño sabelotodo
está esperando en la cuna.

Dice que pecado es
hablar mal de los vecinos
y que pecado no es
besarse por los caminos.

Que se acerquen los pastores
que me divierten un rato
que se acerquen los humildes,
que se alejen los beatos.

Que pase la Magdalena,
que venga San Agustín,
que esperen los reyes magos
que les tengo que escribir.

Gloria Fuertes.

EL CAMELLO COJITO

El camello se pinchó
con un cardo en el camino
y el mecánico Melchor
le dio vino.

Baltasar fue a repostar 

más allá del quinto pino....
e intranquilo el gran Melchor
consultaba su "Longinos".

-¡No llegamos, no llegamos
y el Santo Parto ha venido!-
son las doce y tres minutos
y tres reyes se han perdido.

El camello cojeando
más medio muerto que vivo,
va espeluchando su felpa
entre los troncos de olivos.

Acercándose a Gaspar,
Melchor le dijo al oído:
-Vaya birria de camello
que en Oriente te han vendido-.

A la entrada de Belén
al camello le dio hipo.
¡Ay, qué tristeza tan grande
con su belfo y en su hipo!

Se iba cayendo la mirra
a lo largo del camino,
Baltasar lleva los cofres,
Melchor empujaba al bicho.

Y a las tantas ya del alba
-ya cantaban pajarillos-
los tres reyes se quedaron
boquiabiertos e indecisos,
oyendo hablar como a un Hombre
a un Niño recién nacido.

-No quiero oro ni incienso
ni esos tesoros tan fríos,
quiero al camello, le quiero-.
 Le quiero, repitió el Niño.

A pie vuelven los tres reyes
cabizbajos y afligidos.
Mientras el camello echado
le hace cosquillas al Niño.

Gloria Fuertes

Y este otro que escribió en sus últimos años.


HABLAN LOS PASTORES

¡Ya está bien, que se va a helar!
Tanto adorar al Chaval
y nadie tiene reaños
de darle sus propios paños,
sus sayas o su morral.

Tanta mirra y tanto incienso,
y Él desnudito en el pienso
-pienso que nadie le quiere-.
Su tiritera me hiere,
en esta noche tan bruta.
¡Muchachos, traed viruta,
vamos a hacer una hoguera,
antes de que se nos muera
de frío la Salvación!
Juntad todas las banderas
y haced una colcha loca,
porque Dios está en pelota
desde que vino al Portal.

Gloria Fuertes, 1995

De éste último he encontrado otra versión algo más subida de tono 

Si os interesa Gloria Fuertes, en otra entrada que le dediqué hay más información sobre su obra. 

Poema de Navidad

Como cada Navidad cuelgo un poema mío para que reflexionemos. ¿Qué éste es utópico? Pues claro, pero cómo podría quedarnos esperanza si desterrásemos la utopía de practicar lo que tanto se proclama en estas fechas.

Imagine there's no heaven   

and no hell below us.

Imagine there's no country,

it isn't hard to do.

Imagine all the people

sharing all the world.

(John Lennon)

La poesía es un arma cargada de futuro

(Gabriel Celaya)

Me indignan religiones convencidas
de ser únicas fuentes de verdad,
que a los demás arrojan a las llamas
de infiernos terrenales o plutónicos.

Me asustan las banderas ondeantes
de patrias exclusivas o excluyentes
que opinan que el restar les beneficia
y la suma diluye su poder.

Me crispan quienes dicen ser la voz
que habla en nombre de un pueblo, nos engañan
no hay pueblos enfrentados, hay personas
y el pueblo debe ser la Humanidad.

Nos cerca el fanatismo, pero no,
no cejaré en la lucha, mis palabras
si cuentan con la ayuda de las vuestras,
armas serán cargadas de futuro.

Imaginar un mundo compartido
sin fronteras mentales ni oficiales
puede ser un ensueño, pero quién
es capaz de impedir que lo desees.
Y si ya lo deseas, ponte en marcha
dándole un contenido más auténtico
a las frases de buenas intenciones,
que escribes cuando llega Navidad.
Unamos por encima de creencias,
razas, lenguas, partidos o naciones,
al hombre con el hombre, sin más título,
olvidando los lucros personales.

Si me acusáis de utópico, lo soy.
Soy alguien orgullosamente utópico,
que pide vuestra ayuda, porque cree
que un sueño puede ser realidad.

 Ricardo Fernández Esteban, 2012 ©


Aquí tenéis la magnífica canción de Lennon, Imagine, que se ha oído mucho pero se tendría que escuchar más:

En este enlace Paco Ibáñez canta La poesía puede ser un arma cargada de futuro de Celaya y ésta es la letra del poema 

Os deseo unos felices días de fiesta rodeados de aquellos a quienes apreciáis, y con un recuerdo y una acción en contra de la intolerancia y en beneficio de tantos que lo pasan peor que nosotros.

Aquí tenéis todos mis poemas de Navidad que he ido publicando en el blog.

Un fuerte abrazo 



José Zorrilla. Romance "Corriendo van por la vega"

José Zorrilla (Valladolid 1817, Madrid 1893) es uno de nuestros grandes poetas y dramaturgos del XIX. Aunque su poesía no esté de moda actualmente, y sólo nos acordemos de su Don Juan Tenorio, me apetece recordar este romance del capitán moro y su cautiva que a mí siempre me ha cautivado.




CORRIENDO VAN POR LA VEGA

Corriendo van por la vega
a las puertas de Granada
hasta cuarenta gomeles
y el capitán que los manda.
Al entrar en la ciudad
parando su yegua blanca,
le dijo éste a una mujer
que entre sus brazos lloraba:

Enjuga el llanto, cristiana
no me atormentes así,
que tengo yo, mi sultana,
un nuevo Edén para ti.
Tengo un palacio en Granada,
tengo jardines y flores,
tengo una fuente dorada
con más de cien surtidores,
y en la vega del Genil
tengo parda fortaleza,
que será reina entre mil
cuando encierre tu belleza.
Y sobre toda una orilla
extiendo mi señorío;
ni en Córdoba ni en Sevilla
hay un parque como el mio.
Allí la altiva palmera
y el encendido granado,
junto a la frondosa higuera,
cubren el valle y collado.
Allí el robusto nogal,
allí el nópalo amarillo,
allí el sombrío moral
crecen al pie del castillo.
Y olmos tengo en mi alameda
que hasta el cielo se levantan
y en redes de plata y seda
tengo pájaros que cantan.

Y tú mi sultana eres,
que desiertos mis salones
están, mi harén sin mujeres,
mis oídos sin canciones.
Yo te daré terciopelos
y perfumes orientales;
de Grecia te traeré velos
y de Cachemira chales.
Y te daré blancas plumas
para que adornes tu frente,
más blanca que las espumas
de nuestros mares de Oriente.
Y perlas para el cabello,
y baños para el calor,
y collares para el cuello;
para los labios... ¡amor!

¿Qué me valen tus riquezas
-respondióle la cristiana-,
si me quitas a mi padre,
mis amigos y mis damas?
Vuélveme, vuélveme, moro
a mi padre y a mi patria,
que mis torres de León
valen más que tu Granada.

Escuchóla en paz el moro,
y manoseando su barba,
dijo como quien medita,
en la mejilla una lágrima:

Si tus castillos mejores
que nuestros jardines son,
y son más bellas tus flores,
por ser tuyas, en León,
y tú diste tus amores
a alguno de tus guerreros,
hurí del Edén, no llores;
vete con tus caballeros.

Y dándole su caballo
y la mitad de su guardia,
el capitán de los moros
volvió en silencio la espalda.

José Zorrilla

En este video podréis ver a Paco Rabal y Fernando Guillén interpretando magníficamente el diálogo sobre las conquistas de Don Luis Mejía y Don Juan Tenorio y aquí tenéis una selección de poemas de Zorrilla 



Don Juan Tenorio en el teatro Zorrilla de Valladolid en 2010

Javier Rodríguez Marcos

Javier Rodríguez Marcos (Nuñomoral, Cáceres, 1970) ha publicado tres poemarios Naufragios, Mientras Arden y Frágil, y ha sido incluido en numerosas antologías que recogen a esa generación del cambio de siglo. Además, es escritor, crítico y periodista, y lo podéis leer en Babelia, suplemento cultural del País.

Este poema pertenece a Naufragios.

CONOCIMIENTO DEL REINO SUBMARINO

Ahora sólo soy huesos. Los peces me conocen
y atraviesan confiados las cuencas de mis ojos.

Se han disuelto mis manos en la sal y mis piernas
crecen entre raíces en las rocas y el fango.
Recuerdo vagamente mi vida y sueño a veces
que hay plantas abisales coronando mi cráneo.
Por la noche mis huesos están tristes y echan
de menos el sonido de un corazón latiendo
y el pulso de la carne
que sirvió de alimento a la fauna marina.
Es la vuelta al origen. Me resigno y me digo
que ya andarán mis ojos entre perlas y estrellas,
como siempre quisieron cuando sólo eran ojos,
ni claros ni serenos, de un hombre en un naufragio.

Naufragios (1995). Javier Rodríguez Marcos.

Aquí hay cuatro poemas suyos , en este enlace tenéis un resumen de una charla sobre su visión poética , y en este vídeo nos explica esta visión con más detalle. 

Por último, un poema de su libro Frágil.

RIQUEZA

Seguro que la noche mejorará la escena,

pero ahora el mediodía y esta vida
saben mucho de las tragicomedias
del teatro -del mundo- del absurdo.
En el bar de los cuerdos que miran a los locos,
el hombre y la mujer están bailando
con la música de las tragaperras.
Acaban de perderlo todo. Tienen
en cambio manos con las que tocarse,
labios para estar en silencio,
sus pies para moverse con el ritmo
de una música que viene de lejos
enturbiando la bolsa de la vida
-circuitos y neuronas, máquinas japonesas-.
Los que miran
(miramos)
sólo tienen
(tenemos)
un poco de dinero
(y a veces ni dinero).
Hace tiempo que se ha perdido todo.

Frágil (2002). Javier Rodríguez Marcos.

Adenda de 2018: Javier Rodríguez Marcos publicó en 2015 otro libro de poemas "Vida secreta". Aquí tenéis la reseña crítica de Babelia, suplemento cultutral de El País y uno de sus poemas:

ES ASÍ LA BELLEZA

Es así, la belleza
se mide por milímetros.
Igual que el hielo quiere
ser sólo agua corriente,
la belleza se mide por milésimas
de segundo, por micras.
No por eternidades.
No en toneladas, grandes
cumbres, espacios
que sobrecogen. Siempre
se resuelve en la foto
finish, no en lo sublime. Nunca.
Al final la hermosura
se decide por poca diferencia.
Cero a cero. No hay mucho
que añadir. ¿Quién no ha visto
la luna, despistada,
sobre los edificios,
sobre la niebla tóxica,
rompiendo el cielo sucio
un lunes a las diez
de la mañana?

de Vida privada  (2015). Javier Rodríguez Marcos