El "abate" Sancho Baile y su antología erótica

Os presento al Abate Sancho Baile, que fue fullero y mujeriego antes que fraile. El abate será responsable de una página en la que antologará poemas eróticos de su autoría o gusto, apartado me ha sido solicitado por varios seguidores del blog amantes de este tipo de poesía. Este es un espacio no es recomendable ni a menores (que por edad deben dedicarse a otros juegos), ni a mayores (que no quieran recordar lo que ya no puedan practicar), ni tampoco a quienes por sus creencias consideren estos temas impuros (ellos se lo pierden). 

Recojo aquí mi poema de bienvenida al "Abate" y algunos poemas suyos que me ha enviado. Los poemas ajenos están en su antología erótica. Estos poemas escritos por el "Abate" (y otros más) forman parte del capítulo "Las preces del "Abate" de mi libro "Pensando en ti y en vosotras" publicado en marzo de 2023 y que poéis adquirir en Amazon en papel o en digital.

BIENVENIDA AL ABATE SANCHO BAILE

(fullero y mujeriego antes que fraile)

Muchos me habéis pedido un reservado

que en este blog albergue a un bardo erótico,

tras recorrer mil antros lo he encontrado

y aquí os presento a un escritor caótico:

Se trata del Abate Sancho Baile

que habla con propiedad, por hacer sido

fullero y mujeriego antes que fraile,

mas nadie lo tachó de pervertido.

Lo veréis en su página, prohibida

a quienes —por creencia o por edad—

no convengan los temas de esa vida

en la que el sexo es hospitalidad.

Disfrutad con el laico catecismo

de un "abate" que adora al erotismo.

Ricardo Fernández Esteban ©

Dejo en manos del abate la decisión de publicar lo que le apetezca, propio o ajeno, y espero no tener que ejercer el derecho de censura, lo que es mucho esperar conociendo sus antecedentes. Tan sólo me reservo el derecho de hacerle una pequeña entradilla a los poemas. Sancho Baile inicia su colaboración con un soneto propio en el que se desprende que ya no está en sus mejores épocas, pero como quien tuvo retuvo sabe salirse por la tangente para rematar faena.

ARTES AMATORIAS

Absténgase señora multiorgásmica
que un servidor no está para estos trotes
y búsquese a un mancebo con más dotes
por mor de juventud citoplasmática.

Venga después a mí, que —desbravada—
mi faena de capa y de muleta
hará que pida indulto a este poeta,
al descubrir que nunca fue la espada

la que ganó las guerras amatorias.
Hay antes y hay después, porque la suerte
suprema de la lidia no es la muerte
por pequeña que sea. Las victorias

no se fraguan con música, la calma
apasiona mejor a cuerpo y alma.

del Abate Sancho Baile

Por ser el día inaugural, el "abate" pide entrada doble y se despide con unas vividas espinelas:

LOS PLACERES DEL VESTIRTE

Lo que más quiero es vestirte,
te digo y no te lo crees,
pues créete lo que lees
y que voy a repetirte.
Porque si vestirte es irte,
es que antes te he desnudado
y por en medio he gozado
de tu cuerpo lentamente,
por eso precisamente
te estoy vistiendo encantado.

 del Abate Sancho Baile

Adenda de julio dem 2015: El abate despierta de su letargo, según él estaba perdido en combate, y envía un soneto sobre la amistad entre varón y hembra, de la que él duda si no es bajo unas concretas circunstancias.

¿ES POSIBLE  AMISTAD DE HEMBRA Y VARÓN?

¿Opinas que es posible la amistad

entre sexos opuestos, si intención

tuvo el varón de rematar pasión

y no lo consiguió? Pues, de verdad,

difícil es en la realidad

que se dé tan extraña situación.

Debiose consumar el revolcón

para aceptar la posibilidad.

Si se graba la muesca en la pistola

y el tiro hizo mal blanco en la diana,

es posible que a ambos interese

reconducir el tema y, ¡carambola!,

ser amigos probablemente fuese

la mejor solución y nada vana.

La tratas como hermana,

no es preciso que estés tirando tejos,

y, si repites, huelgan los cortejos

del Abate Sancho Baile

Adenda de diciembre 2015: Vuelvo a recibir noticias del Abate por medio de un soneto con estrambote, en que hace honor a su nombre y nos habla de la dificultad de mantener las parejas de baile si se cruzan ciertos límites.

PAREJA... DE BAILE

Cuando salí a bailar contigo una bachata

mi mano resbaló debajo de tu talle

y me dio un subidón al notar el detalle

de olvidar vestir bragas en tu culo de gata.

Por lo de mujeriego, antes que fraile, trata

de comprender que mi cuerpo se engalle

al palparte la falda, y permite que calle

o romperé mis votos y mi vida beata.

Este gran defensor del ardor pornográfico

se ha vuelto ecologista, safari fotográfico;

las parejas de baile peligran con más lazos.

Por eso en sociedad mantengamos las formas

para gozar mil veces de música y abrazos;

aunque de tanto en tanto olvidemos las normas,

si alguna noche loca te transformas

y olvidas otra vez cubrir tu intimidad,

que ante la tentación flaqueo en voluntad.

del Abate Sancho Baile

Adenda de abril del 2017: Después de desaparecer en combate, retorna el Abate, cual ave Fénix que resurge de sus cenizas, y promete nuevas aventuras.

EL RETORNO DEL ABATE

Este abate que tanto ha predicado

por defender la libertad de culto

a la mujer, por una ha estado oculto

y de la mala vida retirado.

Mas, por suerte, consciente del pecado,

cual Saulo di de bruces en el suelo,

al descubrir que me tomaba el pelo

reinando de abadesa en un burdel.

Lo dice la experiencia, “quien es fiel

tendrá infierno en la tierra”, en cuanto al cielo

que se lo ganen otros de más celo.

Vuelvo a la mala vida, que es la buena,

y prometo contar mis correrías

a la busca de alegres compañías

que conmigo se suelten la melena.

Os confieso, con contrición ajena,

sin ánimo de enmienda, que prosigo

con esta penitencia por castigo:

quemar la vida al ir de flor en flor

buscando unir el sexo y el amor

—que son agua y aceite— y no consigo

más que una cosa u otra cuando ligo.

del Abate Sancho Baile

Adenda de agosto de 2017: El "abate" vuelve por sus fueros, meses después de su promesa, y nos envía un recado poético que demuestra que la mala vida le sienta muy bien. ¡Disfrutad ambos mutuamente del botín!

¡SOY TU BOTÍN, MI ABATE! 

Esas faldas tan bajas que enseñan tu cintura,
ese escote profundo que muestra tus sostenes,
la forma de tu cuerpo, los pechos como trenes,
y ese culo infinito sin control ni mesura.

Todo eso es lo que causa este afán de locura
de besar tus pupilas, tus labios sin arcenes,
y esa fruta madura que entre las piernas tienes
con sabor tropical a genio y a dulzura.

Te espero, y cuando llegues sé que vas a pedir
que me pierda en tu cuerpo, que te arranque la ropa,
y que mi boca apure el ámbar de tu copa.

Soy tu botín, mi “abate”, te escucharé decir,
rinde ya mi muralla, oye mi grito, ¡ven!,
ven a gozar conmigo del jardín del Edén.

del Abate Sancho Baile

En la página que tiene reservada el Abate en este blog para su antología erótica encontraréis también otros poemas ajenos que ha ido seleccionando.

Silvio Manuel Rodríguez Carrillo

Conocí a Silvio Manuel Rodríguez Carrillo (Asunción, Paraguay, 1972) en el portal poético Ultraversal; web poética de calidad, pero de complicada idiosincrasia. Silvio se dedica a muchas cosas, dentro del mundo literario y cultural, pero me centro en su vertiente como poeta que da mucho de sí.

Este es un soneto blanco, que escribió escuchando al dúo de bajistas croatas 2CELLOS. Os coloco el vídeo de esa magnífica interpretación.

ESCUCHANDO A 2CELLOS

¿Sabés? Hay muchas drogas para todo,

que te calman te incendian te refrenan
que te empujan detienen y te matan
sin que sepás que son humo podrido.

Pero no existe alguna que te brinde
un chorrito sencillo de talento,
ninguna que te vuelva poderoso
frente a lo que intangible nunca muta.

Yo me drogo con pura lejanía
sin pincharme a lo loco, sin fumar
lo que todos inhalan del pasado.

Me abro desde mis labios en un corte
por el que llego al fin de mi presión
donde suave comienza lo que siento.

Silvio M. Rodríguez Carrillo

2CELLOS (LukaSulic & Stjepan Hauser) y su Smooth Criminal

Ahora para que veáis que, además de ofrecer unos magníficos contenidos, Silvio domina la técnica magistralmente, os copio un romance en tridecasílabos (difíciles versos de corrido de trece sílabas con apoyos tónicos en 4ª, 8ª y 12ª). En el poema riman en asonante los versos pares de cada estrofa (i-o, a-e, e-e, i-a y o-a), pero además los versos impares recorren las 30 asonancias posibles por orden inverso ("u-u", "u-o", "u-i", ... , "a-e", "a-a","a") de forma que en cada estrofa se colocan las que empiezan por cada vocal de "u" a "a". Cuando leí este prodigio le comenté a Silvio que me parecía un equilibrista que cruza sin titubeos por la cuerda floja y además cantando un aria.

ROMANCE DEL QUE MARCHA

De pronto dejo que mi cuerpo asuma el summum

de tanto golpe sin olvido y sin alivio
volcando en él cada destrozo y cada muro
de sombras húmedas, de suertes y destinos
que apenas caben ya en la mente de este inútil
de verbos rotos, incansable de martirios
nacidos antes de la ley y de las nubes
pudriendo el cielo de los perros sin principios;
al borde mismo de la muerte de esa luna
que dijo a solas nuestra sangre hecha de vidrios
por ser, también, de nuestra esencia, puro azul
que muere y vive asesinando su equilibrio.

Me doblo y callo la carencia de algún quórum
que a todos cuente los caminos que mi sangre
latiendo fiebres recorrió sin un nosotros
que ampare el ritmo de unos pasos sin altares.
Me aquieto y sigo palpitando la fe inmóvil
que duele y tiñe mi mirada de granates,
mis ojos turbios con la duda de los hombres,
y el halo firme de mis labios con detalles
de luz y fuego entre mis manos casi solas.
Persisto apenas dibujando aquel instante
que acaso encuentre en un recuerdo mi dación
entera y pura con un nombre en mis paisajes.

Y sé que importa que no venga de una tribu
capaz de abrir su corazón a los de siempre;
que pesan, duelen, mis maneras y los libros
oscuros, rancios que obnubilan a mi mente;
que ofendo a muchos cuando brindo con mi whisky
pidiendo el fin de las banderas, de las huestes
que cantan himnos despreciando los jardines
del pueblo hermano sembrador de mil placeres;
que llevo errando demasiadas alegrías
tranquilo y solo por los bordes de una muerte
solita y cruda, que me aprieta en el reír
buscando andar alguna vez por mis papeles.

Por eso marcho - todavía viendo a Venus
guardando en alto la sonrisa prometida,
sintiendo a Marte en cada gesto que libero
rojizo y bravo cuando lucho por la cima,
callando a Cronos que me tuvo por un débil
al verme flaco y de mirada no asesina -
sin mucho peso en mis alforjas, tan silente
que cabe un mundo de sonidos en las islas
furiosas, pocas y celosas, de mis cejas
que miran, ebrias de añoranzas, ese arriba
lejano y solo como yo que soy mi sed
tejiendo el poso de un cariño sin orillas.

Y así, cayendo, me levanto de mis lapsus
tallando el verbo de tu nombre con mis formas
me yergo largo de esperanzas en las manos,
por ser fraterno entre las cruces y las rosas
que fieras rajan la epidermis de quien fácil
diciendo falla la estatura de mis horas.
Y sigo aquí, también allá, comiendo el hambre
que enturbio y venzo alborotando con mis notas
el denso esquema repetido en las entrañas
de infierno y cielo renegados de una Roma
preñada y loca de saberse en un final
de dicha indócil que le exige a nuestras bocas.

Silvio M. Rodríguez Carrillo


Os dirijo a su web donde podréis leer sus poemas y de paso podréis ver a qué otras cosas se dedica. También lo tenéis activo en su web personal en sus distintas vertientes artísticas.

Estos son algunos de los poemarios de Silvio:

Francisco de Figueroa

Francisco de Figueroa (Alcalá de Henares 1530-1588) fue llamado el Divino por lo que debió de ser un poeta muy apreciado en su tiempo. Por sus estancias en Italia se familiarizó con la poesía y cultura transalpina. Ya que no he encontrado su imagen os dejo la de otros poetas-soldados.

SONETO XVII

Perdido ando, señora, entre la gente,
sin vos, sin mí, sin ser, sin Dios, sin vida;
sin vos, porque no sois de mí servida;
sin mí, porque no estoy con vos presente;

sin ser, porque de vos estando ausente
no hay cosa que del ser no me despida;
sin Dios, porque mi alma a Dios olvida
por contemplar en vos continuamente;

sin vida, porque ya que haya vivido,
cien mil veces mejor morir me fuera
que no un dolor tan grave y tan extraño.

¡Que preso yo por vos, por vos herido,
y muerto yo por vos d'esta manera,
estéis tan descuidada de mi daño!

Francisco de Figueroa

MADRIGAL.

Triste de mí que parto, mas no parto,
que el alma, que es de mí la mejor parte,
ni partirá, ni parte,
de quien jamás el pensamiento aparto:
Si parte el cuerpo triste, el alma queda
gozosa, ufana y leda:
Sí; mas del alma el cuerpo parte, y temo,
(¡o doloroso estremo!)
que en esta de los dos triste partida,
por fuerza he de partirme de la vida.

Francisco de Figueroa

Aquí podéis leer su biografía y una recopilación de 76 poemas que se le atribuyen. 

¿Qué importa un año más o menos?

(Actualizado en diciembre de 2022). Este fin de año de 2022 esperamos recuperar la normalidad despues de dos años con fiestas limitadas por la pandemia. En estas fechas somos dados a recapitulaciones, felicitaciones y un sinfín de actos, como si el cambio de año significara una nueva etapa, cuando la vida es un continuo, un río que no se detiene. Ya lo dijo Manrique en sus coplas: Nuestras vidas son los ríos que van a dar en la mar, qu'es el morir... 

UN AÑO MÁS O UN AÑO MENOS 

Cuando se muere un año y nace otro
no cambia nada más que el calendario.
Eso de que la vida fluye como los ríos
es mucho más que una metáfora,
nunca es la misma el agua que contemplas
ni podrás alterar lo ya vivido cauce arriba.

Preocúpate, barquero, por el tramo restante
y navega caudales con tu brazo al timón.
No está lejos el mar que todo iguala,
del que nada conoces, porque nadie retorna
por mucho que te vendan paraísos
e intenten corregirte con infiernos.

Por eso, no te importe una fecha concreta,
qué más nos da que acabe en tres en vez de dos,
lo que sí cuenta es que disfrutes
de las, ojalá muchas, singladuras
que aún ruedan en el bombo donde mora el destino.

Un año más o un año menos es sólo una medida
y la felicidad, por suerte, nunca supo de métricas.

Ricardo Fernández Esteban ©

Aunque este poema se escribió hace 8 años, mi deseo sigue siendo que este 2023 sea mejor que el pasado. Os dejo un enlace donde podréis leer otros poemas que he dedicado a los cambios de año. 

Jorge Luis Borges

Jorge Luis Borges (Buenos Aires 1899, Ginebra 1986) se sentía ante todo poeta, aunque haya sido reconocido más por su obra en otros géneros como el cuento o el ensayo breve, cosa que siempre le dolió.

Os recuerdo un poema, Fin de año, de su libro Fervor de Buenos Aires (1923).

FINAL DE AÑO

Ni el pormenor simbólico

de reemplazar un tres por un dos

ni esa metáfora baldía

que convoca un lapso que muere y otro que surge

ni el cumplimiento de un proceso astronómico

aturden y socavan

la altiplanicie de esta noche

y nos obligan a esperar

las doce irreparables campanadas.

La causa verdadera

es la sospecha general y borrosa

del enigma del Tiempo;

es el asombro ante el milagro

de que a despecho de infinitos azares,

de que a despecho de que somos

las gotas del río de Heráclito,

perdure algo en nosotros:

inmóvil.

Jorge Luis Borges.

Otro poema, este de su época de madurez, de los dos que dedicó al Ajedrez.

AJEDREZ II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo blanco y negro del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Jorge Luis Borges.

En este audio podéis escucharlo recitando su Poema de los dones

En A media voz hay una selección de sus poemas y por si queréis profundizar en su obra poética os dejo un enlace a un magnífico ensayo de David Viñas: Recorrido fugaz por la poesía de Borges, que de fugaz sólo tiene el título. Y aquí tenéis un completo artículo de Luciano Sáliche 120 años de Borges: 20 datos clave de su vida y de su obra.

Versos de Navidad 2014 (poco ortodoxos)

Un año más os dejo un poema de Navidad que cada vez es menos navideño y más utópico. Pero lo sea o no, ojalá esta carta a los reyes de un descreído antimonárquico tenga respuesta positiva, porque sería nuestro mejor regalo.

VERSOS DE NAVIDAD 

Ya llegaron las luces que brillan con engaño,

hay árboles raptados muriendo en cada esquina

y atruenan villancicos con mensajes falaces.

Se acerca Navidad y toca ser feliz

porque lo exige el dios que con minúscula

rige nuestro destino.

Ponle nombre, te ayudo:

Políticos partidos buscando que estas fiestas

consigan que olvidemos corruptelas sin fin.

Empresas pretendiendo que compremos regalos

cosas innecesarias, consumismo feroz

para que salgan ellos de la crisis.

Iglesias olvidando su misión celestial

—el bienestar del mundo en este mundo—

con promesas de que si tienes fe en su ley,

y eres un dócil súbdito, no hay muerte que te valga.

Y gentes como tú que admite esos mensajes

que no ve el egoísmo, o no lo quiere ver

en esos que nos venden prosperidad y paz.

¿Y yo, por qué os escribo? ¿Soy distinto,

o acaso soy lo mismo y mis mensajes

sólo son un disfraz cubierto de utopía?

¡Qué importa qué soy yo, si cambias tú!,

si empiezas a entender que Humanidad

es mucho más que pueblo,

que nación y que patria sólo son eufemismos

de no ser solidario,

que el cielo está en la tierra, que la iglesia

en vez de dar doctrina se la aplique,

que los partidos han de unir

y las empresas repartir trabajo.

Si llegas a creer que esta lista de injurias

se va a poder cambiar con “manos a la obra”,

ya cumplí mi misión, y Navidad

será más que una fecha, más que un aniversario,

más que compras, que iglesia o que una cena,

será una reflexión que cambiará el futuro.

Por eso, qué más da si soy un impostor,
un apóstol utópico o un loco,
no importa lo que soy sino lo que cambiemos.

Ricardo Fernández Esteban, 2014 ©

Un poema no es algo individual, es un proceso. Este poema está en la línea del que publiqué en la Navidad de 2012, o en la del pasado año, aunque a ese último por estar sometido al corsé de la rima le costaba más manifestarse. Que no hayamos avanzado mucho no es óbice para que no lo sigamos intentando y hagamos de estas fiestas algo más que un festejo.

Os deseo a todos, a los amigos y a quienes sólo nos conocemos virtualmente, que disfrutéis de estas fechas con las personas que os son más cercanas, que para eso sí que sirven. También sería bueno que nos sirviesen para reflexionar.

Un fuerte abrazo.

David Minayo. (Actualizado en 2024)

David Minayo (Madrid, 1981) es poeta y escritor. Lo conocí en 2014 en un actopoético de El Laberinto de Ariadna. Entonces solo había publicado ese año un poemario: El amor en tiempos de desguaces de coches. Luego ha publicado Soportar la noche (2015), La lluvia es un lugar donde esconderse (2018), El Berlín imposible de Hitler (2019) y "La ilusión del indulto" (2024)

Estos son los poemas inicial y final de su primer libro:

DEFINICIÓN DE POETA

Me preguntas quién soy.

Soy la pieza que no encaja.

Soy la tarde de lluvia.

Soy el momento exacto

en el que muere toda esperanza.

Me preguntas quién soy

y enmudeces.

Déjame disfrutar de los malos momentos.

Que lance yo mismo mi corazón por la ventana.

Que cambie una sonrisa

por el nudo en el estómago.

Que beba mi propia cicuta,

la desazón, el delirio, la espera.

Me preguntas quién soy

y no te miento.

Soy la escalera del patíbulo.

Soy el mango del puñal.

Soy la muerte anunciada.

El poeta que escribe estos versos

porque prefiere sufrir por ti

a ser feliz contigo.

Perdóname

por no haberte avisado.

David Minayo.


CARTA FINAL

El poeta romántico está condenado
a enamorarse profundamente
de quien más lo rechace.

Con cada verso que escriba
avanzará un peldaño

hacia su propio abismo
y su imprudente entrega.

Cuando toque fondo
se sentará a esperar
aquejado de largos dolores
pero con grandes ideas.

En realidad
el poeta romántico no busca curarse.
Su enfermedad consiste en su modo de vida.

Posdata:
Si lees esto
quiero que sepas
que mereció la pena,
que fue un hermoso suicidio
enamorarme de ti.

El amor en tiempos de desguaces de coches (2014). David Minayo

Ya que he comenzado hablando del recital en que conocí su poesía, os cuelgo un vídeo de todo el recital, en el que también interviene otro poeta, Abel Santos. Como el vídeo es largo (hora y media) os coloco un pequeño índice de alguno de los poemas que recita David.

10:00   Definición del poeta, Todas las lluvias, Recuerdo aquella vez

20:15   Tres poemas de su próximo poemario Soportar la noche

31:30   Los amantes

41:30   El amor en tiempos de desguaces de coches, El parque, Para Marcos

54:45   Carta final

1:03:10  Soliloquios

1:13:30  Cuatro consejos para escribir poesía. 

Adenda de 2020: Aquí tenéis un poema de Soportar la noche "Tu parte del trato" , y os copio otro de su último libro:

EL SILENCIO

Parece mentira
que no te des cuenta
de la forma en que sonrío
cuando estamos juntos.

El silencio
es la más arriesgada
declaración de amor.

El Berlín imposible de Hitler. David Minayo

En este enlace tenéis acceso a sus poemas colgados en su blog Singularia Tántum y aquí a un vídeo donde recita de cuando buscabas respuestas en Google. Estas son unas reseñas de Soportar la noche y de El Berlín imposible de Hitler.

Adenda de octubre de 2024: En enero de este año, David Minayo ha presentado "La ilusión del indulto" su poesía reunida y revisada que incorpora 28 poemas inéditos. Aquí tenéis uno de ellos:

LA MUERTE DE KLARA

Le tuve a mi lado, era una estatua temblorosa.

Un adolescente cuyo aliento deshecho

yace anquilosado en la agonía de su madre.

 

Yo lo sabía todo:

los millones de muertos y los ojos azules,

la tierra quemada y los relámpagos urgentes;

su disciplina infestada de cruces.

Pude haberlo evitado.

 

Pero yacía ante mí,

inocente aún de todos sus crímenes,

con el dolor más grande apretándole el pecho.

 

Y me di la vuelta.

Y dejé que llorase la muerte de Klara.

David Minayo. "la ilusión del indulto" (2024)

Aquí tenéis una reseña del libro en la COPE, y este es un vídeo donde Pablo Méndez de editorial Vitruvio lo presenta y el autor recita uno de sus poemas

Esta es la carátula del libro y cómo conseguirlo:

Claudio Rodríguez

Claudio Rodríguez (Zamora 1934, Madrid 1999) es uno de los grandes poetas de la segunda mitad del pasado siglo. Es autor de una obra muy personal que se aleja de la orientación generalizada de su generación hacia la poesía social. Os dejo dos poemas, uno de su último libro, Casi una leyenda, y otro del primero Don de la ebriedad,  con el que ganó el premio Adonais, sorprendiendo por su madurez a los 19 años de edad.

LAMENTO A MARI

Casi es mejor que así llegue esta escena

porque no eres figura sino aliento.

La primavera vuelve mas no vuelve

el amor, Mari. Y menos mal que ahora

todo aparece y desaparece.

Y menos mal que voy tan de mañana

que el cuerpo no se entrega, está perdido.

¿Es lo que fue, lo que es, lo que aún espera

remordimiento, reconciliación

o desprecio o piedad? Y ya no hay celos

que den savia al amor, ni ingenuidad

que dé más libertad a la belleza.

¿Quién nos lo iba a decir? ¿Y quién sabía,

tras la delicadeza envejecida,

cuando ya sin dolor no hay ilusión,

cuando la luz herida se va a ciegas

en esta plaza nunca fugitiva

que la pureza era la pureza,

que la verdad no fue nuestra verdad?

¿Quién buscó duración? ¿Quién despedida?

Ya no hay amor y no hay desconfianza,

salvación mentirosa. Es la miseria

serena, alegre, cuando aún hace frío

de alto páramo, Mari, y luce el día

con la ceniza en lluvia, con destello

de vergüenza en tu cara y en la mía,

con sombra que maldice la desgracia.

¡Qué temprano, qué tarde, cuánto duran

esta escena, este viento, esta mañana!

Casi una leyenda, 1991. Claudio Rodríguez

En el siguiente poema de su primer libro ya demuestra su buen saber poético al encadenar endecasílabos arromanzados en (e-a) con muchos encabalgamientos, lo que hace dar vuelo al poema que se sustenta en esa estructura rítmica.

ADIÓS

Cualquier cosa valiera por mi vida
esta tarde. Cualquier cosa pequeña
si alguna hay. Martirio me es el ruido
sereno, sin escrúpulos, sin vuelta
de tu zapato bajo. ¿Qué victorias
busca el que ama? ¿Por qué son tan derechas
estas calles? Ni miro atrás ni puedo
perderte ya de vista. Esta es la tierra
del escarmiento: hasta los amigos
dan mala información. Mi boca besa
lo que muere, y lo acepta. Y la piel misma
del labio es la del viento. Adiós. Es útil
norma este suceso, dicen. Queda
tú con las cosas nuestras, tú, que puedes,
que yo me iré donde la noche quiera.

Don de la ebriedad, 1953. Libro Tercero. Claudio Rodríguez

Esta es su web, donde encontraréis amplia información sobre su bio, bibliografía (con acceso a un poema de cada libro), estudios y seminarios sobre su obra. Aquí tenéis una biografía literaria suya publicada en "Biografías y vidas". En "A media voz" encontraréis una selección de sus poemas. Si queréis profundizar en su obra os recomiendo el magnífico ensayo que le dedicó Antonio Machín Romero, Claudio Rodríguez: La época, la poesía y sus problemas (que espero aún esté disponible en existencia)

Por último, os dejo una amplia entrevista que le dedicaron en el programa Rincón literario y al poeta recitando el poema "Don de la ebriedad"