lunes, 26 de marzo de 2012

Internet no sabe a miel

Estos versos sin ambiciones líricas son una declaración de intenciones, pero ya sabéis que el infierno está lleno de buenas intenciones que quedaron en eso, en agua de borrajas. Por otra parte, como suelo repetir, no se debe exigir veracidad a lo escrito y la poesía tiene todo el derecho a navegar por la ficción. Resumen, unos sencillos alejandrinos rimados sobre la amenaza de la adicción al mundo virtual de internet que puede hacer que nos perdamos magníficas realidades.


INTERNET NO SABE A MIEL 

Por mucho que me tire piedras a mi tejado
y al de todos vosotros, adictos a internet,
y me arriesgue a escuchar “llueve sobre mojado,
no te crees tus palabras”, debo deciros que

sobre mi ordenador firmemente he jurado
hacer estricta dieta del uso de la red.
Y esto no es una pose, ni es un tema de enfado,
simplemente estoy harto, porque no puede ser:

Chatear todo el tiempo, enredar en feisbú,
abrir cientos de mails, contestar mil encuestas,
goglear por doquier y hacer el rendibú

a demasiados blogs de entradas indigestas.
Resumen, vuelvo al mundo y ya no es un tabú
aceptar que esa droga de secuelas funestas

me separó de las mejores fiestas,
aquellas que se acaban con un sabor a miel
si escribo poesía sobre una suave piel.

Ricardo Fernández Esteban ©

Internet: red de redes que permite interconectar ordenadores y acceder a las webs, blogs y demás redes sociales a través de las que nos comunicamos (definición encontrada en internet).


Este poema pertenece a un poemario inédito dedicado a las palabras, su significado y su relación con las personas, que toma el nombre de este blog, La palabra es mágica. Aquí podéis leer los publicados en el blog.

lunes, 19 de marzo de 2012

Valle Inclán. Garrote vil

Valle Inclán (1866 -1936) fue un polifácético escritor, encuadrado con los modernistas que empezaron a publicar alrededor del cambio de siglo. Pero sobre todo fue un renovador de géneros y autor de obras que un siglo después siguen leyéndose muy bien, como sus Sonatas o su esperpéntica Luces de Bohemia. Lo traigo aquí como poeta, faceta en la que es menos conocido pero en la que sigue siendo un experimentador que busca rimas "ripiosas" o cacofónicas e imprime un ritmo entrecortado.


GARROTE VIL 

¡Tan ! ¡Tan! ¡Tan! Canta el martillo,
el garrote alzando están,
canta en el campo un cuclillo,
y las estrellas se van
al compás del estribillo
con que repica el martillo:
¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

El patíbulo destaca
trágico, nocturno y gris;
la ronda de la petaca
sigue a la ronda de anís,
pica tabaco la faca
y el patíbulo destaca
sobre el alba flor de lis.
Áspera copla remota
que rasguea un guitarrón
se escucha. Grito de jota
del morapio peleón.
El cabileño patriota
canta la canción remota
de las glorias de Aragón.
Apicarada pelambre
al pie del garrote vil
se solaza muerta de hambre.
Da vayas al alguacil
y, con un rumor de enjambre,
acoge hostil la pelambre
a la hostil Guardia Civil.
Un gitano vende churros
al socaire de un corral,
asoman flautistas burros
las orejas al bardal
y en el corro de baturros,
el gitano de los churros
beatifica al criminal.
El reo espera en capilla,
reza un clérigo en latín,
llora una vela amarilla
y el sentenciado da fin
a la amarilla tortilla
de yerbas. Fue a la capilla
la cena del cafetín.
Canta en la plaza el martillo,
el verdugo gana el pan,
un paño enluta el banquillo.
Como el paño es catalán
se está volviendo amarillo
al son que canta el martillo:
¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!


Ramón del Valle Inclán

En el portal "A media voz" encontraréis una selección de sus poemas  y por si queréis más datos biograficos y bibliográficos os dirijo a su entrada en Wikipedia que es bastante amplia.


Adenda de Noviembre de 2018: Ildefonso Escobar me pasa un vídeo con su interpretación de este poema "Garrote vil". Gracias.
 












lunes, 12 de marzo de 2012

Jardín del Ateneu

Escribí estos versos a vuelapluma en ese jardín y los cuelgo porque hay que escribir lo que se siente, sobre todo cuando aún creemos en la utopía.




















JARDÍN DEL ATENEU

Invertir en cultura nunca es gasto, es construir futuro solidario.
(de las memorias de un utópico desconocido)

Jardín del Ateneu. Tres palmeras
que escalan hacia el cielo, un limonero,
un estanque con peces, una fuente,
mesas entre parterres centenarios,
suave rumor de voces en la tarde
de un invierno que anuncia primavera.
Un oasis de paz en la ciudad,
en el patio trasero de un palacio
que es un Sancta Sanctorum de cultura.

  Y en esta plenitud voy y me quejo,
este lugar es sólo para socios.
Férreo control de entrada, pon tu huella
para poder gozar del paraíso.
La cultura es de pago, me hago cargo,
hay que cuadrar los números, hay crisis,
pero no lo comparto. La utopía
es un arma; la pluma del poeta,
el último reducto libertario.

Ricardo Fernández Esteban ©


lunes, 5 de marzo de 2012

Morgana de Palacios y Ultraversal


Morgana de Palacios es una excelente poeta tanto por lo que escribe como por sus comentarios sobre la poesía y sus críticas poéticas. Morgana es el alma de Ultraversal  la comunidad virtual poética y literaria que fundó en 2003 y de la que os hablaré después. Os dejo unos poemas suyos, extraídos de la red, donde apreciaréis que Morgana domina tanto la poesía rimada como el verso libre.

FEMENEIDADES
Es bueno ser mujer desde tu boca,
cóncava plenitud para la hombría
que florece en mi sangre cada día
en que tu verbo cárnico me toca.

Ungirme con el musgo de tu roca
como una adicta a la melancolía
del tacto mineral, alegoría
de la virilidad que me provoca.

Cántaro de hidromiel, aguamanil
y lloverte en vocablos como Abril
llueve sobre la tierra su aleluya.

Fingir algún desmayo de papel
y golondrinear sobre tu piel
por el placer de ser mujer y tuya.


Morgana de Palacios (de Ultraversalia)



SI ME VAS A MATAR
Si me vas a matar, hazlo sin prisa,
apunta al corazón con parsimonia
que no te tiemble el pulso ni la risa
-que compulsiva agita tu camisa-
desluzca la implacable ceremonia.

Que tu impudor revele mis miserias
y me expongas al sol como un trofeo:
aquí está lo peor de las Iberias,
la asesiné con todas sus histerias
porque no me bancaba su ajetreo.

Entiérrame en el fondo del almario
al lado de Artemisa y de Quimera.
Cuando te aburras cuéntale al bestiario,
de mis malevolencias el rosario
hasta que salga el sol por Antequera.


Morgana de Palacios (de Ultraversalia)


DESPRENDI-MIENTO

Estoy
aunque nadie me vea sin snorkel,
tan honda como un oscuro pecio vestido de madréporas,
y a veces roja
-en el impulso roja-
como un coágulo de sangre alada,

ciega de hiel y muda de reproches
que caen como alfileres sobre la piel desnuda.

De tanto duelo ajeno despeñado,
soy incapaz de hablar serenamente
y muestro indiferencia
ante los que especulan con mi nombre,
con mi verso,
con mi sombra.

Siempre me he muerto sola y despacito,
sin demasiado bombo ni boato
y estoy acostumbrada a componerme
de la misma manera silenciosa.

Un día de estos no me muero más,
a bote pronto dejo de morirme
y hasta de preocuparme por la muerte de otros,
y empiezo a acariciar muy suavemente
el círculo ventral de mi presente efímero.

Cada vez anochece más temprano
o yo tengo más sueño.


Morgana de Palacios (de Ultraversal Octubre de 2013)


En su blog Ultraversalia  encontraréis una amplia muestra de su poesía con algunos videos muy cuidados, como por ejemplo éste del soneto Eresma realizado por Isabel Reyes con música y voz de Nicolás Aldo Parente. 
Morgana también es la fundadora de Ultraversal,   un riguroso portal poético y literario cuyo valor fundamental, según se indica, es la honestidad crítica por encima de cualquier otra circustancia. Os animo a participar, pero tened en cuenta que es un foro serio y no un grupo poético más de reparto de elogios gratuitos, como es habitual en las redes sociales.

Yo no siempre he estado de acuerdo con todas las opiniones poéticas que se vierten, y a veces he tenido discusiones sobre algunas cuestiones; pero he de reconocer la calidad de los participantes y el rigor de la mayoría de las críticas. Además, siempre he pensado que si vamos a estar de acuerdo en todo, y sólo repartimos elogios, poco mejoraremos; la crítica constructiva es el mejor camino para la mejora poética. Por eso, tengo que felicitar a Ultraversal y a Morgana, por el rigor de ese foro y por la cantidad y calidad de la poesía depositada en Ultraversal.

jueves, 1 de marzo de 2012

Miguel Reija. "Río" y "La barca"

Miguel Reija (Madrid, 1924) es doctor en Derecho, Psicólogo y un excelente poeta del que os dejo dos muestras. Un soneto, Río, en el que trata la imagen poética del río de la vida, con suavidad, profundidad de pensamiento y depurada técnica, dándonos ejemplo de que el verso clásico no ha muerto cuando hay un buen poeta. Y un verso de estructura más libre, Barca, donde mantiene el ritmo poético y nos muestra a través de leves asonancias  esa barca varada que añora pasadas singladuras.


RÍO

Cálate en mi existencia sin contorno
fluir del río, hondura y transparencia,
agua llena de luz, clara insistencia,
que cantas al abismo sin retorno.

Cálate hacia adentro de mi ocaso,
y en la luz cenital de mi memoria,
murmura tu fluir de desmemoria
mi abrupta senda y mi cansado paso.

Rio de soledad, larga corriente,
escánciame en rumor y melodía
tu ausencia intemporal y trascendente.

Y cuando peregrines el silencio,
no agrises mi letal melancolía,
fluir es despedida y es comienzo.

Miguel Reija




BARCA
                 

                  Vas probando caminos
                   pero todos confluyen
                   en un puerto sin barcos.
                             Araceli Palma Gris


Los arreboles tristes del ocaso          
se diluyen fundiéndose a lo lejos.
El mar, belleza azul, vida mojada,
engendra la distancia atardeciendo.
La tarde es ausencia hecha oleaje.
La playa es soledad que habla al silencio.
La barca vieja y rota,
varada en las arenas y el recuerdo,
pudre al aire salobre de la tarde
el viejo costillar de su esqueleto.

La barca sueña
estela plateada, espuma y viento.
Siente 
el latido del mar,
y siente el vértigo
del abismo insondable.
Navega por la arena
sin jarcias ni aparejos
a un compás ondulante
de herrumbe anaranjada y los tablones secos.

No acarician las ondas
su casco marinero.
No la arrullan susurros ondulantes
ni la acunan los ecos
de la voz del abismo.

En ruta hacia la nada,
en el instante eterno,
su fatal singladura
-sin espacio ni tiempo-
traza en el infinito
estelas de silencio.

Miguel Reija


No os puedo adjuntar links a recopilaciones de poemas suyos, porque Miguel es poco dado a los mundos virtuales, por suerte los que compartimos con él la tertulia del Laberinto de Ariadna  podemos oír a veces sus poemas en "vivo y en directo". Además, el año pasado publicó un libro "Camino de penumbra"  en el que relata la vida de un grillo, Cribelio, que os recomiendo.  


Adenda de diciembre de 2018
: Hace tiempo que no sabemos nada de Miguel y los amigos lo recordamos tanto por su obra como por su excelente condición humana. Esperamos que pueda leer esta entrada y recibir este abrazo virtual que desearíamos pudiese ser real.           

lunes, 27 de febrero de 2012

Jardines de Sorolla

Estas visiones poéticas de tres jardines de Sorolla que se colgaron en una temporal del Thyssen, pertenecen a mi libro digital "De museos por Madrid".

Patio Casa Sorolla
Jardín Casa Sorolla





Jardines de Sorolla, escoge entre los tres:

Dos sin salir de casa. Uno todo color,
inundación de flores sobre los azulejos,
caligrafía azul donde yacen macetas.
En el otro se impone una explosión de luz
y el color se retira tras la silla vacía,
donde espera sin prisa que retorne el pintor.

El tercero es de un viaje al jardín del Alcázar.
Aquí todo es sencillo: una pared en blanco
y un arco que refleja el cristal de una alberca;
detrás domina el verde que pintan varios árboles,
pero hay flores ocultas que pronto se abrirán.

Jardines de Sorolla que compiten y vencen.
Escoge el que prefieras, cualquiera de los tres.

De museos por Madrid. Ricardo Fernández Esteban ©


Alberca del Alcazar de Sevilla


Este poema se escribió en 2006 en la temporal Sargent y Sorolla, que se realizó en el museo Thyssen y en la sala de exposiciones de Caja Madrid. 



Adenda de septiembre de 2018: Este poemario digital "De museos por Madrid" permite ver los cuadros que inspiraron las obras. Como ya os he indicado últimamente, lleva un tiempo no disponible porque lo estoy reelaborando y actualizando. Por otros compromisos el proceso se está demorando más de la cuenta, pero en el nuevo curso prometo ponerme por la labos y reeditarlo. Ya os avisaré.

lunes, 20 de febrero de 2012

Antonio Colinas. Canto X


Antonio Colinas (La Bañeza, León, 1946), fue Premio Nacional de Poesía en 1982, y es otro de los grandes poetas que se consolidaron en el último cuarto del siglo pasado. A mí me gusta mucho su poesía, y tengo un especial aprecio por sus alejandrinos, como éste que os adjunto:


CANTO X

Mientras Virgilio muere en Bríndisi no sabe
que en el norte de Hispania alguien manda grabar
en piedra un verso suyo esperando la muerte.
Este es un legionario que, en un alba nevada,
ve alzarse un sol de hierro entre los encinares.
Sopla un cierzo que apesta a carne corrompida,
a cuerno requemado, a humeantes escorias
de oro en las que escarban con sus lanzas los bárbaros,
Un silencio más blanco que la nieve, el aliento
helado de las bocas de los caballos muertos,
caen sobre su esqueleto como petrificado.
Oh dioses, qué locura me trajo hasta estos montes
a morir y qué inútil mi escudo y mi espada
contra este amanecer de hogueras y de lobos.
En la villa de Cumas un aroma de azahar
madurará en la boca de una noche azulada
y mis seres queridos pisarán ya la yerba
segada o nadarán en playas con estrellas.


Sueña el sur el soldado y, en el sur, el poeta
sueña un sur más lejano; mas ambos sólo sueñan
en brazos de la muerte la vida que soñaron.
No quiero que me entierren bajo un cielo de lodo,
que estas sierras tan hoscas calcinen mi memoria.
Oh dioses, cómo odio la guerra mientras siento
gotear en la nieve mi sangre enamorada.


Al fin cae la cabeza hacia un lado y sus ojos
se clavan en los ojos de otro herido que escucha:
Grabad sobre mi tumba un verso de Virgilio.

Antonio Colinas. De "Noche más allá de la noche"


En su web encontraréis biografía, bibliografía, una selección de sus poemas y videos con la voz del poeta. En A media voz  otra amplia antología. Y aquí tenéis a Elena Peralta, muy buena poeta y rapsoda, recitando El muro blanco de Colinas.


lunes, 13 de febrero de 2012

¿Es ciego el amor...?

Este poema pertenece a los Misterios de dolor de mi poemario Pensando en vosotras. Está allí porque: si no queda dolor, es que antes no hubo amor. Y esa frase, más que una rima, es un lamento que refleja la derrota de la razón en su lucha con la pasión.



¿ES CIEGO EL AMOR...?

(Se dice que el amor es ciego y lleva de lazarillo a la locura. 
Debe de ser verdad porque, a pesar de todo, dejaría todo por ti.)


Cada vez que te veo soy consciente
de que te sigo amando, que soy tuyo,
que mi cuerpo palpita dependiente
y mi oído enloquece con tu arrullo.

En estas cosas del amor, la mente
no debe decidir; sólo el murmullo
que oye mi corazón es suficiente,
es sinfonía en medio del barullo.

Ya sé que fracasamos muchas veces
y si dejo que rija la razón,
el veredicto nos será contrario:

“Tanto dolor superará con creces
los escasos momentos de pasión.
Convertirás tu vida en un Calvario”

No importa, mi sagrario,

porque "el amor es ciego y no te extrañe
que la locura siempre lo acompañe
".

Misterios de dolor. "Pensando en vosotras"
Ricardo Fernández Esteban ©


Al autor siempre le gusta tener la opinión de sus lectores y os anima a ello, ya que es bueno que el camino poético es bueno sea en compañía. Un poema no tiene por qué reflejar la realidad, sino basta que se exprese con una cierta veracidad

Aquí tenéis otros poemas de "Pensando en vosotras" publicados en el blog y, por si sois adictos al género, el apartado donde se recogen los poemas de amor de esta bitácora.


lunes, 6 de febrero de 2012

Antonio Machado. A un olmo seco.

Antonio Machado (Sevilla 1875, Colliure 1939) no necesita ninguna presentación, su poesía pervive en el tiempo De él dice Manuel Alvar: 

Y este hombre pasó dolorosamente por la vida dejándonos unas cuantas palabras verdaderas. Son sus versos, desasidos y desnudos, como una tristeza que caminara. Pero, también, nos dejó en ellos fe y esperanza. No serían sino palabras de un hombre bueno. Su retórica es muy pobre. Los recursos de que se vale, apenas si nos permiten un mínimo asidero. Y, sin embargo, rara vez en nuestra poesía se habrá encontrado un testimonio más sincero y auténtico. Porque rara vez las palabras han significado más directamente aquello que querían significar. Las palabras en carne viva, sin lienzos que la puedan ocultar. 


A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo, en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Antonio Machado. Campos de Castilla (1912)

En el portal A media voz  podréis encontrar una amplia selección de su poesía, y en Cervantes virtual biografía y bibliografía.
Y aquí tenéis a Joan Manuel Serrat, cantando sus Cantares . Él y otros cantautores fueron una gran ayuda para difundir y popularizar su poesía.




Y para despedirnos uno de sus Proverbios:

Se miente más de la cuenta
por falta de fantasía:
también la verdad se inventa.