Arcadio Prado

Arcadio Prado (Beasáin, 1928 - París, 2021) fue un poeta, editor y profesor menos conocido de lo que se debiera en España, quizá porque residió muchos años en París por su labor docente. En el ambito poético destaca, además de por su obra, por sus conomientos y análisis de los ritmos métricos que publicaba en la revista Rhytmica, la única en España dedicada integramente a este tema y que que desgraciadamente se ha dejado de publicar en 2024.

Os recomiendo un artículo de Rhytmica de Isabel Paraíso que comenta su obra recogida en 22 libros de 1946 a 2022 (este último póstumo) caracterizada por su tensión extrema del espíritu, su desasosiego y su indagación personal con unas formas poéticas que evolucionan desde formas claramente métricas a otras más libres pero manteniendo siempre el ritmo de sus poemas. Veamos unos ejemplos:

COMO LAS OLAS UNAS A OTRAS

Como las olas unas a otras,
las cosas se hablan entre sí.
Algunos las escuchan desde el sueño,
otros les han oído su difuso lenguaje
como roce de luz sobre la piedra.
Alguien, antaño, supo que decían
-se decían- su vuelo,
desde la confusión de las constelaciones,
a sus formas de aquí.
Los hay quienes las oyen al socaire
de las tardes, a ver cómo les captan
su diálogo de incógnitas señales.
Dicen que se hablan en nocturnidad,
en la cómplice espera de las lluvias,
también cuando el otoño se desprende
de la luz, merma el día y lo enceniza.
Alguna vez un alguien se sorprende,
mira a su alrededor, escucha, acoge
como una crispación en las cosas visibles,
como una voz que sale de guaridas
desiertas.
Su lenguaje remonta a las mareas
primordiales, nos dicen,
hablan vestigio de residuo,
restos de estelas del desplazamiento
de los astros.
Se conversan con signos inaudibles,
entrecruzan sus formas estelares,
confunden su materia y, ya abierta
la mirada profana, se recogen
a su asiento asignado
y simulan sumidas en quietud,
como si fueran muertos.

Eso dicen del habla de las cosas.

Arcadio Prado (Efectos de la contigüidad de las cosas, 2005)


SUELE SER EN OTOÑO 

Suele ser en otoño y en primavera : el polvo
que las hojas cumulan y que la lluvia abate ;
o el polen que se expande y agrede, o el olor
del césped que se pudre, de los hongos taimados.

O dentro, unas maderas resecas, los escaños
que desprenden su tufo, algún tejido que ha
quedado en un armario, la leña que no ardía,
vete a saber, las vigas, el hollín, las baldosas.

Pero es así y la voz se me apaga. Se merma,
se encoge, se regresa a su origen, y me ando
por cuantos días nacen de frío, incluido dentro
de mí, callado, que la voz se me amedrenta.

Es como un leño que arde y se vuelve ceniza,
como el chisporroteo que cede. Como un leño
que ardía y ya no arde, como ceniza que era
caliente y se ha enfriado y que queda en lo oscuro.

Y un día llego a lo Otro y, Dios, que no me oyen.

Arcadio Prado (de Travesía de los confines, 2001)

COMO CUANDO UN DESHIELO...

Como cuando un deshielo, el presente gotea,
se merma, se reduce.
No ocupa un territorio que resulta
ajeno,
transmutado, otro en suma del que es.
No coinciden duración y tiempo.
Un tiempo enorme dura un parpadeo.
Un frágil campaneo va allende y se expande
días, amaneceres, puestas de sol,
transcursos.
Ahí dentro están mis cosas arrimadas
a las peñas; se salven y se afinquen.
Ahí, dentro, me despeño de acto en acto,
de subida a mis cuartos y bajadas,
de solidificar que es jueves y catorce,
inexacto presente que me torna
vaguedad, desleído, menuzado,
desdoblado en quien esto poco escribe
sobre un tiempo que es y que no es.

Arcadio Prado (publicado en la revista Iberic@al, 2018)

Y para acabar, uno de sus primeros poemas, un soneto, porque es bueno que un poeta domine las formas clásicas antess de liberar el formato de su obra.

REBELDÍA

Contra el labio que calla me sublevo.

Lengua viva repudio que enmudece.

Huyo la noche que me entenebrece.

Quiero enterrar el muerto que en mí llevo.

Porque soporto un muerto. Porque bebo

de un vino que ni embriaga ni entristece.

Porque ni habla la boca ni ensordece

y es grito viejo cada grito nuevo.

Paso que doy es paso que no avanza.

Pan que me como es pan que no alimenta.

Libertad que proclamo es rebeldía.

Rebelde al labio mudo, a la esperanza,

al vino amargo, al pan que no sustenta

y al muerto que me habita cada día.

Arcadio Prado

Si queréis más información, en wikipedia podéis acceder a su biografía y bibliografía. Aquí tenéis dos entrevistas en el Desayuno de los Patos en 2015 (Parte I) y (Parte II) y otras dos de Amador Palacios en Odisea Cultural (Parte I) y (Parte II).

En este enlace os podéis descargar por gentiliza de la Fundación Jorge Guillén su libro "35 Poemas seguidos" y en este otro un Dosier homenaje (2018) de 80 páginas de la revista Iberic@al, publicada por la Universidad de la Sorbona.

Por último aquí tenéis un vídeo de la celebración de su trayectoria poética en la Biblioteca Nacional en 2019.

En este enlace tenéis sus libros disponibles en La casa del libro y algunas portadas de los mismos