Internet no sabe a miel

Estos versos son una declaración de intenciones, pero ya sabéis que el infierno está lleno de buenas intenciones que quedaron en eso, en agua de borrajas. Por otra parte, no se debe exigir veracidad a lo escrito y la poesía tiene todo el derecho a navegar por la ficción. Resumen, unos alejandrinos rimados sobre la amenaza de la adicción al mundo virtual de internet que puede hacer que nos perdamos magníficas realidades.

INTERNET NO SABE A MIEL 

Por mucho que me tire piedras a mi tejado

y al de todos vosotros, adictos a internet,
y me arriesgue a escuchar “llueve sobre mojado,
no te crees tus palabras”, debo deciros que

sobre mi ordenador firmemente he jurado

hacer estricta dieta del uso de la red.
Y esto no es una pose, ni es un tema de enfado,
simplemente estoy harto, porque no puede ser:

Chatear todo el tiempo, enredar en feisbú,

abrir cientos de mails, contestar mil encuestas,
goglear por doquier y hacer el rendibú

a demasiados blogs de entradas indigestas.

Resumen, vuelvo al mundo y ya no es un tabú
aceptar que esa droga de secuelas funestas

me separó de las mejores fiestas,

aquellas que se acaban con un sabor a miel
si escribo poesía sobre una suave piel.

Ricardo Fernández Esteban ©

Internet: red de redes que permite interconectar ordenadores y acceder a las webs, blogs y demás redes sociales a través de las que nos comunicamos (definición encontrada en internet).

Este poema pertenece a un poemario inédito dedicado a las palabras, su significado y su relación con las personas, que toma el nombre de este blog, La palabra es mágica. Aquí podéis leer los publicados en el blog.

Valle Inclán. Garrote vil

Valle Inclán (1866 -1936) fue un polifácético escritor, encuadrado con los modernistas que empezaron a publicar alrededor del cambio de siglo. Pero sobre todo fue un renovador de géneros y autor de obras que un siglo después siguen leyéndose muy bien, como sus Sonatas o su esperpéntica Luces de Bohemia. Lo traigo aquí como poeta, faceta en la que es menos conocido pero en la que sigue siendo un experimentador que busca rimas "ripiosas" o cacofónicas e imprime un ritmo entrecortado.

GARROTE VIL 

¡Tan ! ¡Tan! ¡Tan! Canta el martillo,
el garrote alzando están,
canta en el campo un cuclillo,
y las estrellas se van
al compás del estribillo
con que repica el martillo:
¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

El patíbulo destaca
trágico, nocturno y gris;
la ronda de la petaca
sigue a la ronda de anís,
pica tabaco la faca
y el patíbulo destaca
sobre el alba flor de lis.
Áspera copla remota
que rasguea un guitarrón
se escucha. Grito de jota
del morapio peleón.
El cabileño patriota
canta la canción remota
de las glorias de Aragón.
Apicarada pelambre
al pie del garrote vil
se solaza muerta de hambre.
Da vayas al alguacil
y, con un rumor de enjambre,
acoge hostil la pelambre
a la hostil Guardia Civil.
Un gitano vende churros
al socaire de un corral,
asoman flautistas burros
las orejas al bardal
y en el corro de baturros,
el gitano de los churros
beatifica al criminal.
El reo espera en capilla,
reza un clérigo en latín,
llora una vela amarilla
y el sentenciado da fin
a la amarilla tortilla
de yerbas. Fue a la capilla
la cena del cafetín.
Canta en la plaza el martillo,
el verdugo gana el pan,
un paño enluta el banquillo.
Como el paño es catalán
se está volviendo amarillo
al son que canta el martillo:
¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

Ramón del Valle Inclán

En el portal "A media voz" encontraréis una selección de sus poemas y por si queréis más datos biograficos y bibliográficos os dirijo a su entrada en Wikipedia que es bastante amplia.

Adenda de Noviembre de 2018: Ildefonso Escobar me pasa un vídeo con su interpretación de este poema "Garrote vil". Gracias. 

Jardín del Ateneu

Escribí este poema, a vuelapluma, en el jardín del Ateneu de Barcelona. Os los cuelgo porque es bueno decir lo que se siente, si aún creemos en la utopía y por más contradicciones que arrastremos.

JARDÍN DEL ATENEU

Invertir en cultura nunca es gasto, es construir futuro solidario.
(de las memorias de un utópico desconocido)

Jardín del Ateneu. Tres palmeras

que escalan hacia el cielo, un limonero,

un estanque con peces, una fuente,

mesas entre parterres centenarios,

suave rumor de voces en la tarde

de un invierno que anuncia primavera.

Un oasis de paz en la ciudad,

en el patio trasero de un palacio

que es un Sancta Sanctorum de cultura.

  Y en esta plenitud voy y me quejo,

este lugar es sólo para socios.

Férreo control de entrada, pon tu huella

para poder gozar del paraíso.
La cultura es de pago, me hago cargo,

hay que cuadrar los números, hay crisis,

pero no lo comparto. La utopía

es un arma; la pluma del poeta,

el último reducto libertario.

Ricardo Fernández Esteban ©

Morgana de Palacios y Ultraversal (act. en XI-22)

Morgana de Palacios es una excelente poeta tanto por lo que escribe como por sus críticas poéticas. Morgana es el alma de Ultraversal,  la comunidad virtual poética y literaria que fundó en 2003 y de la que os hablaré después. Os dejo unos poemas suyos, extraídos de la red, donde apreciaréis que Morgana domina tanto la poesía rimada como el verso libre.

FEMENEIDADES

Es bueno ser mujer desde tu boca,
cóncava plenitud para la hombría
que florece en mi sangre cada día
en que tu verbo cárnico me toca.

Ungirme con el musgo de tu roca
como una adicta a la melancolía
del tacto mineral, alegoría
de la virilidad que me provoca.

Cántaro de hidromiel, aguamanil
y lloverte en vocablos como Abril
llueve sobre la tierra su aleluya.

Fingir algún desmayo de papel
y golondrinear sobre tu piel
por el placer de ser mujer y tuya.

Morgana de Palacios 

SI ME VAS A MATAR

Si me vas a matar, hazlo sin prisa,
apunta al corazón con parsimonia
que no te tiemble el pulso ni la risa
-que compulsiva agita tu camisa-
desluzca la implacable ceremonia.

Que tu impudor revele mis miserias
y me expongas al sol como un trofeo:
aquí está lo peor de las Iberias,
la asesiné con todas sus histerias
porque no me bancaba su ajetreo.

Entiérrame en el fondo del almario
al lado de Artemisa y de Quimera.
Cuando te aburras cuéntale al bestiario,
de mis malevolencias el rosario
hasta que salga el sol por Antequera.

Morgana de Palacios 


DESPRENDI-MIENTO

Estoy
aunque nadie me vea sin snorkel,
tan honda como un oscuro pecio vestido de madréporas,
y a veces roja
-en el impulso roja-
como un coágulo de sangre alada,

ciega de hiel y muda de reproches
que caen como alfileres sobre la piel desnuda.

De tanto duelo ajeno despeñado,
soy incapaz de hablar serenamente
y muestro indiferencia
ante los que especulan con mi nombre,
con mi verso,
con mi sombra.

Siempre me he muerto sola y despacito,
sin demasiado bombo ni boato
y estoy acostumbrada a componerme
de la misma manera silenciosa.

Un día de estos no me muero más,
a bote pronto dejo de morirme
y hasta de preocuparme por la muerte de otros,
y empiezo a acariciar muy suavemente
el círculo ventral de mi presente efímero.

Cada vez anochece más temprano
o yo tengo más sueño.

Morgana de Palacios 

En 2019 Morgana publicó Anamorfosis I, un libro con 201 sonetos donde podréis leer su profunda y amplia trayectoria en esta composicíón que, como dice ella, es la estructura culmen de la poética clásica. Os copio el primero de sus magníficos sonetos:


PRO CUNTIS ORIOR

Yo salgo para todos, carnal e intespentiva

me parto y me reparto sin pensarlo siquiera,

pan para cualquier boca de agreste primavera

con hambre de mi invierno, salvaje y recidiva.

Yo me alquilo por horas sin ser nunca cautiva

-mi libertad no es parte del contrato ni espera

la venia del olvido- voluptuosa ramera

tendida sobre el cuerpo de una noche lasciva.

Me humedezco en palabras y excito muchedumbres,

galopo soledades y crepito en las lumbres

de las bocas febriles que besan mi utopía.

Me muerden y laceran, soy la eterna acosada

telúrica y etérea, impura y consagrada

como amante perfecta. Mi nombre es Poesía.

Morgana de Palacios. Anamorfosis I (2019)

En su blog Ultraversalia  encontraréis una amplia muestra de su poesía con algunos videos muy cuidados, como por ejemplo éste del soneto Eresma realizado por Isabel Reyes con música y voz de Nicolás Aldo Parente. 

Morgana también es la fundadora de Ultraversal, un portal poético y literario cuyo valor fundamental, según indican, es "la honestidad crítica por encima de cualquier otra circunstancia". Podéis intentar participar, pero os advierto que la democracia interna no es uno de los valores de este grupo y os tendréis que atener a las directrices de Morgana y otros administradores. Hay calidad poética en los comentarios, pero poca flexibilidad con quienes quieren ser heterodoxos.

Miguel Reija. "Río" y "La barca" (act. XI-21)

Acabo de enterarme del fallecimiento de Miguel Reija (Madrid, 1924 - Barcelona, 2021), doctor en derecho, psicólogo y un excelente poeta. Fue compañero en la tertulia del Laberinto de Ariadna, en la que compartimos muchas tardes y en la que pudimos escuchar sus profundas reflexiones y sus textos literarios y poéticos. Hace tiempo que no sabíamos de él y desgraciadamente las noticias no han sido buenas. Descanse en paz.

Os dejo dos muestras de sus poemas. Un soneto, Río, en el que trata la imagen poética del río de la vida, con suavidad, profundidad de pensamiento y depurada técnica, dándonos ejemplo de que el verso clásico no ha muerto cuando hay un buen poeta. Y un verso de estructura más libre, Barca, donde mantiene el ritmo poético y nos muestra a través de leves asonancias esa barca varada que añora pasadas singladuras.

RÍO

Cálate en mi existencia sin contorno
fluir del río, hondura y transparencia,
agua llena de luz, clara insistencia,

que cantas al abismo sin retorno.

Cálate hacia adentro de mi ocaso,
y en la luz cenital de mi memoria,
murmura tu fluir de desmemoria
mi abrupta senda y mi cansado paso.

Rio de soledad, larga corriente,
escánciame en rumor y melodía
tu ausencia intemporal y trascendente.

Y cuando peregrines el silencio,
no agrises mi letal melancolía,
fluir es despedida y es comienzo.

Miguel Reija




BARCA
                 
                  Vas probando caminos
                   pero todos confluyen
                   en un puerto sin barcos.
                             Araceli Palma Gris


Los arreboles tristes del ocaso          
se diluyen fundiéndose a lo lejos.
El mar, belleza azul, vida mojada,
engendra la distancia atardeciendo.
La tarde es ausencia hecha oleaje.
La playa es soledad que habla al silencio.
La barca vieja y rota,
varada en las arenas y el recuerdo,
pudre al aire salobre de la tarde
el viejo costillar de su esqueleto.

La barca sueña
estela plateada, espuma y viento.
Siente 
el latido del mar,
y siente el vértigo
del abismo insondable.
Navega por la arena
sin jarcias ni aparejos
a un compás ondulante
de herrumbe anaranjada y los tablones secos.

No acarician las ondas
su casco marinero.
No la arrullan susurros ondulantes
ni la acunan los ecos
de la voz del abismo.

En ruta hacia la nada,
en el instante eterno,
su fatal singladura
-sin espacio ni tiempo-
traza en el infinito
estelas de silencio.

Miguel Reija

No os puedo adjuntar links a recopilaciones de poemas suyos, porque Miguel fuepoco dado a los mundos virtuales, por suerte los que compartimos con él la tertulia del Laberinto de Ariadna  pudimos escuchar sus poemas en "vivo y en directo". Además, publicó un libro "Camino de penumbra"  en el que relata la vida de un grillo, Cribelio, que os recomiendo.  

Jardines de Sorolla

Este poema sobre tres jardines de Sorolla que se colgaron en una temporal del Thyssen, pertenece a mi libro digital "De museos por Madrid".

Patio Casa Sorolla

Jardín Casa Sorolla

JARDINES DE SOROLLA

Jardines de Sorolla, escoge entre los tres:

Dos sin salir de casa. Uno todo color,
inundación de flores sobre los azulejos,
caligrafía azul donde yacen macetas.
En el otro se impone una explosión de luz
y el color se retira tras la silla vacía,
esperando paciente que la ocupe el pintor.

El tercero es de un viaje al jardín del Alcázar.
Aquí todo es sencillo: una pared en blanco
y un arco reflejado en una alberca,
con sus verdes intensos

 que pintan varios árboles ocultos
y algunas flores rojas a punto de explotar.

Jardines de Sorolla que compiten y vencen.
Escoge el que prefieras de los tres.

De museos por Madrid. Ricardo Fernández Esteban ©

Alberca del Alcazar de Sevilla

Este poema se escribió en 2006 en la temporal Sargent y Sorolla, que se realizó en el museo Thyssen y en la sala de exposiciones de Caja Madrid. 

Este poemario digital "De museos por Madrid", revisado y ampliado en 2023, permite ver los cuadros que inspiraron las obras a traves de enlaces en cada poema. En el enlace anterior podréis leer más sobre este libro y cómo adquirirlo a través de un clic en amazon.

Antonio Colinas. Canto X

Antonio Colinas (La Bañeza, León, 1946), fue Premio Nacional de Poesía en 1982, y es otro de los grandes poetas que se consolidaron en el último cuarto del siglo pasado. A mí me gusta mucho su poesía, y tengo un especial aprecio por sus alejandrinos, como éste que os adjunto:

CANTO X

Mientras Virgilio muere en Bríndisi no sabe
que en el norte de Hispania alguien manda grabar
en piedra un verso suyo esperando la muerte.
Este es un legionario que, en un alba nevada,
ve alzarse un sol de hierro entre los encinares.
Sopla un cierzo que apesta a carne corrompida,
a cuerno requemado, a humeantes escorias
de oro en las que escarban con sus lanzas los bárbaros,
Un silencio más blanco que la nieve, el aliento
helado de las bocas de los caballos muertos,
caen sobre su esqueleto como petrificado.
Oh dioses, qué locura me trajo hasta estos montes
a morir y qué inútil mi escudo y mi espada
contra este amanecer de hogueras y de lobos.
En la villa de Cumas un aroma de azahar
madurará en la boca de una noche azulada
y mis seres queridos pisarán ya la yerba
segada o nadarán en playas con estrellas.

Sueña el sur el soldado y, en el sur, el poeta
sueña un sur más lejano; mas ambos sólo sueñan
en brazos de la muerte la vida que soñaron.
No quiero que me entierren bajo un cielo de lodo,
que estas sierras tan hoscas calcinen mi memoria.
Oh dioses, cómo odio la guerra mientras siento
gotear en la nieve mi sangre enamorada.

Al fin cae la cabeza hacia un lado y sus ojos
se clavan en los ojos de otro herido que escucha:
Grabad sobre mi tumba un verso de Virgilio.

Antonio Colinas. De "Noche más allá de la noche"


En su web encontraréis biografía, bibliografía, una selección de sus poemas y videos con la voz del poeta. En A media voz  otra amplia antología. Y aquí tenéis a Elena Peralta, muy buena poeta y rapsoda, recitando El muro blanco de Colinas.

¿Es ciego el amor...?

Este poema, "¿Es ciego el amor?", pertenece a los Misterios de dolor de mi poemario Pensando en ti y en vosotras. "Cuando queda dolor es que antes hubo amor". Y esa frase, más que una rima, es un lamento que refleja la derrota de la razón en su lucha con la pasión.

¿ES CIEGO EL AMOR...?

(Se dice que el amor es ciego y lleva de lazarillo a la locura. 

Debe de ser verdad porque sigo buscándote.)

Cada vez que te veo soy consciente

de que te sigo amando, que soy tuyo,
que mi cuerpo palpita dependiente
y mi oído enloquece con tu arrullo.

En estas cosas del amor, la mente
no debe decidir; sólo el murmullo
que oye mi corazón es suficiente,
es sinfonía en medio del barullo.

Ya sé que fracasamos muchas veces
y si dejo que rija la razón,
el veredicto nos será contrario:

“Tanto dolor superará con creces

los escasos momentos de pasión.
Convertirás tu vida en un Calvario”

No importa, mi sagrario,
porque "el amor es ciego y no te extrañe
que la locura siempre lo acompañe".

Misterios de dolor. 

"Pensando en ti y en vosotras"

Ricardo Fernández Esteban ©

Al autor siempre le gusta tener la opinión de sus lectores y os anima a ello, ya que es bueno que el camino poético sea en compañía y diálogo. Un poema no tiene por qué reflejar la realidad, sino basta que se exprese con una cierta veracidad. 

Adenda de febrero de 2023: "Pensando en ti y en vosotras" ha sido publicado en este mes y su origen es de un antiguo libro "Pensado en vosotras" que se publicó en 2012 y ya estaba descatalogado. Se han revisado todos los poemas y añadido bastantes más, de forma que para el autor ahora es una edición definitiva (si es que algo puede ser definitivo). Aquí lo podéis conseguir en Amazon en papel y en digital. Si lo adquirís, espero vuestros comentarios, la publicación de un libro ha de ser un camino compartido por autor y lector.

Antonio Machado. A un olmo seco.

Antonio Machado (Sevilla 1875, Colliure 1939) no necesita ninguna presentación, su poesía pervive en el tiempo. De él dice Manuel Alvar: 

Y este hombre pasó dolorosamente por la vida dejándonos unas cuantas palabras verdaderas. Son sus versos, desasidos y desnudos, como una tristeza que caminara. Pero, también, nos dejó en ellos fe y esperanza. No serían sino palabras de un hombre bueno. Su retórica es muy pobre. Los recursos de que se vale, apenas si nos permiten un mínimo asidero. Y, sin embargo, rara vez en nuestra poesía se habrá encontrado un testimonio más sincero y auténtico. Porque rara vez las palabras han significado más directamente aquello que querían significar. Las palabras en carne viva, sin lienzos que la puedan ocultar. 

A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo, en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado. Campos de Castilla (1912)

Este conocido poema de Machado comienza con un soneto, que se considera de endecasílabos, y prosigue con otros versos de patrón de rima algo más irregular que también se consideran endecasílabos mezclados con algín heptasílabo. No obstante, como comentaré a continuación, dos de esos endecasílabos son en realidad dodecasílabos compuestos 7+5, a causa de las pausas fónicas que impone su texto y los signos ortográficos. 

El olmo centenario en la colina 

que lame el Duero! Un musgo amarillento 

le mancha la corteza blanquecina   (…)

que- la-me el- Due-ro!- Un- mus-go a-ma-ri-llen-to 12=5(2.4)+7(2.(4).6)

Efectuar sinalefa entre “Duero” y “Un”, con un punto y seguido intermedio, para que el verso pueda ser un endecasílabo significa romper su significado. Si se recita bien con pausa fónica, el Duero lame la colina y un musgo mancha la corteza del olmo; en cambio, con sinalefa parece que el musgo lame al Duero, cuando “Duero” y “musgo” no están ligados sintácticamente. 

Otro verso:

Antes que te derribe, olmo del Duero, 

con su hacha el leñador, y el carpintero 

te convierta en melena de campana,  (…)

An-tes- que- te- de-rri-be,- ol-mo- del- Due-ro, 12=7(1.(4).6)+5(1.4)

Aquí “olmo del Duero” es una aposición y son convenientes unas pausas fónicas que la delimiten, por eso la sinalefa “derribe, olmo” desvirtuaría el sentido del texto.

Esta mezcla de endecasílabos y dodecasílabos, compuestos de hemistiquios de 7 y 5 sílabas, no constituye ningún problema de armonía conjunta, ya que se trata de versos armónicamente compatibles. Pero conviene señalarla, porque en el recitado de un poema se impone la fonética y la transmisión del mensaje del autor, en vez de forzadas explicaciones para mantener unos metros determinados. En este artículo sobre las pausas versales explico más la importancia de esas paradas fónicas en los versos. 

En el portal A media voz  podréis encontrar una amplia selección de poemas de Antonio Machado, y en Cervantes virtual biografía y bibliografía.

Y para despedirnos uno de sus Proverbios:

Se miente más de la cuenta

por falta de fantasía:
también la verdad se inventa.


Nota técnica: Os he hecho algunos comentarios métricos sobre la armonía de unos versos de distinta medida en este poema. Si os interesa profundizar en estos temas podéis consultar mi tratado "Métrica poética del idioma español", revisado y ampliado en diciembre de 2023.