Carmen Plaza, sus Sonetos y sus Haikus

Carmen Plaza, nació en Burgos y vive desde hace muchos años en Barcelona. Ella es economista y, además, una excelente poeta, que publica mucho y bien, lo que junto no es habitual en el mundo poético. Como hay tanto y bueno, me voy a concentrar en sus sonetos de "Cautivas palabras" (2016), que es cuando efectué esta entrada, y sus haikus de "Calendario de haikus" (2025), cuando la actualizo. 

Se dice que quien no ha escrito un buen soneto es difícil que pueda escribir buen verso libre, pues aquí tenemos 44 y en otros libros anteriores de Carmen buen verso blanco y buen versolibrismo, lo uno potencia o otro. He seleccionado tres sonetos, de "Cautivas palabras", pero copio primero un magnífico terceto que cierra otro de ellos:

El tiempo hunde sus garras en la historia,

mas, sin nosotros, nunca será nada.

Aunque le pese, somos su memoria.

INCENDIO

Está ardiendo mi casa, vieja cera,

panal que se deshace lentamente

y deja el frío hueco del ausente,

resplandor de la llama pasajera.

Alcanzado el final de la carrera,

cansada de vivir sólo el presente,

obedezco una voz incandescente

que me conmina a ser lo que no era.

El camino se vuelve a oscurecer

y en mitad de la duda me detengo

aferrada al espectro del ayer.

No puedo discernir si voy o vengo,

si atravieso la luz, y no sé ver

el tiempo que he vivido y que no tengo.

Carmen Plaza. Cautivas palabras.

Este otro cierra el libro, en el que borda la difícil suerte de mantener la misma rima sin cansar y remata de una certera estocada.

EPITAFIO

Aquí yace mujer. Amó deprisa,

pago el reclinatorio, oyó la misa,

mantuvo el gesto leve, voz concisa,

el alma soterrada e indivisa.

Agradar al varón fue su divisa,

con un suave bosquejo de sonrisa.

Obedeció al dictado muy sumisa

guardando su virtud como Artemisa.

Quería ser poeta o poetisa,

hereje, capitán, sacerdotisa,

pero quedó atrapada en la imprecisa

fragancia del ser viento o de ser brisa.

Bordó su desconsuelo en la camisa,

comió pan duro y se murió de risa.

Carmen Plaza. Cautivas palabras.


El tercero era inédito en papel pero se leyó en el homenaje a Enrique Badosa en 2013 por sus 60 años de poesía, junto unos endecasílabos blancos de José Florencio Martínez y una décima mía. Repetimos y volvimos a leer estos poemas tras su fallecimiento en 2021.

RETRATO DE ENRIQUE BADOSA 

“O vivir un poema o escribirlo.

Ambas formas de acción son vida y obra”

Epigramas confidenciales (Libro I-VIII). Enrique Badosa

Equipado de sueños, soñador,

transido de camino, caminante,

viajero fascinado y fascinante,

de las musas amado y amador.

Por la rima salvado y salvador,

navegado en el ritmo y navegante,

enfermo de belleza, delirante,

de isla en isla voraz descubridor.

Sonrisa perspicaz, porte de rey,

cálida cercanía del hermano,

guardián del arte digno y de su ley,

azote del falsete y verbo vano.

Una mezcla de Fausto y Dorian Grey,

con espada de arcángel en la mano.

Carmen Plaza ©. Cautivas palabras

Carmen acaba de publicar en 2025 un libro, "Calendario de Haikus" que contiene 366 de estos breves poemas agrupados por estaciones: Primavera, Verano, Otoño e Invierno, y otra vez sabe unir lo más difícil, calidad y cantidad. Os confieso que es el mejor libro de haikus que recuerdo haber leído. Como me es muy difícil escoger os dejo los dos primeros de los capítulos de cada estación, descubrid vosotros los demás:

En primavera
me vestiré de verde.
voy a brotar.

___

Amanecer.
El sol llama a la puerta
de cada día.

___

El sol se yergue.
el verano despunta.
comienza a arder.

___

En el desierto
los colores se esconden
Bajo las dunas.
___

Viento de otoño.
Arrasa los senderos
de la mirada.
___

Ayer fue verde
Hoy es hoja amarilla.
llega su hora.
___

Llega el invierno.

Se viste de fantasma,
todo de blanco.
___

El viento cruza
el paisaje infinito.
Vuelo del alma.

Carmen Plaza © de Calendario  de Haikus

Aunque he titulado esta entrada como de sonetos y haikus, no me resisto a copiaros un poema suyo de versos blancos con buen texto y buen ritmo (que combina heptasílabos, eneasílabos, endecasílabos y alejandrinos). Buen contenido y buen continente suman y dan un mejor poema.


CADENA HUMANA

Vieja madera son los pies,
estacas que señalan el camino.
De indecisos guijarros, su estructura
claudica lentamente.
En cada senda están todas las sendas.

Leves gotas de sangre
apuntalan la historia, líneas estremecidas.
La más reciente asoma
detrás de la mirada.
En cada paso están todos los pasos.

Alguien bate las alas,
crea tiempo y espacio para iniciar el vuelo,
columna de vacío.
En cada muerte están todas las muertes.

Carmen Plaza © de "Breviario para tardes de aguacero" (2012)

En Wikipedia (actualizado hasta 2022) podéis encontrar su bibliografía. Luego que yo sepa ha publicado Ser Palabra y Calendario de Haikus. Aquí tenéis varios buscadores de sus libros en Amazon, El agente secreto, y La casa del libro. En la Revista Alga, podéis encontrar unos cuantos poemas suyos escritos entre 2003 y 2018.

Aquí tenéis las portadas de sus últimos libros y clicando sobre ellas los podréis adquirir.

 

Tomás Morales

Tomás Morales Castellano (Moya 1884 - Las Palmas, 1921), un buen poeta canario modernista e influenciado por Rubén Darío. He llegado a su obra a través de la antología de Gerardo Diego Poesía española contemporánea (1901 - 1934). Díez-Canedo en el prólogo a su último poemario, Las Rosas de Hércules, cita su noble retórica, su magnífica exuberancia al lado de otras notas más íntimas y tiernas, y sobre todo su siempre presente mar. Os copio "Ha llegado una escuadra"; un siglo después, su estilo nos puede parecer demasiado ampuloso, pero describe muy bien y con ritmo poético el hecho que cita en su título.

HA LLEGADO UNA ESCUADRA

Ha llegado una escuadra; anochecido

buscó refugio al sur de la bocana

y a la ciudad entera ha sorprendido

surta en el puerto, esta mañana.

Seis unidades de combate forman

la división, y sus guerreras trazas

sobre el ambiente mate se uniforman

con el esmalte gris de sus corazas.

Por toda la ciudad ha trascendido

la noticia, y el ánimo despierto

por toda la ciudad se vio invadido

en su afán de novedad el puerto.

¡Hélos allí! con sus recién pintadas

carenas y sus fúlgidos metales

torreados de cofas artilladas

graves de orgullo y de vigor navales

Y acusan sus severas proporciones

en son de paz, una agresión latente...

desde las explanadas y espigones

los curiosea, a su sabor, la gente.

Más lejos, los de tipo acorazado,

ya en bahía, las fuerzas de crucero;

y junto al farallón, pulimentado,

como un juguete lindo, un torpedero.

Breza por las cubiertas e imbornales

en fagina, la tropa marinera

y pasan los imberbes oficiales

con los gemelos a la bandolera.

Y presumen la premura diligente

conque ejecuta el atinado coro

las órdenes que mandan desde el puente

los comandantes de silbato de oro.

Todo está listo. Cesa el ajetreo.

Los artilleros guardan avizores.

¡Todo es prestigio, precisión y aseo

bajo los emblemáticos colores!

Y en tanto que las nubes se serenan

y la mañana perezosa avanza;

a intervalos iguales, lentos, truenan

los veintiún cañonazos de ordenanza.

Tomás Morales. Las rosas de Hércules (1922)

En la web de la Casa-Museo de Tomás Morales hay información de su vida y obra. Aquí tenéis información del libro que contiene este poema Las rosas de Hércules, y aquí podéis descargar su obra más conocida: Oda al Atlántico.

Y ya que os he citado la Antología de Gerardo Diego, aquí tenéis una portada que ya tiene unos cuantos años, y otra más reciente que aún se puede encontrar en librerías.

Jugar con fuego

Mis poemas no suelen ser metafísicos, pero permitidme este divertimento que querría tratar racionalmente algo muy difícil de comprender: El origen del Universo y la ausencia previa del tiempo. De la fe, como no se razona, cada uno con la suya y sobre el futuro pienso que lo tenemos mal.

JUGAR CON FUEGO

La razón no llega a entender el origen del universo, ni lo que hubo antes, ni la ausencia de tiempo. En cambio, como la fe no se razona cada uno cree en la suya y no tiene que plantearse estas preguntas sin respuesta.

A este mundo le quedan pocos telediarios.

Y si digo que pocos puedo decir cien mil
que en la práctica es nada si lo comparas con

la edad del universo, nacido en un “big bang”

por mor de la materia que, aburrida sin tiempo,
puso en marcha este juego.

Su par, la antimateria, le advirtió del peligro:

“Ojo con la energía, crearás los infiernos

y más cuando colocas al frente del negocio

a un dios sin experiencia, escogido al tuntún,

con las mejores cartas que no sabrá jugar,

le falta habilidad.”

A esta energía en el tiempo —que todo modifica—
llámale evolución, o capricho de un dios
por observar el cambio que no existe en la nada.
¿Si no hay tiempo qué hay? Si no lo hay, lo hay todo;
si no hay tiempo no hay fin ni siquiera principio,
porque ya nada es físico.

Ese juego de riesgo se le fue de las manos,
explosión de galaxias, condensación de estrellas,
planetas, lunas, gases, los sistemas solares,
y lo que cambió todo, cuando por simple azar
apareció la vida y con ella la muerte
que la lleva de huésped.

Al principio se mata por mera subsistencia
pero luego se sigue por busca de poder,
por odio o por venganza. Es la contradicción
que llevará al principio, cuando el experimento
se agote por sí mismo y a los antagonistas
se les muera la vida.

¿Cuánto falta?, no mucho y si se tiene suerte
quedarán unas brasas, briznas de lo anterior,

que podrán retomar ese juego macabro:
bacterias, fotosíntesis, la evolución maldita
que conduce al inicio. ¿Dije suerte...?, desgracia
debería llamarla.

¿Y qué haces tú, materia?, ¿te divierte este juego?,
¿extinguirás el tiempo o cambiarás al dios
que jugó mal las cartas? ¡Y mira que era fácil! 

Con un póker de ases dijo "paso no apuesto".
Yo lo despediría, al paro sin boato,
y a otro dios el trabajo.

Con mi razón te invoco, al carecer de fe,
y no lo hago por mí porque me sé mortal,
ni por mi descendencia, ya que no la he tenido,
lo hago por la utopía y rezo para el mundo,
desde mi finitud de agnóstico leal,
otra oportunidad.

Ricardo Fernández Esteban ©

Se dice que no es bueno explicar los poemas, pero yo creo que a veces no viene mal, pero no como prólogo sino como epílogo. Bueno, más que explicarlo os enlazo con un minirrelato que escribí, Juego macabro, que fue donde se inspiró este poema. 

Y ya que hablo de ese minirrelato, os recuerdo que pertenece a mi libro Cuentas de cuentos, que a través de ese enlace informativo podéis adquirir el papel o en digital. Este es el vídeo de promoción. 

Y éste es el libro.

Nota métrica sobre el poema: Para los interesados en la estructura métrica este poema esta formado por estrofas de seis versos en que los cinco primeros son alejandrinos (7+7 sílabas) y el sexto es un heptasílabo que rima en asonante con el quinto. No hay más asonancias dentro de cada estrofa. Los versos alejandrinos son útiles para exponer relatos, ya que no implican estructuras rítmicas difíciles. 

Si os interesan las estructuras métricas de los poemas, que es lo que les da la armonía que los distingue de la prosa, podéis consultar mi libro "Métrica poética del idioma español" que he revisado y ampliado en diciembre de 2023. Este libro interesa tanto a los autores de poemas como a los lectores y permite conocer las estructuras de las distintas armonías versales, o de su ausencia en el verso libre ya que "para saltarse las normas es preciso conocerlas previamente, si no queremos que el salto sea al vacío".

Rafael Guillén

(Entrada actualizada en V-23) Rafael Guillén (Granada, 1933-2023) un gran poeta de la generación de los 50,s, que fue Premio Nacional de Literatura en 1994, acaba de fallecer. Os copio dos de sus poemas de amor, que vuelan alto encabalgando versos sin perder nunca el ritmo.

ELLA VENDRÁ, SALADAMENTE HÚMEDA

Ella vendrá, saladamente húmeda,
tenuemente velada
por el polvo de agua que liberan
las olas al romper.

Uno por uno, intento
ir forzando los límites. Y espero.
No sé que espero, ni por qué. Es un modo
de reclamar mi parte de aventura.

Ella vendrá. Vendrá desde la noche.
Como un débil galope que se acerca.
Como el recuerdo de una risa. Como
el eco de las voces que, otros tiempos,
habitaron la casa abandonada.
Ella vendrá. Yo creo en el misterio.

La fe en lo transparente, en lo que existe
alrededor de la materia; el vago
presentimiento ilógico; el deseo
me salvará. Yo creo
en la otra mitad de lo visible.

Ella vendrá, saliendo del espejo.
Sonriendo desde un retrato antiguo.
Será un leve crujido en la escalera,
el ruido de unos pasos por el techo,
una cortina que se mueve, un vaso
de cristal que se rompe sin tocarlo.

Ella vendrá, como una paz lejana.
Vendrá como un aroma
de vaguadas y montes, cabalgando
a lomos de la tarde.
Ella vendrá al final, no sé por dónde;
tal vez por el atajo
de alguna dimensión desconocida.

Ser hombre es resistirse.
Ser hombre es cometer, conscientemente,
un pecado de lesa desmesura.
Ser hombre es ser testigo de lo absurdo.

Ella vendrá, engarzada en una chispa
de pedernal. Abriendo paso al rayo.
Deslumbrante en la proa
de una infinita luz que se aproxima.

Rafael Guillén

AMO TU GRÁCIL CUELLO...

Amo tu grácil cuello bajo el pelo

recogido, cuando un imperceptible

movimiento ilumina

la línea que, tan dulcemente,

desciende hasta tu hombro;

cuando un asomo de cansancio abate

tu dorada esbeltez de espiga y todos

los oros del atardecer se posan

sobre tu nunca; cuando mido

sobre tu piel desnuda esa distancia

que va de tu inconsciencia

a mi deseo; cuando, pensativa

y lejana, movida

por no sabes qué impulso,

sonríes y te vuelves levemente

para mirarme.

Rafael Guillén

En la biblioteca Cervantes virtual podéis encontrar su semblanza crítica, su amplia bibliografía, su voz en 7 poemas recitados por él y una completa antología poética.

Por último, en este vídeo podéis escucharlo recitando Donde sonó una risa.

Aquí tenéis un obituario que publica "El Independiente"

Amalia Bautista

Amalia Bautista (Madrid, 1962), ha publicado numerosos libros de poemas desde que en 1988 apareció Cárcel de Amor, entre ellos su su poesía reunida Tres deseos (2006). Es una poeta de lenguaje claro que merece más de una lectura reposada. Os transcribo dos de sus poemas.

EL DOLOR

El dolor no humaniza, no ennoblece,
no nos hace mejores ni nos salva,
nada lo justifica ni lo anula.
El dolor no perdona ni inmuniza,
no fortalece o dulcifica el alma,
no crea nada y nada lo destruye.
El dolor siempre existe y siempre vuelve,
ninguno de sus actos es el último
y todos pueden ser definitivos.
El dolor más horrible siempre puede
ser más intenso aún y ser eterno.
Siempre va acompañado por el miedo
y los dos se alimentan uno a otro.

Amalia Bautista


VAMOS A HACER LIMPIEZA GENERAL

Vamos a hacer limpieza general
y vamos a tirar todas las cosas
que no nos sirven para nada, esas
cosas que ya no utilizamos, esas
otras que no hacen más que coger polvo,
las que evitamos encontrarnos porque
nos traen los recuerdos más amargos,
las que nos hacen daño, ocupan sitio
o no quisimos nunca tener cerca.
Vamos a hacer limpieza general
o, mejor todavía, una mudanza
que nos permita abandonar las cosas
sin tocarlas siquiera, sin mancharnos,
dejándolas donde han estado siempre;
vamos a irnos nosotros, vida mía,
para empezar a acumular de nuevo.
O vamos a prenderle fuego a todo
y a quedarnos en paz, con esa imagen
de las brasas del mundo ante los ojos
y con el corazón deshabitado.

Amalia Bautista

En este enlace Poesía líquida podéis encontrar algunos de sus poemas y en Escritores.org una breve reseña bio y bibliográfica y otros enlaces a noticias sobre su obra. En este vídeo de Autorretrado de poeta podréis ver una entrevista con coloquio y a la autora recitando varios de sus poemas.

Adenda de abril de 2024

Su último libro publicado es Azul el agua (2022). Aquí tenéis una entrevista en Mamagazine que trata de este libro y uno de sus poemas:

SURSUM CORDA

A veces es muy fuerte la tentación, las ganas

de abandonarlo todo, de dejarse,

que ya no son edades, ya no es tiempo,

que ya está todo hecho, muy mal hecho.

Es fácil la pereza y es difícil

embarcarse de nuevo en la tarea

de rescatar las ilusiones.

Pero tú, corazón, sigue latiendo

mientras te deje el mundo.

Hoy es el día, hoy es el primer día,

y ya nunca seremos más jóvenes que ahora.

Amalia Bautista. Azul en el agua (2022)

Aquí os dejo 10 de sus poemas publicados por Zenda

Como siempre, os recomiendo acudir a las fuentes, a los libros de los autores.

Islarios de pasiones

(Acualizado en marzo de 2023) Este poema inicia mi libro Islario de Pasiones que contiene poemas sobre mares, islas y la pasión por navegarlos o habitarlas. Las islas son griegas, como lo son los mares que las circundan. La pasión es de quien escribe, de quien navega y de quien habita, que se intercambian las voces en el relato dudando entre el camino y el destino (aquí lo podéis conseguir en Amazon).

Mallorca vista desde el Tibidabo (Barcelona)

ISLARIOS DE PASIONES

Nacido en la frontera que se separa lo propio

—el hábitat del hombre que camina—

del llano azul que le es ajeno,

en sus días de infancia

su vista se perdía inútilmente

buscando más allá del horizonte.

—“¿Es el mar el final?”, se preguntaba.

—“El mar no es el final, es un inicio.

El mar es un camino de pasiones”,

le dijo un viejo capitán,

“pasiones rodeadas por las aguas

que albergan todos tus deseos.
Aunque ahora no las veas,

te esperan más allá de este horizonte;

¡has de romper fronteras,

gana altura, consigue perspectiva,

y sabrás cuál ha de ser tu singladura!”

Hizo caso al consejo, y en la cima del monte

se quebró aquella línea,

que separa un azul del otro azul enrojecido,

por un perfil repleto de esperanzas.

Vio su primera isla, y tuvo claro

que iba a ser navegante

para coleccionar “islarios de pasiones”.

Ricardo Fernández Esteban © 

La foto que acompaña a este poema no está trucada. En los amaneceres claros desde los 500 metros de altura de la cima de Collserola (conocida popularmente como Tibidabo), junto a Barcelona, se ve el perfil de Mallorca que está a unos 180 km. de distancia, porque mirando son posibles muchas más cosas de las que pensamos que podemos ver.

Si os interesan las islas griegas, mi libro "Por las islas griegas", ampliado en 2025, recoge más de 25 años y más de 75 islas visitadas, con mis anotaciones sobre mis playas, restaurantes, hoteles y otros lugares preferidos. Aquí lo podéis conseguir en Amazon; si preferís las librerías físicas, hay ejemplares en Altaïr (Gran Vía 616, Barcelona), donde también tienen "Islario de pasiones"

Elvira Sastre

Descubrí a Elvira Sastre (Segovia, 1992) por casualidad al abrir un libro en una librería y encontrame con el poema que os copio. Luego he leído su poemario y he descubierto una poeta de raza con fuerza en sus versos, de la que dice Benjamín Prado que "ha enseñado a nuestra poesía el idioma de la juventud". Habrá que ir siguiéndola, porque ya es mucho y promete más.

REINA DE MI CASTILLO DE AIRE

Siento una urgencia extrema
de no decirte nada,
como si en mi pecho
cabalgaran ambulancias en silencio.

Debe ser que a veces
me da por pensar
que este olvido me queda algo grande:
se me cae de los dedos,
empapa mi pelo como una tormenta,
anuda mi estómago y ata mis manos.

Me sobra olvido
por los pies cuando paseo
y llego a tu casa
y observo tu buzón
que me grita todo lo que no nos contamos.

Me sobra olvido
por las manos
cuando se abren para cogerte
y vacío es lo único que encuentran:
nunca imaginé que las mismas alas
que abracé con ternura
te llevarían tan lejos de mí.

Me sobra olvido
cuando duermo
y no pasa nada,
y no suenan pájaros,
y arriba solo hay techo,
y no quedan rastros del huracán:
unas bragas en el suelo o tu pelo durmiendo o tu mano
a un centímetro de la mía
—como si me hubiera buscado en sueños—;
nada,
la sábana en una esquina o la almohada mojada

 o tu calor
dado la vuelta;
nada,
diez llamadas perdidas o una botella de agua vacía o
tu olor empapando mi suerte;
nada,
un disco terminado en el ordenador que aún parpadea,
como si fuera una alarma que avisara
de que hasta lo más bello termina.

Nada:
solo este orden justo y preciso,
este orden que ya es solo mío y no encuentra lugar en el que caerse,
este orden que no se va porque no vienes.
Este orden
que también me sobra.

Me sobra olvido
también
de las canciones que tengo prohibidas,
de esas palabras
que ya no sé pronunciar,
de todos los ángeles
que me abandonan,
de cada día que tropiezo
con la misma pregunta:
¿no es olvido y recuerdo la misma cosa?

Me sobra olvido,
ya ves qué tontería,
cómo puede sobrar algo que no se tiene.

Si pudiera llamarte amor
o si pudiera
tal vez
solo llamarte.

Amor.
Me sobra olvido.

Elvira Sastre

Aquí tenéis una antología de sus poemas que publicó en su blog "Relocos y recuerdos" (que no actualiza desde 2019), y este es un vídeo donde recita "Quiero hacer contigo todo lo que la poesía aún no ha hecho".

Como siempre os recomiendo acudir a los libros: Ya nadie baila (2015) es una antología de sus dos primeros poemarios publicados (43 maneras de soltarse el pelo y Baluarte) más unos cuantos poemas inéditos; y La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida (2016), prologado por Joan Margarit, que recoge otros 26 poemas.

Adenda de marzo de 2020: 

Cuando efectué las entrada anterior, Elena Sastre empezaba a darse a conocer, y dije que habría que ir siguiéndola. Pues ahora ya es un fenómeno mediático en el, normalmente, pequeño mundo de la poesía, que llena teatros y auditorios. El año pasado saltó a la novela ganando el premio Biblioteca Breve con "Días sin ti", premio que algunos criticaron indicando la baja calidad de la obra y que se le había concedido solo por interés publicitario.

Aquí tenéis como muestra de su popularidad una entrevista en INFOBAE, otra en Jot Down y una reseña en el Ideal de un acto en Granada. Y aquí unos cuantos poemas suyos. Siempre es bueno que la poesía trascienda de los pequeños espacios y se abra a un público más amplio, y en esta ocasión más, por la calidad de la autora y su visión renovadora.

EL HÁBITO DE HABITARNOS

Me pregunto si es esto:

las palabras encajando en las notas,

la calma del equilibrio minúsculo

y el mínimo sobresalto que sale de dentro,

lo

ajeno

que

ya

es

propio.

Me pregunto si es esto:

el recuerdo en presente,

la mano experta tendida sin rozar apenas,

un silencio cómodo habitando entre miradas,

la

rutina

que

ya

es

perenne.

Cada noche
abrazo la respuesta.

Elvira Sastre

Adenda de agosto de 2024: 

Su antigua web está en reconstrucción y nos dirige a su portal de compras, pero aún podemos encontrar una antología de sus poemas y otras informaciones poco actualizadas. Espero que pronto vuelva a estar operativa su web para encontrar la información sobre su obra mejor estructurada y no solo como portal publicitario y de ventas. Últimamente en cuanto a poesía, me consta que ha publicado traducciones (como "El sol y sus flores" y "Palabras para sanar"), una poesía reunida suya de 2013 a 2020 "Lo que la poesía aún no ha escrito" (aquí tenéis 5 poemas que recopila Zenda) y el poemario "Adiós al frío" en 2020.

De este último poemario que ha publicado me ha sido difícil encontrar críticas (más allá de los típicos sueltos de las editoriales o librerías que aportan poco), también cuesta encontrar algún poema de muestra que nos anime a comprar el libro. Os dejo una crítica de Libros y literatura, un poema y una foto que he encontrado en unas antiguas entradas de la autora en Facebook.


EL SILENCIO

El silencio.

Los pasos sordos.
Los murmullos desconocidos.
El crujido seco.
La habitación fría.
Las puertas cerradas.
La casa limpia.
La alegría perdida.
El suelo vacío.

Tu ruido.
Tu ruido apagado.

Elvira Sastre de Adiós al frío 

Se ha de reconocer que Elvira Sastre es una poeta mediática que consigue llenar teatros y tener miles de seguidores en las redes, pero hay algo que no me acaba de convencer, ni a mí ni a otros poetas que he consultado. Todo parece un poco prefabricado, asesorado y demasiado orientado al marketing. Quizá es que no estamos acostumbrados en el pequeño mundo poético a este tipo de acciones. En todo caso, siempre es bueno que la poesía se popularice y ya veremos cómo evoluciona la obra de la autora.

Leandro Fernández de Moratín

Leandro Fernández de Moratín (Madrid, 1760 - París, 1828) fue el más relevante autor teatral de su época. También, aunque no sea tan conocido por ello, tiene una obra poética importante. Además, era hijo del también poeta y dramaturgo Nicolás.

Sus poemas y su teatro, quedan algo lejos de nuestros gustos actuales, pero esta elegía que os copio está considerada lo mejor de su poesía y para Lázaro Carreter, cuya opinión siempre respeto, a la altura de las grandes obras de la lírica castellana.

ELEGÍA: A LAS MUSAS

Esta corona, adorno de mi frente,
esta sonante lira y flautas de oro
y máscaras alegres, que algún día
me disteis, sacras Musas, de mis manos
trémulas recibid, y el canto acabe,
que fuera osado intento repetirlo.
He visto ya cómo la edad ligera,
apresurando a no volver las horas,
robó con ellas su vigor al numen.
Sé que negáis vuestro favor divino
a la cansada senectud, y en vano
fuera implorarle; pero en tanto, bellas
ninfas, del verde Pindo (*) habitadoras,
no me neguéis que os agradezca humilde
los bienes que os debí. Si pude un día,
no indigno sucesor de nombre ilustre,
dilatarlo famoso, a vos fue dado
llevar al fin mi atrevimiento. Sólo
pudo bastar vuestro amoroso anhelo
a prestarme constancia en los afanes
que turbaron mi paz, cuando insolente,
vano saber, enconos y venganzas,
codicia y ambición, la patria mía
abandonaron a civil discordia.

Yo vi del polvo levantarse audaces,
a dominar y perecer tiranos,
atropellarse efímeras las leyes,
y llamarse virtudes los delitos.
Vi las fraternas armas nuestros muros
bañar en sangre nuestra, combatirse,
Vencido y vencedor, hijos de España,
y el trono desplomándose al vendido
ímpetu popular. De las arenas
que el mar sacude en la fenicia Gades,
a las que el Tajo lusitano envuelve
En oro y conchas, uno y otro imperio,
iras, desorden esparciendo y luto,
comunicarse el funeral estrago.
Así cuando en Sicilia el Etna ronco
revienta incendios, su bifronte cima
cubre el Vesubio en humo denso y llamas,
turba el Averno sus calladas ondas;
y allá del Tibre en la ribera etrusca
Se estremece la cúpula soberbia,
que da sepulcro al sucesor de Cristo.

¿Quién pudo en tanto horror mover el plectro?
¿Quién dar al verso acordes armonías,
oyendo resonar grito de muerte?
Tronó la tempestad; bramó iracundo
el huracán, y arrebató a los campos
sus frutos, su matiz; la rica pompa
destrozó de los árboles sombríos;
todas huyeron tímidas las aves
del blando nido, en el espanto mudas:
no más trinos de amor. Así agitaron
los tardos años mi existencia, y pudo
sólo en región extraña el oprimido
ánimo hallar dulce descanso y vida.

Breve será, que ya la tumba aguarda
y sus mármoles abre a recibirme;
ya los voy a ocupar... Si no es eterno
el rigor de los hados, y reservan
a mi patria infeliz mayor ventura,
dénsela presto, y mi postrer suspiro
será por ella... Prevenid en tanto
flébiles tonos, enlazad coronas
de ciprés funeral, musas celestes;
y donde a las del mar sus aguas mezcla
el Garona (**) opulento, en silencioso
bosque de lauros y menudos mirtos,
ocultad entre flores mis cenizas.

Leandro Fernández de Moratín

(*) Sierra de Grecia consagrada a Apolo y las Musas
(**) Moratín tomó partida por el bando francés en la guerra de la inpedendencia, por lo que tuvo que exiliarse y residió en Burdeos, donde desemboca el Garona, entre 1821 y 1827.

Para profundizar en su vida y obra os dirijo a su portal en Cervantes virtual. En este enlace podéis encontrar unos cuantos de sus poemas y en esta otra web bastantes más poemas. Por su temática y formas, se cataloga a este autor en el XVIII, aunque por ejemplo esta elegía se escribió en el XIX.

Si os interesa la poesía del XVIII, que aunque no está a la altura de la de los siglos de oro tiene poetas interesantes, os recomiendo la edición crítica de Rogelio Reyes "Poesía española del siglo XVIII" publicada por Cátedra.